Poemas, cuentos y leyendas

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Juvenilia-Miguel Cané



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RECUERDO una revolución que pretendimos hacer contra D.
José M. Torres, vicerrector entonces y de quien más adelante hablaré,
porque le debo mucho. La encabezábamos un joven Adolfo Calle, de
Mendoza, y yo. Al salir de la mesa lanzamos gritos sediciosos contra
la mala comida y la tiranía de Torres (las escapadas hablan concluido)
y otros motivos de queja análogos. Torres me hizo ordenar que me le
presentara, y como el tribuno francés, a quien plagiaba
inconscientemente, contesté que sólo la fuerza de las bayonetas. Un
celador y dos robustos gallegos de la cocina se presentaron a
prenderme, pero hubieron de retirarse con pérdida, porque mis compañeros,
excitados, me cubrieron con sus cuerpos, haciendo descender
sobre aquellos infelices una espesa nube de trompadas. El celador que,
como Jerjes, había presenciado el combate de lo alto de un banco,
corrió a comunicar a Torres, plagiando él a su vez a Lafayette en su
respuesta al conde de Artois, que aquello no era ni un motín vulgar, ni
una sedición, sino pura y simplemente una revolución. El señor
Torres, no por falta de energía por cierto, sino por espíritu de
jerarquía, fue inmediatamente a buscar a M. Jacques, rector entonces
del colegio y que vivía en una casa amarilla en la esquina de
Venezuela y Balcarce. Pero nosotros creíamos que había ido a traer la
policía y empezamos los preparativos de defensa. Recuerdo haber
pronunciado un discurso sobre la ignominia de ser gobernados,
nosotros republicanos, por un español monárquico, con citas de la
Independencia, San Martín, Belgrano, y creo que hasta la invasión
inglesa. Otros oradores me sucedieron en la tribuna, que era la
plataforma de un trapecio, y la resistencia se resolvió.. En esto oímos
una detonación en el claustro, seguida de varias otras, matizadas de
imprecaciones. Algunos conjurados habían esparcido en los
comedores esas pequeñas bombas Orsini que estallan al ser pisadas.
Era M. Jacques que entraba irritado como Neptuno contra las olas.
Desgraciadamente, no creyó que convenía primero calmar el mar, sino
que puso el quos ego... en acción. Al aparecer en la puerta del
gimnasio, un estremecimiento corrió en las filas de los que acabábamos
de jurar ser libres o morir. No de otra manera dejaron los
persas penetrar el espanto en sus corazones cuando vieron a Pallas
Athenea flotar sobre el ejército griego, armada de la espada dórica, en
el llano de Maratón. Vino rápido hacia mí... Luego me tomó del brazo
y me condujo consigo. No intenté resistir, y echando a mis
compañeros una mirada que significaba claramente: "¡Ya lo veis! ¡Los
dioses nos son contrarios!", seguí con la cabeza baja a mi vencedor.
Llegados a la sala del vicerrector, recibí nuevas pruebas de la pujanza
de su brazo, y un cuarto de hora después me encontraba
ignominiosamente expulsado con todos mis petates, es decir, con un
pequeño baúl, del lado exterior de la puerta del colegio. Eran las ocho
y media de la noche. Medité. Mi familia y todos mis parientes en el
campo, sin un peso en el bolsillo. ¿qué hacer? Me parecía aquélla una
aventura enorme y encontraba que David Copperfield era un pigmeo a
mi lado; me crea perdido para siempre en el concepto social. Vagué
una hora, sin el baúl, se entiende, que había dejado en depósito en la
sacristía de San Ignacio, y por fin fui a caer sobre un banco de la plaza
Victoria. Un hombre pasó, me conoció, me interrogo y tomándome
cariñosamente de la mano me llevó a su casa, donde dormí en el
cuarto de sus hijos, que eran mis amigos. Era D. Marcos Paz,
presidente entonces de la República y uno de los hombres más puros y
bondadosos que han nacido en suelo argentino.
Varios enemigos de Jacques quisieron explotar mi expulsión
violenta, y vieron a mi madre para intentar una acción criminal contra
él. Mi madre, sin más objetivo que mi porvenir, resistió con enerergía,
vio a Jacques, que ya había devuelto desgarrada una solicitud del
colegio entero por nuestra readmisión (Calle había seguido mi suerte),
y después de muchas instancias consiguió la promesa de admitirme
externo si en mis exámenes salía regular. La suerte y mi esfuerzo me
favorecieron, y habiendo obtenido ese año, que era el primero, el
premio de honor, volví a ingresar en los claustros del internado.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Mai^a,
gracias por indicarme este link. Me ha gustado mucho, y en cuanto tenga un rato, compartiré leyendas con vosotros.
Un abrazo

