Poemas, cuentos y leyendas

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

ODA A LA POESÍA

Voy a contarte en secreto
quién soy yo,
así, en voz alta,
me dirás quién eres,
quiero saber quién eres,
cuánto ganas,
en qué taller trabajas,
en qué mina,
en qué farmacia,
tengo una obligación terrible
y es saberlo,
saberlo todo,
día y noche saber
cómo te llamas,
ése es mi oficio,
conocer una vida
no es bastante
ni conocer todas las vidas
es necesario,
verás,
hay que desentrañar,
rascar a fondo
y como en una tela
las líneas ocultaron,
con el color, la trama
del tejido,
yo borro los colores
y busco hasta encontrar
el tejido profundo,
así también encuentro
la unidad de los hombres,
y en el pan
busco
más allá de la forma:
me gusta el pan, lo muerdo,
y entonces
veo el trigo,
los trigales tempranos,
la verde forma de la primavera
las raíces, el agua,
por eso
más allá del pan,
veo la tierra,
la unidad de la tierra,
el agua,
el hombre,
y así todo lo pruebo
buscándote
en todo,
ando, nado, navego
hasta encontrarte,
y entonces te pregunto
cómo te llamas,
calle y número,
para que tú recibas
mis cartas,
para que yo te diga
quién soy y cuánto gano,
dónde vivo,
y cómo era mi padre.
Ves tú qué simple soy,
qué simple eres,
no se trata
de nada complicado,
yo trabajo contigo,
tú vives, vas y vienes
de un lado a otro,
es muy sencillo:
eres la vida,
eres tan transparente
como el agua,
y así soy yo,
mi obligación es ésa:
ser transparente,
cada día
me educo,
cada día me peino
pensando como piensas,
y ando
como tú andas,
como, como tú comes,
tengo en mis brazos a mi amor
como a tu novia tú,
y entonces
cuando esto está probado,
cuando somos iguales
escribo,
escribo con tu vida y con la mía,
con tu amor y los míos,
con todos tus dolores
y entonces
ya somos diferentes
porque, mi mano en tu hombro,
como viejos amigos
te digo en las orejas;
no sufras,
ya llega el día,
ven,
ven conmigo,
ven
con todos
los que a ti se parecen,
los más sencillos,
ven,
no sufras,
ven conmigo,
porque aunque no lo sepas,
eso yo sí lo sé:
yo sé hacia dónde vamos,
y es ésta la palabra:
no sufras
porque ganaremos,
ganaremos nosotros,
los más sencillos,
ganaremos,
aunque tú no lo creas,
ganaremos.


Pablo Neruda

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

ODA A LAS COSAS

Amo las cosas loca,
locamente.
Me gustan las tenazas,
las tijeras,
adoro
las tazas,
las argollas,
las soperas,
sin hablar, por supuesto,
del sombrero.

Amo
todas las cosas,
no sólo
las supremas,
sino
las
infinita-
mente
chicas,
el dedal,
las espuelas,
los platos,
los floreros.

Ay, alma mía,
hermoso
es el planeta,
lleno
de pipas
por la mano
conducidas
en el humo,
de llaves,
de saleros,
en fin,
todo
lo que se hizo
por la mano del hombre, toda cosa;
las curvas del zapato,
el tejido,
el nuevo nacimiento
del oro
sin la sangre,
los anteojos,
los clavos,
las escobas,
los relojes, las brújulas,
las monedas, la suave
suavidad de las sillas.

Ay cuántas
cosas
puras
ha construido
el hombre:
de lana,
de madera,
de cristal,
de cordeles,
mesas
maravillosas,
navíos, escaleras.

Amo
todas
las cosas,
un porque sean
ardientes
o fragantes,
sino porque
no sé,
porque
este océano es el tuyo,
es el mío:
los botones,
las ruedas,
los pequeños
tesoros
olvidados,
los abanicos en
cuyos plumajes
desvaneció el amor
sus azahares,
las copas, los cuchillos,
las tijeras,
todo tiene
en el mango, en el contorno,
la huella
de unos dedos,
de una remota mano
perdida
en lo más olvidado del olvido.

