Aquí les dejo una composición de Violeta Parra que se llama La Jardinera. Para olvidarme de ti voy a cultivar la tierra, en ella espero encontrar remedio para mis penas. Aquí plantaré el rosal de las espinas más gruesas, tendré lista la corona para cuando en mi te mueras. Para mi tristeza violeta azul, clavelina roja pa mi pasión y para saber si me correspondes deshojo un blanco manzanillón. Si me quierés mucho, poquito, nada, tranquilo queda mi corazón. Creciendo irán poco a poco los alegres pensamientos cuando ya estén florecidos irá lejos tu recuerdo. De la flor de la amapola seré su mejor amiga, la pondré bajo la almohada para dormirme tranquila. Cogollo de toronjil, cuando me aumentan las penas las flores de mi jardín han de ser mis enfermeras. Y si acaso yo me ausento antes que tú te arrepientas heredarás estas flores, ven a curarte con ellas
Parece que el otoño fresquito ha llegado. Las fuchsias presumidas, su flor me han regalado. Mi helecho marchito ha reverdecido Todas mis plantas saben que el verano se ha ido. Los cactus empiezan a hibernar, para en primavera volver a brotar. La camelia hojas nuevas me ha sacado pienso en sus flores por adelantado. Al verano le doy la despedida y al otoño la bienvenida...
Un Jardin "A medida que avanzo con quietud, percibo el aroma de la tierra, pequeñas plantas aun sin nacer viven dentro de la simetría de la naturaleza, Yo me deslizo entre ellas con reverencia y planto mi espíritu en surcos de silencio"
Jardín al fondo Amarillos limones aparecen entre las hojas de las plantas y un silencio fragante los rodea en el tímido patio. Un pájaro que no se ve canta sobre la tapia ilusa de fulgores. Corre el agua inasible desde alguna canilla lejana Este lugar de siempre es ahora el encierro de un tempestuoso pecho bajo el dominio amante del sol. Aquí comer el pan, beber el vino, son actos religiosos. Hay un sumiso cosmos en la soledad de esta casa, y en medio de las plantas, los curiosos limones asoman entre las hojas y atisban el invisible contorno. Poeta: Félix Gabriel Flores
¡Ahivá!, ¡pero si es un post en verso! y lo intento, valga dios pero no hay neurona viva que me sirva pa' la rima que no salen ni dos juntas que casen en asonante Y me paro aquí, ya está, que no se cómo seguir p'alante....
A Mary Rendon contestaré sobre con su planta qué hacer Si yo tuviese maravillas aunque fuesen en semillas, buscaría por doquier un lugar donde poner. una maceta bien coqueta donde luzca su belleza y un lugar privilegiado para estar siempre a su lado.:79regalofloressorpr
A Mary Rendon pregunto dónde sus maravillas puso y aprovecho por otro lado para subir este hilo a todo lo alto.
Bueno, lo intentaré, mis poesías no riman mucho... El aroma de las flores me hace revivir la primavera, son etapas gráciles de recordar, el otoño, me tre recuerdos de hojas caidas y colores marrones y ocres... Paboski, una iniciativa en verso, una canción a la belleza de nuestras plantas, flores, y, ... en general a todo lo vivo de la Naturaleza cuidemosla como la caricia de un verso y la delicadeza de una poesía , que aunque no rima, lo siento, !!!es lo que siento¡¡¡ Esto es lo que me ha salido. Un saludos.
HOY LA HE VISTO A AZUCENA EN LA PUERTA DE SU CASA LA INVITE PARA LA CENA PERO ES ELLA LA QUE AMASA AYER HABLE CON MARGARITA Y LA HE VISTO MUY BONITA BIEN VESTIDA Y MAQUILLADA PUES ESTABA ENAMORADA Y COMO ANDA DOÑA ROSA? ESBELTA Y PERFUMADA MERENDANDO CON AMIGAS EN LAS TARDES SOLEADAS DE QUIEN SE ENAMORO MARGARITA? DE LUIS SEXTO? DE LUIS QUINTO? SONRIE Y ME CONTESTA; SIMPLEMENTE DE UN JACINTO. CON AMOR BELEN
los geranios en los tiestos lentamene se han secado porque tus labios tus besos hace tano los extraño buen tema, que no se olvide
Dulce milagro ¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen. Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen. Mi amante besome las manos, y en ellas, ¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas. Y voy por la senda voceando el encanto y de dicha alterno sonrisa con llanto y bajo el milagro de mi encantamiento se aroman de rosas las alas del viento. Y murmura al verme la gente que pasa: "¿No veis que está loca? Tornadla a su casa. ¡Dice que en las manos le han nacido rosas y las va agitando como mariposas!" ¡Ah, pobre la gente que nunca comprende un milagro de éstos y que sólo entiende Que no nacen rosas más que en los rosales y que no hay más trigo que el de los trigales! Que requiere líneas y color y forma, y que sólo admite realidad por norma. Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura", de inmediato buscan a la criatura. Que me digan loca, que en celda me encierren que con siete llaves la puerta me cierren, que junto a la puerta pongan un lebrel, carcelero rudo carcelero fiel. Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen. Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen". ¡Y toda mi celda tendrá la fragancia de un inmenso ramo de rosas de Francia! Juana de Ibarbourou