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Hola Elena!...me alegra que estés por acá, y será muy lindo leer los que nos traigas!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Jevenilia-Miguel Cané



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NADA mortificaba más a Jacques que ver un alumno dormido
durante las explicaciones; el desdichado tenía siempre un despertar
violento. Los cuchicheos, la novela debajo del banco, leída a
hurtadillas, lo ponían fuera de sí. Entraba en la clase con su paso reposado,
y durante media hora, con un enorme pedazo de tiza en la
mano, que solía limpiar negligentemente en la solapa de la levita,
explicaba la materia con su voz grave y sonora. A medida que se
animaba, sacaba un cigarrillo de papel, lo armaba y lo colocaba sobre
la mesa. Pero mientras buscaba fósforos se olvidaba del cigarro;
sacaba otro y así sucesivamente, hasta que, agotaba su provisión, se
dirigía a uno de nosotros y nos pedía uno, que nos apresurábamos a
darle, encendido el rostro, pero sin hacerle la menor indicación hacia
los que estaban enfilados sobre la mesa.
Luego nos dictaba nuestros cuadernos, pero con una rapidez tal
de palabra que, siendo casi imposible seguirlo, hablamos adoptado,
con mi vecino de primer banco y amigo, Julián Aguirre, hijo de Jujuy
y actualmente magistrado distinguido, un sistema de signos
abreviativos. Así las voces largas, como circunferencia, perpendicular,
etc., eran reemplazadas por el signo del infinito 8 , las letras griegas ?,
μ, etc. Un día, habiéndose interrumpido para reñir a alguno, me tocó
la mala suerte de que eligiera mi cuaderno para reanudar el hilo de la
exposición. Aquel galimatías de signos lo puso furioso, y me tiró con
mi propio manuscrito.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas






Ya voy a seguir leyendo.

¡¡¡Buen Día!!!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Buen DDía ,Anveri!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Juvenilia-Miguel Cané