Yo voy por casas,
calles,
ascensores,
tocando cosas,
divisando objetos
que en secreto ambiciono:
uno porque repica,
otro porque
es tan suave
como la suavidad de una cadera,
otro por su color de agua profunda,
otro por su espesor de terciopelo.

Oh río
irrevocable
de las cosas,
no se dirá
que sólo
amé
los peces,
o las plantas de selva y de pradera,
que no sólo
amé
lo que salta, sube, sobrevive, suspira.
No es verdad:
muchas cosas
me lo dijeron todo.
No sólo me tocaron
o las tocó mi mano,
sino que acompañaron
de tal modo
mi existencia
que conmigo existieron
y fueron para mí tan existentes
que vivieron conmigo media vida
y morirán conmigo media muerte.


Pablo Neruda

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

ODA A LA ARAUCARIA ARAUCANA

Alta sobre la tierra
te pusieron,
dura, hermosa araucaria
de los australes
montes,
torre de Chile, punta
del territorio verde,
pabellón del invierno,
nave
de la fragancia.

Ahora, sin embargo,
no por bella
te canto,
sino por el racimo de tu especie,
por tu fruta cerrada,
por tu piñón abierto.

Antaño,
antaño fue
cuando
sobre los indios
se abrió
como una rosa de madera
el colosal puñado
de tu puño,
y dejó
sobre
la mojada tierra
los piñones:
harina, pan silvestre
del indomable
Arauco.

Ved la guerra:
armados
los guerreros
de Castilla
y sus caballos
de galvánicas
crines
y frente
a ellos
el grito
de los
desnudos
héroes,
voz del fuego, cuchillo
de dura piedra parda,
lanzas enloquecidas
en el bosque,
tambor,
tambor
sagrado,
y adentro
de la selva
el silencio,
la muerte
replegándose,
la guerra.

Entonces, en el último
bastión verde,
dispersas
por la fuga,
las lanzas
de la selva
se reunieron
bajo las araucarias
espinosas.

La cruz,
la espada,
el hambre
iban diezmando
la familia salvaje.
Terror,
terror de un golpe
de herraduras,
latido de una hoja,
viento,
dolor
y lluvia.
De pronto
se estremeció allá arriba
la araucaria
araucana,
sus ilustres
raíces,
las espinas
hirsutas
del poderoso
pabellón
tuvieron
un movimiento
negro
de batalla:
rugió como una ola
de leones
todo el follaje
de la selva
dura
y entonces
cayó
una marejada
de piñones:
los anchos
estuches
se rompieron
contra la tierra, contra
la piedra defendida
y desgranaron
su fruta, el pan postrero
de la patria.

Así la Araucanía
recompuso
sus lanzas de agua y oro,
zozobraron los bosques
bajo el silbido
del valor
resurrecto
y avanzaron
las cinturas
violentas como rachas,
las
plumas
incendiarias del Cacique:
piedra quemada
y flecha voladora
atajaron
al invasor de hierro
en el camino.

Araucaria,
follaje
de bronce con espinas,
gracias
te dio
la ensangrentada estirpe,
gracias
te dio
la tierra defendida,
gracias,
pan de valientes,
alimento
escondido
en la mojada aurora
de la patria:
corona verde,
pura
madre de los espacios,
lámpara
del frío
territorio,
hoy
dame
tu
luz sombría,
la imponente
seguridad
enarbolada
sobre tus raíces
y abandona en mi canto
la herencia
y el silbido
del viento que te toca,
del antiguo
y huracanado viento
de mi patria.

Deja caer
en mi alma
tus granadas
para que las legiones
se alimenten
de tu especie en mi canto.
Árbol nutricio, entrégame
la terrenal argolla que te amarra
a la entraña lluviosa
de la tierra,
entrégame
tu resistencia, el rostro
y las raíces
firmes
contra la envidia,
la invasión, la codicia,
el desacato.
Tus armas deja y vela
sobre mi corazón,
sobre los míos,
sobre los hombros
de los valerosos,
porque a la misma luz de hojas y aurora,
arenas y follajes,
yo voy con las banderas
al llamado
profundo de mi pueblo!
Araucaria araucana,
aquí me tienes!


