TERMINADO- ÁLBUM DE POESÍA DE INFOJARDÍN-2º ANIVERSARIO

Charo, hacer una poesía, aunque sea mala, es como plantar un árbol ¿no?... ¿No vale la excusa? (me lo temía, ¡snif...!)

 

vega, pareces la radio de los 60

diego sebastian, es que lo que é, y lo que no, pué no. Pero puedo abrir otra clasificación que se llame "Los que van a su bola" y la inauguro con Geraldine, Lourdes, ´Diego Sebastián, Atani....

 

HORIZONTE (fragmento)

Antonio Machado

¡Verdes jardinillos,

claras plazoletas,

fuente verdinosa

donde el agua sueña,

donde el agua muda

resbala en la piedra!...


Las hojas de un verde

mustio,casi negras,

de la acacia el viento

de setiembre besa

y se lleva algunas

amarillas,secas,

jugando entre el polvo

blanco de la tierra.


Linda doncellita,

que el cántaro llenas

de agua transparente,

tú,al verme,no llevas

a los negros bucles

de tu cabellera,

distraídamente,

la mano morena,

ni ,luego,en el limpio

cristal te contemplas...


Tú miras al aire

de la tarde bella

mientras de agua clara

el cántaro llenas.

______________________________________________________________________
DEL CAMINO_PRELUDIO(fragmento)

Antonio Machado


¿mi amor?...¿Recuerdas,dice

aquellos juncos tiernos,

languidos y amarillos

que hay en el cauce seco?..


¿Recuerdas la amapola

que calcinó el verano,

la amapola marchita,

negro crespón del campo?


¿Te acuerdas del sol yerto

y humilde en la mañana,

que brilla y tiembla roto

sobre una fuente helada?..

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

CAMPO

Antonio Machado_


La tarde está muriendo

como un hogar humilde que se apaga.

Allá,sobre los montes,

quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco

hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido,y una

hoja marchita y negra en cada rama!

¿LLoras?..Entre los álamos de oro,

lejos,la sombra del amor te agurada.

______________________________________________________________________

RENACIMIENTO(FRAGMENTO)

Antonio Machado

Húmedo está,bajo el laurel el banco

de verdinosa piedra;

lavó la lluvia,sobre el muro blanco,

las empolvadas hojas de la hiedra.


Del viento del otoño el tibio aliento

los céspedes undula,y la alameda

conversa con el viento...

¡el viento de la tarde en la arboleda!


Mientras el sol en el ocaso esplende

que los racimos de la vid orea,

el buen burgués,en su balcón, enciende

la estoica pipa en que el tabaco humea,


voy recordando versos juveniles...

¿Qué fue de aquel mi corazón sonoro?

¿Será cierto que os vais sombras gentiles,

huyendo entre los árboles de oro?

______________________________________________________________________

CAMPOS DE SORIA (Fragmento)

Antonio Machado

He vuelto a ver los álamos dorados,

álamos del camino en la ribera

del Duero,entre San Polo Y San Saturio,

tras las murallas viejas

de Soria-barbacana

hacia Aragón,en castellana tierra-


Estos chopos del río,que acompañan

con el sonido de sus hojas secas

el son del agua cuando el viento sopla,

tienen en sus cortezas

grabadas iniciales que son nombres

de enamorados,cifras que son fechas.

¡Älamos del amor que ayer tuvisteis

de ruiseñores vuestras ramas llenas;

álamos que seréis mañana liras

del viento perfumado en primavera;

álamos del amor cerca del agua

que corre y pasa y sueña,

álamos de las márgenes del Duero,

conmigo váis,mi corazón os lleva!

 

Pues espérate que en breve la cambio (la foto) por otra más adecuada y acorde... Interpretar: me refiera a interpretar el significado del poema, en el pensamiento, no con la guitarra. No soy tan bueno. Y por supuesto, no canto: sólo guitarra. Aunque no desafino...

Pero tenéis una idea equivocada del prototipo de guitarrista eléctrico. No todos somos yonkis, ni tirados, ni bandarras, ni... Simplemente somos como todos vosotros, con variedad, de todo hay. Aunque reconozco que la camiseta no era la adecuada

Ostras Charo, perdona, lo había olvidado... Temática errónea la mía. Todo es subliminal. Por ejemplo, el autor: "Julio corta azahar". Mi interpretación sobre la mujer maltratada = ¿qué mujer no es una flor?. "Las espinas hasta el hueso"; una corona de tojo, una corona de espino hundida en la frente de Cristo. También podría ser el pensamiento de una planta en plena poda... Bueno, en serio, siento no haber seguido las normas, intentaré remediarlo. Pero es que me parece tan INTENSO...

Geraldine, gracias mil.

 

Mira Charo, Diego seguro que no se ha enterado de que debe ser jardinería y amor...

Y yo si me he enterado pero he pensado que yo puedo poner el amor y tu la jardinería vale?

Un bsuco

 

más Neruda...

Sensación de olor

Fragancia
de lilas...

Claros atardeceres de mi lejana infancia
que fluyó como el cauce de unas aguas tranquilas.

Y después un pañuelo temblando en la distancia.
Bajo el cielo de seda la estrella que titila.

Nada más. Pies cansados en las largas errancias
y un dolor, un dolor que remuerde y se afila.

...Y a lo lejos campanas, canciones, penas, ansias,
vírgenes que tenían tan dulces las pupilas.

Fragancia
de lilas...