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OTRA VEZ CORRALES... No puedo resistir al deseo de
presentar a mi condiscípulo Corrales. Es uno de esos tipos eternos del
internado, que todo aquel que haya pasado algunos años dentro de los
muros de un colegio reconocerá a primera vista. Es el cabrión
travieso, el mal estudiante, el reo presunto de todas las
contravenciones, faltas y delitos. De un espíritu lleno de iniciativa,
inventando a cada instante una treta nueva para burlarse del maestro o
procurarse alguna satisfacción, gritando como veinte en el recreo,
dejando grabado su nombre en todas las mesas gracioso, chispeante en
la conversación, llena de la sal gruesa del colegio, es al mismo tiempo
incapaz de aprender, de asimilar una noción científica cualquiera.
Corrales inventaba trampas, aparatos para robar uvas, lazos corredizos
admirables para tomar delicadamente del cuello, desde una altura de
diez metros, las botellas simétricamente colocadas sobre una mesa en
el patio del cura de San Ignacio, sobre el que daban las ventanas de
algunos dormitorios, botellas que su dueño destinaba a festejar la
fiesta del patrono; Corrales sabía abrirse la puerta del encierro sin
fractura visible, pero Corrales jamás pudo comprender ni creer que el
valor de los ángulos se midiera por el espacio comprendido entre los
lados y no por la longitud de éstos.
La matemáticas, como toda noción racional por lo demás, eran
para él abismos sin fondo en los que su cráneo de chorlo se mareaba.
Era feísimo, picado de viruelas, con un pelo lacio, duro N, abundante,
obedeciendo sin trabas el impulso de veinte remolinos. Sus libros,
jamás abiertos, eran los más sucios y deshechos del colegio. Algunas
veces, cuando la cosa apuraba, venía a que le explicáramos un
teorema, con claridad, sin prisa y dándole el derecho de preguntar, sin
límites. Era inútil; no tenía la noción del ángulo recto. En clase
pasaba el tiempo en tallar su banco, que se iba convirtiendo en un
escaño digno del Berruguete; en fumar a escondidas, a favor de su
facultad envidiable de retener el humo en el pecho durante cinco
minutos; en hacer flechas, cuerdas de goma de botín que, fijadas en el
índice y el pulgar, lanzaban al techo una bola de papel mascado que se
adhería a él, sosteniendo por un hilo un retrato de perfil del profesor;
en fabricar gallos perfectos, navíos primitivos y en mil otros
pasatiempos igualmente conexos con el curso. No había casi día, en la
clase de Jacques, que Corrales escapara a las vigorosas arremetidas
del sabio. Pero Corrales, familiarizado ya con ese procedimiento,
había resuelto emplear en su defensa una de sus artes más estudiadas:
Corrales canchaba maravillosamente. Un pie adelante, con el cuerpo
encorvado, durante los recreos, ni los grandes conseguían tocarle el
rostro; tenía la agilidad, la vista del compadrito y sus mismos dichos
especiales. Así, cierto día que Jacques nos explicaba que los tres
ángulos de un triángulo equivalen a dos rectos, Corrales, oyendo como
el ruido del viento la explicación, desde los últimos bancos de la clase,
estaba profundamente preocupado en construir, en unión con su
vecino el cojo Videla, que le ayudaba eficazmente, un garfio para
robar uvas de noche. De pronto Jacques se detiene y con su voz
tonante exclama: "Corrales, tú eres un imbécil y tu compadre Videla
otro: ¿cuánto valen los dos juntos?" -" ¡Pos rectos!" -contestó Corrales,
que tenía en el oído esas dos palabras tan repetidas durante la
explicación y sin darse cuenta, en su sorpresa, de la pregunta de
Jacques. Este se le fue encima y nos fue dado presenciar uno de los
combates más reñidos del año.
Corrales se echó para atrás, enroscó el cuerpo, hundió la cabeza
entre los hombros y mirando a su adversario con sus ojos chiquitos,
llenos de malicia, espero el ataque con las manos en postura. Jacques
debutó por un revés, que fue hábilmente parado; una finta en tercia,
seguida de un amago al pelo, no obtuvo mayor éxito. Entonces
Jacques, despreciando los golpes artísticos, comenzó lisa y llanamente
a hacer llover sobre Corrales una granizada de trompadas, bifes,
reveses, de filo, de plano, de punta, todo en confuso e inexplicable
torbellino. El calor de la lucha enardeció a Corrales; se multiplicaba,
se retorcía y cada buena parada decía con acento jadeante: "¡Diande!"
"¡Cuándo mi vida!", y otros gritos de guerra análogos. Jacques, más
irritado aún, hizo avanzar la artillería, y una nube de puntapiés cayó
sobre las extremidades del intrépido agredido. Corrales, que no sabía
canchar con las piernas, se puso de rodillas sobre el banco; esta simple
evolución hizo efímeros los estragos del cañón y el combate al arma
blanca continuó. Pero Corrales era un simple montonero, un Páez, un
Güemes, un Artigas; no había leído a César, ni al gran Federico, ni las
memorias de Vauban, ni los apuntes de Napoleón, ni los libros de
Jomini. Su arte era instintivo y Jacques tenía la ciencia y el genio de la
estrategia.
De idéntica manera los persas valerosos no supieron defender sus
empalizadas contra los atenienses de Platea. El banco de la batalla
había sido abandonado por los vecinos de Corrales; Jacques vio la
ventaja de una mirada y amagando una carga violenta, mientras
Corrales en el movimiento defensivo perdía un tanto el equilibrio, su
adversario, de un golpe enérgico, dio en tierra con el banco y con
Corrales. Antes de que éste pudiera levantarse, Jacques le asió del
cuello de la camisa, no saltando el botón correspondiente por la
costumbre inveterada en Corrales de no usarlo nunca. No brilló en
manos del vencedor la daga de misericordia, pero sí sonó, uno solo,
soberbio bofetón.
Así concluyó aquel memorable combate, que habíamos
presenciado silenciosos y absortos, a la manera de los indios de Manco
Capac las batallas de Almagro y Pizarro, como luchas de seres
superiores al hombre...