Pablo Neruda

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

La leyenda de la lluvia

















Desde tiempos inmemoriables, el hombre se admiró ante ese abismo en la inmensidad , hondura de sombras y a veces de luces y silencio profundo en lo alto.Allí habitaba ella.
Ese era su mundo. Ella, moviéndose cerca del sol o galanteando entre sus amigas y cerca de la luna,cambiando de formas,pero nunca de esencia, modificando su color casi constantemente . Jamás quieta en ese espacio infinito .
Erótico apetito fluctuando, cuando él la empujaba a lugares desconocidos. Se dejaba llevar, “era su amor necesario”. Cuando no estaba, lo extrañaba, la consumía su pasión hasta que aparecía con sus manos de alas invisibles .
Celosa de otras , se interponía para que él, sólo a ella le perteneciera,que la llevara en su manto de soplos, que la tocase con su boca sofocante en los veranos , que la cubra de polen en las primaveras y de hojas rescatadas del suicidio en invierno.
¿Cuál sería su destino sin él?
Estaría siempre aburrida, estática, flotando y ahogada en silencio en sus enaguas globosas , ni siquiera conocería otros espacios.
Sólo él le daba más elegancia y movimiento.
Lo amaba desde su nacimiento , cuando le pusieron el nombre de nube.
Su madre que había nacido en el sur , también se había enamorado allá , y gracias a ese amor pudo llegar hasta las zonas subtropicales, donde nació su hija. En muchas ocasiones le había advertido, que en el espacio celeste aparecen enemigos furiosos ,pero ella sólo creía en su amor que aparecía y la volvía feliz , transportándola en una sutil canoa, alejándola d e los truenos y los relámpagos, poniéndola a salvo de las tormentas, llevándola a cielos tranquilos.
Pero él que era energía,dispersor de vida vegetal, quería que ella sea feliz no sólo andando en sus brazos . Ella por amor, lo escuchó atentamente y convencida por esa pasión se abrió generosa y todo el valle recibió glorioso su bendición.



SMT POETISA

 

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Gracias Poetisa, muy linda!

 

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El Fantasma de la Opera
Gastón Leroux