ésta va sin dedicatoria, para mí y para el-la que quiera.

besos, bego

 

Vega leiste la que te dediqué??? si no lo has hecho léela porfa.!!!!un saludo

 

Atani, es que a mi edad los mensajes subliminales me cuestan que no veas... pero no cambies la foto, que me gustas mucho

Lourdes, tú pon lo que quieras, ya te lo dije hace la pera de post (lo vas a hacer de todas formas)

si luego saldrá Diego y dirá digo donde dijo diego

 

miosotis querida, dónde...???

la busco...

beggggggggggbesitos
vega

 

Vega es EL DULCE DAÑO de Alfonsina Storni está en la pagina 9 buscala:un abrazo

 

Dejo esta poesía por sugerencia de Lara patag, es la letra de un vals argentino muy conocido.-
Flor de Lino

1947
Letra de Homero Expósito

Deshojaba noches esperando en vano que le diera un beso,
pero yo soñaba con el beso grande de la tierra en celo.
Flor de Lino,
qué raro destino
truncaba un camino
de linos en flor...

Deshojaba noches cuando la esperaba por aquel sendero,
llena de vergüenza, como los muchachos con un traje nuevo:
¡cuántas cosas que se fueron,
y hoy regresan siempre por la siempre noche de mi soledad!

Yo la vi florecer como el lino
de un campo argentino maduro de sol...
¡Si la hubiera llegado a entender
ya tendría en mi rancho el amor!
Yo la vi florecer, pero un día,
¡mandinga la huella que me la llevó!
Flor de Lino se fue
y el hoy que el campo está en flor
¡ah malhaya! me falta su amor.

Hay una tranquera por donde el recuerdo vuelve a la querencia,
que el remordimiento de no haberla amado siempre deja abierta:
Flor de Lino,
te veo en la estrella
que alumbra la huella
de mi soledad...
Deshojaba noches cuando me esperaba como yo la espero,
lleno de esperanzas, como un gaucho pobre cuando llega al pueblo,
flor de ausencia, tu recuerdo
me persigue siempre por la siempre noche de mi soledad...

 

De mi padre.

Que dedos locos de nieve
tomarán mi mano bronca ?
Que labios de roja seda
besarán mi herida boca?
y donde otros ojos, donde
pondrán luz entre las sombras ?

Mi alma se ha muerto lejos
entre la arena y la roca
en un desierto sin luna
sin sol, ni viento ni aurora.

Que estrella anunciará el alba ?
Que reloj dará la hora ?
Que piel de marmol ardiente
buscará mi piel ansiosa ?

Que cintura se estremece
con avideces de moza ?

Que sale la hierba nueva!
el viento ya trae aromas!
y una yema ya florece
queriendo dar verdes hojas
y el alma mía está muerta
en el silencio y la sombra.

Besos Nube

 

Para Vega

NOCTURNO DE VERMONT
de César Calvo

ME HAN CONTADO también que allá las noches
tienen ojos azules
y lavan sus cabellos en ginebra.
¿Es cierto que allá en Vermont, cuando sueñas,
el silencio es un viento de jazz sobre la hierba?

¿Y es cierto que allá en Vermont los geranios
inclinan al crepúsculo,
y en tu voz, a la hora de mi nombre,
en tu voz, las tristezas?

O tal vez, desde Vermont enjoyado de otoño,
besada tarde a tarde por un idioma pálido
sumerges en olvido la cabeza.
Porque en barcos de nieve, diariamente,
tus cartas
no me llegan.
Y como el prisionero que sostiene
con su frente lejana
las estrellas:
chamuscadas las manos, diariamente
te busco entre la niebla.

Ni el galope del mar; atrás quedaron
inmóviles sus cascos de diamante en la arena.

Pero un viento más bello
amanece en mi cuarto,
un viento más cargado de naufragios que el mar.

(Qué luna inalcanzable
desmadejan tus manos
en tanto el tiempo temporal golpeando
como una puerta de silencio suena.)

Desde el viento te escribo.
Y es cual si navegaran mis palabras
en los frascos de nácar que los sobrevivientes
encargan al vaivén de las sirenas.

A lo lejos escucho
el estrujado celofán del río
bajar por la ladera.
(un silencio de jazz sobre la hierba.)

Y pregunto y pregunto:
¿Es cierto que allá en Vermont
las noches tienen ojos azules
y lavan sus cabellos en ginebra?

¿Es cierto que allá en Vermont los geranios
otoñan las tristezas?

¿Es cierto que allá en Vermont es agosto
y en este mar, ausencia...?

 

HOLA!!!

Alegraos

Alegraos con las flores que embriagan,
Las que están en nuestras manos.
Que sean puestos ya
Los collares de flores.
Nuestras flores del tiempo de lluvia,
Fragantes flores,
Abren ya sus corolas.
Por allí anda el ave,
Parlotea y canta,
Viene a conocer la casa de dios.
Sólo con nuestros cantos
Perece vuestra tristeza.
Oh señores, con esto,
Vuestro disgusto de disipa.
Las inventa el Dador de la vida,
Las ha hecho descender
El inventor de sí mismo,
Flores placenteras,
Con ellas vuestro disgusto se disipa.

NEZAHUALCOYOTL.


SALUDOS!!!!!!!!!!!!

 

HOLA OTRA VEZ!!!!!
MAS DE MI TIERRA..........

Poneos de pie

¡Amigos míos, poneos de pie!
Desamparados están los príncipes,
Yo soy Nezahualcóyotl,
Soy el cantor,
Soy papagayo de gran cabeza.
Toma ya tus flores y tu abanico
¡Con ellos ponte a bailar!
Tú eres mi hijo,
Tú ere Yoyontzin.
Toma ya tu cacao,
La flor del cacao,
¡que sea ya bebida!
¡Hágase el baile,
No es aquí nuestra casa,
No viviremos aquí
Tú de igual modo tendrás que marcharte.
NEZAHUALCOYOTL.

ESPERO LES GUSTEN, ES DE UN GRAN POETA PREHISPANICO Y AMANTE DE LAS FLORES. .