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Este romance me lo tuve que aprender de memoria de pequeña en el cole--a penas con 5 años-- y siempre se me quedó grabado.

Romance de las tres cautivas
(anónimo)

A la verde, verde,
a la verde oliva.
donde cautivaron
a las tres cautivas.
El pícaro moro
que las cautivó
a la reina mora
se las entregó.

- Toma, reina mora,
estas tres cautivas,
para que te valgan,
para que te sirvan.
- ¿Cómo se llamaban?,
¿Cómo les decían?
- La mayor Constanza,
la menor Lucía,
y la más pequeña,
era Rosalía.

Constanza amasaba,
Lucía cernía,
y la más pequeña
agua les traía.
Un día en la fuente,
en la fuente fría,
con un pobre viejo,
se halló la más niña.

- ¿Dónde vas, buen viejo,
camina, camina?
- Así voy buscando
a mis tres hijitas.
- ¿Cómo se llamaban?
¿Cómo les decían?
- La mayor Constanza,
la menor Lucía,
y la más pequeña,
era Rosalía.

- Usted es mi padre.
- ¡Tú eres mi hija!
- Yo voy a contarlo
a mis hermanitas.
- ¿No sabes, Constanza,
no sabes, Lucía,
que he encontrado a padre
en la fuente fría?

Constanza lloraba,
Lucía gemía
y la más pequeña
así les decía:
- No llores Constanza,
no llores Lucía
que viniendo el moro
nos libertaría.

La pícara mora,
que las escuchó,
abrió una mazmorra
y allí las metió.
Cuando vino el moro
de allí las sacó
y a su pobre padre
se las entregó.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Que maravilla está narración!
Gracias clausecita!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Anveri! buenas tardes para mí ya!!
que lindo winny pu

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Gracias Elena, contenta de leerte acá!

Que bellos los romances Elena!,
Gracias por traernos tus recuerdos de infancia

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

De los Apeninos a los Andes


Y poseída de gran exaltación repentina, gritó juntando las manos:
-¡Mi Marcos! ¡Mi pobre niño! ¡Mi vida!... -pero girando los ojos
anegados en llanto, vio que su ama no estaba ya a su lado: habían
venido a llamarla furtivamente. Buscó al señor, también había
desaparecido. No quedaban más que las dos enfermeras y el
practicante. En la habitación inmediata se oía el rumor de pasos
presurosos, murmullo de voces precipitadas y bajas, y de
exclamaciones contenidas. La enferma fijó su vista en la puerta en
ademán de esperar.

Al cabo de pocos minutos volvió a presentarse el médico, con semblante
extraño; luego su señora y el amo, también con la fisonomía visiblemente
alterada. Los tres se quedaron mirando con singular expresión, y
cambiaron entre sí algunas palabras en voz baja. Le pareció oír que el
médico decía a la señora:
-Es mejor en seguida.
La enferma no comprendía.
-Josefa -le dijo el ama con voz temblorosa-. Tengo que darte una noticia
buena. Prepara tu corazón a recibir una buena noticia.
La mujer se quedó mirándola con fijeza.
-Una noticia -continuó la señora cada vez más agitada- que te dará
mucha alegría.
La enferma abrió los ojos desmesuradamente.

-Prepárate -prosiguió su ama- a ver a una persona... a quien
quieres mucho. La mujer levantó la cabeza con ímpetu vigoroso, y
empezó a mirar a la señora y a la puerta con ojos que despedían
fulgores.
-Una persona -añadió su ama, palideciendo- que acaba de llegar...
inesperadamente.
-¿Quién es? -gritó, con voz sofocada y angustiosa, como llena de
espanto.
Un instante después lanzó un agudísimo grito, de un salto se sentó
sobre la cama, y permaneció inmóvil, con los ojos desencajados y
con
las manos apretadas contra las sienes, como si se tratase de una
aparición sobrehumana.