¿Adónde iba a estas horas en las que todo dormía en Perros? Entreabrió cuidadosamente la puerta y pudo ver, al claro de luna, la silueta blanca de Christine que se deslizaba con precaución por el corredor. Alcanzó la escalera, bajó, y él, por encima de ella, se inclinó sobre la barandilla. De repente, oyó dos voces que hablaban rápidamente. Le llegó una frase: «No pierda la llave». Era la voz de la posadera. Abajo abrieron la puerta que daba a la rada. La volvieron a cerrar y todo quedó en calma. Raoul se dirigió inmediatamente a su habitación y corrió hacia la ventana, que abrió. La blanca silueta de Christine se destacaba en el muelle desierto. El primer piso de la posada del Sol Poniente no era muy alto, y un árbol que tendía sus ramas a los brazos impacientes de Raoul le permitió llegar afuera sin que la posadera pudiera sospechar su ausencia. Así pues, ¿cuál no fue el estupor de la buena mujer, a la mañana siguiente, cuando le trajeron al joven casi helado, más muerto que vivo, y cuando se enteró de que le habían encontrado tendido en las escaleras del altar de la pequeña iglesia de Perros? Corrió a dar la noticia a Christine, que bajó al instante y prodigó al joven, ayudada por la posadera, sus cuidados inquietos. Éste no tardó en abrir los ojos y volvió completamente a la vida al ver a su lado el encantador rostro de su amiga. ¿Qué había sucedido? El comisario Mifroid tuvo ocasión, unas semanas más tarde, cuando el drama de la ópera exigió la intervención de la policía, de interrogar al vizconde de Chagny acerca de los sucesos de la noche de Perros, y he aquí de qué forma fueron transcritos en las hojas del sumario (Signatura 150). Pregunta.-¿La señorita Daaé lo vio bajar de su habitación por el curioso camino que usted eligió? Respuesta. -No, señor, no. Sin embargo, la alcancé sin cuidar de ahogar el ruido de mis pasos. No quería entonces más que una cosa, que se volviera, me viera y me reconociera. Me decía que mi persecución era absolutamente incorrecta y que aquel tipo de espionaje era indigno de mí. Pero ella no pareció oírme y, de hecho, actuó como si yo no estuviera allí. Abandonó con tranquilidad el muelle y después, de repente, subió rápidamente por el camino. El reloj de la iglesia acababa de dar las doce menos cuarto y me pareció que el sonido de la hora le hacían forzar la marcha, ya que empezó casi a correr. Llegó así a la puerta del cementerio. P. -¿Estaba abierta la puerta del cementerio? R. -Sí, señor. Eso me sorprendió, pero no pareció extrañar en lo más mínimo a la señorita Daaé. P. -¿No había nadie en el cementerio? R.-No había nadie. Si hubiera habido alguien, le habría visto. La luz de la luna deslumbraba y la nieve que recubría la tierra, al reflejar sus rayos, hacía aún más clara la noche. P. -¿No era posible que hubiera alguien escondido detrás de las tumbas? R. -No, señor. Son unas lápidas miserables que desaparecen bajo la nieve y cuyas cruces se alzan a ras del suelo. Las únicas sombras eran las de las cruces y las dos nuestras. La iglesia resplandecía de luz. Jamás he visto semejante luz nocturna. Era muy hermoso, muy transparente y muy frío. Jamás había ido de noche a un cemen-terio e ignoraba que fuera posible una luz semejante, «una luz que no pesa nada». P. -¿Es usted supersticioso? R. -No, señor. Soy creyente. P. -¿En qué estado de ánimo se encontraba?
R. -Muy sereno y tranquilo, se lo aseguro. En verdad, la insólita salida de la señorita Daaé me había turbado en un principio profundamente. Pero, en cuanto vi que la joven penetraba en el cementerio, pensé que iba a cumplir alguna promesa sobre la tumba de su padre, y encontré la cosa tan natural que recobré toda mi calma. Sólo me extrañaba aún el que no hubiera oído mis pasos, ya que la nieve crujía bajo mis pies. Pero debía estar, sin duda, absorta por su devoción. Decidí, pues, no molestarla y, cuando llegó a la tumba de su padre, me quedé detrás algunos pasos. Se arrodilló en la nieve, hizo la señal de la cruz y empezó a rezar. En aquel momento dieron las doce de la noche. Aún resonaba la última campanada en mis oídos, cuando vi a la joven alzar la cabeza. Su mirada se clavó en la bóveda celeste, sus brazos se tendieron hacia el astro de la noche. Me pareció como si estuviera en éxtasis y aún me preguntaba cuál había sido la causa súbita y determinante de este éxtasis, cuando yo mismo levanté la cabeza, lancé a mi alrededor una mirada perdida y todo mi ser se tendió hacia el Invisible, el invisible que nos tocaba música. ¡Y qué música! ¡Ya la conocíamos! Christine y yo la habíamos oído en nuestra juventud. Pero jamás del violín del señor Daaé había surgido un arte tan divino. En aquel instante no pude dejar de recordar todo lo que Christine me había explicado acerca del Ángel de la música, y no supe qué pensar de aquellos sonidos inolvidables que, si no bajaban del cielo, no permitían adivinar su origen en la tierra. Allí no había instrumento alguno ni mano alguna para guiar el arco. ¡Recordaba esa admirable melodía! Se trataba de La resurrección de Lázaro, que el viejo Daaé nos tocaba en sus horas de tristeza y devo-ción. Si el Ángel de Christine hubiera existido, no lo hubiera hecho mejor aquella noche con el violín del viejo músico de pueblo. La invocación de Jesús nos arrebataba de la tierra y, en verdad, esperaba incluso ver levantarse la piedra de la tumba del padre de Christine. Tuve también la idea de que Daaé había sido enterrado con su violín y, sinceramente, no sé hasta dónde, en aquellos momentos fúnebres y esplendorosos, en el fondo de aquel perdido cementerio de provincia, al lado de las calaveras de los muertos que nos sonreían con sus mandíbulas inmóviles... no, no sé hasta dónde llegó mi imaginación ni dónde se detuvo. Pero la música se extinguió y volví a recobrar mis sentidos. Me pareció oír un ruido del lugar donde estaban las calaveras del osario. P. -¡Ajá! ¿Oyó un ruido procedente del osario? R. -Sí. Me pareció que las calaveras reían con sarcasmo y no pude evitar un escalofrío. P. -¿Acaso no pensó que, detrás del osario, podía esconderse precisamente el músico celeste, que acababa de embelesarle? R. -Pensé tanto en eso que no pude pensar en otra cosa, señor comisario, hasta el punto que olvidé seguir a la señorita Daaé, que se había levantado y se acercaba tranquilamente a la puerta del cementerio. Ella, por su parte, estaba tan absorta que no me sorprende que no me viera. Permanecí sin moverme, con los ojos fijos en el osario, decidido a llegar hasta el final de esta increíble aventura y aclararlo todo hasta el último detalle. P -¿Y qué ocurrió entonces para que lo encontraran, por la mañana, medio muerto, en los escalones del altar mayor? R. -¡Oh! Ocurrió todo muy rápido... Una calavera rodó hasta mis pies..., luego otra..., y otra... Era como si yo fuera el centro de aquel fúnebre juego de bolos. Pensé que un falso movimiento había destruido la armonía del montón de huesos tras el cual se ocultaba nuestro músico. Esta hipótesis me pareció del todo razonable, cuando vi a una sombra deslizarse de repente por la pared resplandeciente de la sacristía.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Leyenda del eco




El mar se abrió en una boca enorme, un millón de filamentos brillantes salpicaron y cien truenos humeantes anunciaron que el coloso resurgió de su tumba de aguas saladas.

Su cuerpo pegoteado con corales , desafiando todos los oráculos volvió a la superficie. Su fiera mirada endurecida por los fríos estaba dispuesto a enfrentar a ese moustruo que dormía bajo la tierra y que lo había hecho tambalear . Su lengua torpe jadeaba, mientras se deslizaba con dificultad. Lejos en las ciudades , la piel acerada de sus chimeneas se hundían en el cielo.

Las hierbas perdían su color y sangraban las flores al paso del gigante.Ya no estaba atrapado en el agua pero no se podía abstraerse de las ráfagas desplegadas por el viento , ni de las grandes olas con sus lenguas devorando gaviotas , ni del torbellino que martillaban los barcos. Había estado casi muerto, había pasado mucho tiempo.


Ahora veía que el mundo era muy distinto, no existían letras en el papiro, ni los dioses viviendo en el Olimpo,ni siquiera la escritura cuneiforme...

El gigante llegó hasta la montaña cercana a la costa y se refugió en lo que creyó una caverna . Allí, había monjes orando , que no notaron su presencia .

El grupo de monjes parecía, un cúmulo de tulipanes negros inclinados por el viento y convocados alrededor de un fuego que iluminaba tenuemente.

¡El gigante nada entendía! La llama dibujaba sombras movedizas que se enquistaban en la rocosidad casi cobriza , formando jaguares hambrientos.

De pronto las oraciones y salmos entonados crearon una atmósfera de violines,una melodía que no había conocido en los abismos del mar. El coloso sintió un torbellino de enigmas , mientras los cántinos sonaban como suspiros azulados. Mientras tanto un sueño profundo lo envolvió en ese ritual sagrado.

Cuando los monjes quisieron retirarse hacia su ermita,vieron al coloso tendido y relajado. No temieron, pero quisieron transformarlo en algo que viviera eternamente. En un ser eterno, como los días y las noches, como las nubes y el viento, como el rocío y las lluvias , pero que tenga una presencia invisible y sonora. Una presencia que sorprenda e invite a provocarlo una y otra vez más. Allí , entre las montañas y los abismos, alli viviría por siempre.
Una onda ondulada, una onda sonora y escondida . Así nació el eco ...