Marcos, lacerado y cubierto de polvo, estaba de pie en el umbral,
detenido por el doctor, que lo sujetaba por un brazo.
La mujer prorrumpió por tres veces:
-¡Dios! ¡Dios! ¡Dios mío!
Marcos se lanzó hacia su madre, que extendía sus brazos descarnados,
apretándole contra su seno como un tigre, rompiendo a reír violentamente
y mezclándose a su risa profundos sollozos sin lágrimas, que la hicieron
caer rendida y sofocada sobre las almohadas.

Pronto se rehízo, sin embargo, gritando como una loca, llena de alegría,
y besando a su hijo:
-¿Cómo estás aquí? ¿Por qué? ¿Eres tú? ¡Cómo has crecido! ¿Quién te
ha traído? ¿Estás solo? ¿No estás enfermo? ¡Eres tú, Marcos! ¡No es
esto un sueño! ¡Dios mío! ¡Háblame!

Luego, cambiando de tono repentinamente:
-¡No! ¡Calla! ¡Espera! -y volviéndose hacia el médico-: Pronto, en seguida
doctor. Quiero curarme. Estoy dispuesta. No pierda un momento. Llévense
a Marcos para que no sufra. ¡Marcos mío, no es nada! Ya me contarás todo.
¡Dame otro beso! ¡Vete! Heme aquí, doctor.
Sacaron a Marcos de la habitación. Los amos y criados salieron en seguida,
quedando sólo con la enferma el cirujano y el ayudante, que cerraron la
puerta.

El señor Mequínez intentó llevarse a Marcos a una habitación lejana:
fue imposible; parecía que lo habían clavado en el pavimento.
-¿Qué es? -preguntó-. ¿Qué tiene mi madre? ¿Que le están haciendo?
Entonces Mequínez, bajito e intentando siempre llevárselo de allí:
-Mira; oye; ahora te diré; tu madre está enferma; es preciso hacerle una
sencilla operación; te lo explicaré todo; ven conmigo.
-No -respondió el muchacho-, quiero estar aquí. Explíquemelo aquí.
El ingeniero amontonaba palabras y más palabras, y tiraba de él para
sacarlo de la habitación; el muchacho comenzaba a espantarse,
temblando de terror.
Un grito agudísimo, como el de un herido de muerte, resonó de repente por
toda la casa.
El niño respondió con otro grito horrible y desesperado:

-¡Mi madre ha muerto!
El médico se presentó en la puerta y dijo:
-Tu madre se ha salvado.
El muchacho lo miró un momento, arrojándose luego a sus pies,
sollozando:
-Gracias, doctor.
Pero el médico lo hizo levantar, diciéndole:
-¡Levántate!
... ¡Eres tú, heroico niño, quien ha salvado a tu madre! FIN