SMT POETISA

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

muy bonita , poetisa!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

EL ALQUIMISTA

Lento en el alba un joven que han gastado
la larga reflexión y las avaras
vigilias considera ensimismado
los insomnes braseros y alquitaras.

Sabe que el oro, ese Proteo, acecha
bajo cualquier azar, como el destino;
sabe que está en el polvo del camino,
en el arco, en el brazo y en la flecha.

En su oscura visión de un ser secreto
que se oculta en el astro y en el lodo,
late aquel otro sueño de que todo
es agua, que vio Tales de Mileto.

Otra visión habrá; la de un eterno
Dios cuya ubicua faz es cada cosa,
que explicará el geométrico Spinoza
en un libro más arduo que el Averno…

En los vastos confines orientales
del azul palidecen los planetas,
el alquimista piensa en las secretas
leyes que unen planetas y metales.

Y mientras cree tocar enardecido
el oro aquel que matará la Muerte,
Dios, que sabe de alquimia, lo convierte
en polvo, en nadie, en nada y en olvido.


Jorge Luis Borges

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

EL HACEDOR

Somos el río que invocaste, Heráclito.
Somos el tiempo. Su intangible curso
acarrea leones y montañas,
llorado amor, ceniza del deleite,
insidiosa esperanza interminable,
vastos nombres de imperios que son polvo,
hexámetros del griego y del romano,
lóbrego un mar bajo el poder del alba,
el sueño, ese pregusto de la muerte,
las armas y el guerrero, monumentos,
las dos caras de Jano que se ignoran,
los laberintos de marfil que urden
las piezas de ajedrez en el tablero,
la roja mano de Macbeth que puede
ensangrentar los mares, la secreta
labor de los relojes en la sombra,
un incesante espejo que se mira
en otro espejo y nadie para verlos,
láminas en acero, letra gótica,
una barra de azufre en un armario,
pesadas campanadas del insomnio,
auroras, ponientes y crepúsculos,
ecos, resaca, arena, liquen, sueños.

Otra cosa no soy que esas imágenes
que baraja el azar y nombra el tedio.
Con ellas, aunque ciego y quebrantado,
he de labrar el verso incorruptible
y (es mi deber) salvarme.


Jorge Luis Borges, 1981

 

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JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

LOS JARDINES DEL POETA

El poeta es jardinero. En sus jardines
corre sutil la brisa
con livianos acordes de violines,
llanto de ruiseñores,
ecos de voz lejana y clara risa
de jóvenes amantes habladores.
Y otros jardines tiene. Allí la fuente
le dice: Te conozco y te esperaba.
Y él, al verse en la onda transparente:
¡Apenas soy aquel que ayer soñaba!
Y otros jardines tiene. Los jazmines
añoran ya verbenas del estío,
y son liras de aroma estos jardines,
dulces liras que tañe el viento frío.
Y van pasando solitarias horas,
y ya las fuentes, a la luna llena,
suspiran en los mármoles, cantoras,
y en todo el aire sólo el agua suena.


Antonio Machado

 

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María , entre blancas espumas


El capataz de mirada rígida como hierro, cruzó sus forzudos brazos y dio la orden:
!Todos al algodonal! El campo parecía un mar blanco de capullos.
María había dejado con su abuela al pequeño Juan ,meciéndose en esa desteñida tela sujeta a dos quebrachos .La chimenea llevaba en su humo sabor a pan casero . El rancho tenía todos los trinos y por las noches todos los miedos que traían los sonidos raros del monte.
El sol caía impiadosamente. El río cercano al rancho brillaba en blandos espejos ondulados.
Y María llegaba al algodonal con su sonrisa juvenil y su corazón esperando ver a Ruperto, que llegaba con otro grupo de braceros.
Él era tan simple como la luz que filtra en los montes , muy responsable , en su mirada se sentaba el alma para presentarlo así, como él era, humilde y amigable .
La zafra algodonera, era ese movimiento monótono y constante desde el capullo a la gran canasta. Todo se vestía de blanco. María con sus pequeñas manos entre blancas espumas y un poco más allá Ruperto con el mismo trabajo.
El día no parecía tan agobiante para ellos que entre los algodonales disparaban sus miradas abrazándose en ese aire pegajoso y cálido. Era así el amor que los unía y veían sus vidas protegidas dentro de las flores del ceibal.
Cuando se escuchaba un trueno en las hojas, temblaban los braceros: era el capataz Fulgencio que se acercaba.
Mascando coca , de cuerpo musculoso y con una cicatriz en la frente que asomaba debajo del ala de su sombrero,avanzaba entre los algodonales con aire de prepotencia .
Blandía en su mano un látigo,buscando a alguno que no hiciese bien la zafra, para abrirle la espalda incrustándole la cuerda hasta que sangre .

Envalentonado se sentía omnipotente y sabía que estaba apoyado por el comisario .Vigilaba como un perro rabioso, de norte a sur , de este a oeste el algodonal.
María aceleraba el trabajo con su frente girando desde el capullo al canasto.
Fulgencio se acercó y levantó el rostro de María,empujando con su grosera mano derecha el joven mentón.
- “Ah guayna lindaza”...expresó mientras la miraba con deseo inmoral.María tembló como capullo de algodón en el viento tropical. Después le dijo que debía hablarle, que la esperaría al atardecer en el galpón.María le respondió que tendría que volver enseguida a su rancho porque la esperaba su guaynito.Fulgencio con un gesto de audacia, más se diría d e atrevimiento,le dijo:
- Vendrás, sé que vendrás, ya conocés que puede pasar si allí no llegas.
Ruperto, que vió entre los capullos la escena, se inquietó.Apretujó sus manos hasta casi lastimarlas. Mordió su labio inferior .

Cansados y maltrechos, la zafra de ese día terminaba, ya todos se retiraban del algodonal. Ruperto se acerca a María, lo primero que le expresó fue: "No somos esclavos, ni bestias ,no debes ir aunque te amenaza".

María lo abrazó con su tierna mirada y henchida de dignidad, le dijo que no iría. Entonces planearon huir con su guaynito.

! El atardecer era tan romántico sobre ese mar blanco de algodones!
Ruperto y María se apresuraron a llegar al rancho. Su guaynito sonreía y agitaba sus piernitas al ver llegar a su mamá . Lo abrazó fuerte, lo envolvió con su profundo amor. Rupero buscó el tobiano , colocó la montura , mientras María preparaba sus pocas ropas para llevar.
Los tres salieron al galope por los atajos del monte alejándose rápidamente, mientras el sol se escondía presuroso. Era muy riesgoso huir pero era más indignante ceder a las pretenciones del capataz.
Hicieron noche en un refugio del camino . Después llegó el amanecer y continuaron su viaje .Apenas habían hecho unos kilómetros cuando escucharon el rumor de cien cascos.
Pero eran seis, eran seis caballos con sus jinetes que parecían largar fuego en sus gritos.
Los fueron cerrando en semicírculo. Después, sin palabras, dispararon al pecho de Ruperto que quedó tendido en el suelo entre nubes de moscas y tábanos.
María estalló en llanto apretando más a su guaynito y acercando su rostro al cuerpo de Ruperto, lo besó por última vez . Maneatada ,implorando por su guaynito que arrancaron de sus brazos, comenzaron la marcha hacia la casa de Fulgencio ,el capataz.
El camino era largo. La cabeza de Maria volaba a mil. Pensó cientos de modos para salvarse.
A la mitad del camino María simuló desmayarse.
Entonces le quitaron las amarras y la colgaron en el lomo de uno de los caballos, siguiendo la marcha lenta , esperando que reaccione para que llegue bien hasta el capataz.
El rumor de un río sonaba cada vez más cerca. María sabía que pasarían por el puente que antes cruzaron con su pequeño y Ruperto.
El murmullo inconfundible del río cada vez más cerca.
Cada vez más cercana la salvación que buscaba María.
Ya estaban sobre el puente.
Saltando como una gacela y en un descuido de sus captores, María entregó su grácil cuerpo al agua y el furioso río la devoró envolviéndola con blancas espumas . Pececitos plateados la rodeaban queriendo jugar con ella, pero María , ya era una estrella...