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Gracias Maia!!! Precioso!!!!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Juvenilia-Miguel Cané
13
JACQUES llegaba indefectiblemente al colegio a las nueve de la
mañana; averiguaba si había faltado algún profesor, y en caso
afirmativo, iba a la clase, preguntaba en qué punto del programa nos
encontrábamos, pasaba la mano por su vasta frente como para
refrescar la memoria, y en seguida, sin vacilación, con un método
admirable, nos daba una explicación de química, de física, de
matemáticas en todas sus divisiones: aritmética, álgebra, geometría
descriptiva o analítica; retórica, historia, literatura, hasta latín. El
único curso, de todo aquel extenso programa, que no le he visto dictar
por accidente, era de inglés, dado por mi buen amigo David Lewis,
que nos hacía leer a Milton y a Pope, a Addison y a todos los buenos
prosistas del Spectator.
Debe estar fija en la memoria de mis compañeros aquella
admirable conferencia de M. Jacques sobre la composición del aire
atmosférico. Hablaba hacía una hora, y, ¡fenómeno inaudito en los
fastos del colegio!, al sonar la campana de salida, uno de los alumnos
se dirigió, arrastrándose, hasta la puerta, la cerró para que no entrara
el sonido y por medio de esta estratagema, ayudada por la
preocupación de Jacques, tuvimos media hora más de clase. Había
venido de buen humor ese día su palabra salía fácil, elegante y
luminosa. En ciertos momentos se olvidaba nos hablaba en francés,
que todos entendíamos entonces. ¡Qué pintura inimitable de ese
maravilloso fenómeno de la vegetación, de aquellas plantas con
corazón de madre, absorbiendo el letal carbono de la atmósfera y
esparciendo a raudales el oxígeno, la esencia de la vida! ¡Cómo nos
hablaba de la bajeza miserable del hombre que pisotea una planta o
abate un árbol para tomar su fruto! ¡Aún suena en mis oídos su
palabra, y al recordarla, aún se apodera de mi alma aquella emoción
nueva e inexplicable entonces para mi!
Cuando empezó a dictar el curso de filosofía, que debía concluir
tan brillantemente Pedro Goyena, dio como texto el manual en
colaboración con Simón y Saisset. En la primera conferencia dijo bien
claro que aquélla era la filosofía ecléctica; más tarde añadió a algunos
compañeros: "El día que yo escriba mi filosofía, comenzaré por
quemar ese manual".
No ha dejado nada al respecto: pero si es posible rehacer sus
ideas personales con el estudio de su naturaleza intelectual y sus
opiniones científicas, no es arriesgado afirmar que, discípulo directo
de Bacon, pertenecía a la escuela positivista, que hasta entonces no
había tenido divulgadores como Littré, pero que antes de haberla
formulado Augusto Comte, ha sido la filosofía de los hombres de
ciencia, realmente superiores, en todos los tiempos.
Adorábamos a Jacques a pesar de su carácter; jamás faltábamos a
sus clases, y nuestro orgullo mayor, que ha persistido hasta hoy, es
llamarnos sus discípulos. A más, su historia, conocida por todos
nosotros y pintorescamente exagerada, nos hacía ver en él no sólo un
mártir de la libertad, como lo fue en efecto, sino un hombre que había
luchado cuerpo a cuerpo con Napoleón, nombre simbólico de la
tiranía.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Juvenilia-Miguel Cané
14
UNA mañana vagábamos en el claustro, asombrados que hubiese
pasado un cuarto de hora del momento infalible en que M. Jacques se
presentaba. De pronto un grito penetrante hirió nuestros oídos; conocí
la voz de Eduardo Fidanza, uno de los discípulos más distinguidos del
colegio. Corrí a la portería y encontré a Fidanza pálido, desencajado,
repitiendo como en un sueño: "¡M. Jacques ha muerto!" La impresión
fue indescriptible; se nos hizo un nudo en la garganta y nos miramos
unos a otros con los rostros blancos, lívidos, como en el momento de
una desventura terrible.
El portero había recibido orden de no dejarnos salir; lo echamos
violentamente a un lado, y muchos, sin sombrero, desolados, corrimos
a casa de M. Jacques.
Estaba tendido sobre su cama, y con la soberbia cabeza
impregnada de una majestad indecible. La muerte lo había
sorprendido al llegar a su casa después de una noche agitada. El rayo
de la apoplejía lo derribó vestido, sin darle tiempo para pedir ayuda.
Pendía su mano derecha de la cama; uno por uno, por un movimiento
espontáneo, nos fuimos arrodillando y posando en ella los labios,
como un adiós supremo a aquel a quien nunca debíamos olvidar. Su
espíritu liberal, abierto a todas las verdades de la ciencia, libre de
preocupaciones raquíticas, ha ejercido su influencia poderosa sobre el
de todos sus discípulos.
Lo llevamos a pulso hasta su tumba y levantamos en ella un
modesto monumento con nuestros pobres recursos de estudiantes.
Duerme el sueño eterno al abrigo de los árboles sombríos, no lejos del
sitio donde reposan mis muertos queridos. Jamás voy a la tumba de los
míos sin pasar por el sepulcro del maestro y saludarlo con el respeto
profundo de los grandes cariños.