S.M.T. Poetisa

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

El Fantasma de la Opera

Gastón Leroux

Me lancé tras ella. La sombra, empujando la puerta, había entrado ya en la iglesia. Yo llevaba alas, la sombra una capa. Fui lo bastante rápido como para coger una punta de la capa de la sombra. En aquel momento, la sombra y yo estábamos justo ante el altar mayor y los rayos de la luna, a través de la gran vidriera del ábside, caían a pico delante de nosotros. Como yo no la soltaba, la sombra se volvió hacia mí y la capa con la que se envolvía se entreabrió. Vi, señor juez, como le veo a usted, una espantosa calavera que clavaba en mí una mirada en la que ardían los fuegos del infierno. Creí vérmelas con el propio Satán y, ante esa aparición de ultratumba, mi corazón, pese a todo su valor, desfalleció, y ya no recuerdo nada hasta el momento en que me desperté en mi pequeña habitación de la posada del Sol Poniente.

VII UNA VISITA AL PALCO N° 5


Abandonamos a los señores Firmin Richard y Armand Moncharmin en el momento en que se decidían a visitar el palco n° 5 del primer piso. Dejaron atrás la larga escalera que va desde el vestíbulo de la administración hasta el escenario y sus dependencias. Atravesaron el escenario, entraron en el teatro por la puerta de los abonados, después en la sala por el primer pasillo a la izquierda. Se deslizaron a través de las primeras filas de las butacas de la orquesta y contemplaron el palco n° 5 del primer piso. Se veía mal porque estaba sumido en una semioscuridad y porque enormes fundas colgaban del terciopelo rojo de los pasamanos. En aquel momento estaban prácticamente solos en el inmenso agujero tenebroso y un profundo silencio los rodeaba. Era la hora tranquila en la que los tramoyistas van a tomar una copa. El equipo había abandonado por un tiempo el escenario, dejando un decorado a medio instalar. Algunos rayos de luz (una luz pálida, siniestra, que parecía robada a un astro moribundo) se insinuaba a través de una abertura hasta una vieja torre que alzaba sus almenas de cartón sobre el escenario. Las cosas, en aquella noche ficticia, o mejor dicho en aquel día engañoso, adoptaban formas extrañas. Encima de los sillones de la orquesta, la tela que los recubría parecía un mar enfurecido cuyas olas glaucas hubieran sido inmovilizadas instantáneamente por orden secreta del gigante de las tormentas que, como todos sabemos, se llama Adamástor12. Los señores Moncharmin y Richard eran los náufragos en esta agitación inmóvil de un mar de tela pintada. Avanzaban hacia los palcos de la izquierda a grandes brazadas, como marineros que han abandonado su barco e intentan ganar la orilla. Las ocho grandes columnas de cartón pulido se alzaban en la sombra como otros tantos prodigiosos pilares destinados a sostener el acantilado amenazador, crujiente y ventrudo, cuyos soportes estaban representados por las lineas circulares, paralelas y oscilantes de los palcos de los pisos primeros, segundos y terceros. En lo alto, en lo más alto del acantilado, perdidas en el cielo de cobre, obra de Lenepveu, unas figuras hacían muecas, reían sarcásticamente, se burlaban de la inquietud de los señores Moncharmin y Richard. Eran, sin embargo, figuras que suelen ser muy serias.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

POEMA DE LA SIGUIRIYA GITANA

A CARLOS MORLA VICUÑA



PAISAJE

El campo
de olivos
se abre y se cierra
como un abanico.
Sobre el olivar
hay un cielo hundido
y una lluvia oscura
de luceros fríos.
Tiembla junco y penumbra
a la orilla del río.
Se riza el aire gris.
Los olivos,
están cargados
de gritos.
Una bandada
de pájaros cautivos,
que mueven sus larguísimas
colas en lo sombrío.


Federico García Lorca, 1922

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

El corazón es agua
que se acaricia y canta.

El corazón es puerta
que se abre y se cierra.

El corazón es agua
que se remueve, arrolla,
se arremolina, mata.


Miguel Hernández