Poemas, cuentos y leyendas

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EL PSICOANÁLISIS EN FLORES
Alejandro Dolina
La historia del psicoanálisis en el barrio de Flores es bastante curiosa.
Quienes conocen a los Hombres Sensibles ya sospecharan que las teorías de Freud no fueron formuladas pensando en ellos. Y aunque estos varones siempre fueron aventureros y buscadores de sueños, cuesta bastante imaginarlos en el sillón de un psicoanalista.
Sin embargo, muchos profesionales alcanzaron cierto éxito en el barrio del Ángel Gris.
Algunos fueron consultados por los Hombres Sensibles y hasta existieron escuelas y corrientes opuestas que dieron lugar a apasionantes polémicas.
El primer analista que se estableció en Flores fue -según dicen- el doctor Mauricio D. Finkel.
Los comienzos no fueron fáciles y su consultorio de la avenida Rivadavia permaneció desierto durante meses. Los vecinos creían entender que Finkel adivinaba la suerte o tiraba las cartas o tal vez vendía rifas.
Con esa idea se presento un día de invierno el primero de sus pacientes.
Se trataba del poeta Jorge Allen, quien buscaba consuelo a un desengaño amoroso y pensó que no estaba del todo mal intentar alguna solución mágica.
Finkel lo hizo recostar en su diván y lo invito a hablar. Allen le contó minuciosamente como había sido abandonado por cierta señorita de La Paternal, la forma en que sufría y otros detalles menores. Transcurrido un buen rato, Finkel se levanto y dio por terminada la entrevista.
- Bien - dijo Allen -. ¿Qué hago?
- Venga el jueves a la misma hora.
- ¿Para qué?
- Vea, se trata de que usted vaya comprendiendo su propio problema.
La solución la encontrara precisamente en esa misma comprensión.
Allen regreso varias veces. Comprendió perfectamente su caso, lo cual no le sirvió de nada: la chica de La Paternal se caso con un consignatario de Alberti. Enterado de esta tragedia, el enamorado anuncio a Finkel su decisión de interrumpir el tratamiento.
- Usted no entiende - sentencio el analista - el punto es ubicarlo a usted ante la realidad para que acepte y supere el dolor.
- No deseo superar el dolor. Ya he perdido a la mujer que quería:
¿Pretende usted dejarme también sin el sufrimiento? Dígame cuanto le debo.
A pesar de este primer fracaso, Finkel hizo carrera. Cuando los Hombres Sensibles se enteraron de la teoría del subconsciente, creyeron encontrarse ante una hermosa leyenda.
En la plaza, los Narradores de Historias sorprendían a su auditorio manifestando que todos llevábamos dentro a otro señor, que es en verdad el que domina nuestra persona.
Agregaban que este señor oculto aparecía en los peores momentos, poniendo en nuestras vidas notas de lujuria, bestialidad y grosería.
La leyenda del subconsciente se fue transformando vigorosamente y algunas de sus versiones son asombrosas. Durante mucho tiempo se creyó en Flores que todo acto indecoroso era responsabilidad del subconsciente, quedando a salvo la inocencia de quien lo perpetrara. Así, los guarangos de la zona justificaban sus gritos, zafadurías y provocaciones culpando al extraño que llevaban dentro.
Las personas decentes y rectas se jactaban de no tener subconsciente y muchos padres amenazaban a sus hijos con disponer la extirpación quirúrgica del intruso responsable de sus travesuras.
Manuel Mandeb afirmó una madrugada que él tenia varios subconscientes, la mayoría de los cuales estaba en contra suya.
Casi en los confines de Villa del Parque, algunos grupos de fantásticos creyeron que el subconsciente salía de su envoltura carnal en las noches de luna llena para cometer toda clase de perversidades.
Sea por el auge de esta leyenda, sea por la improbada labor de grupos de lechuguinos procedentes del centro, el caso es que el doctor Finkel y algunos otros psicoanalistas llegaron a disponer de una regular clientela.
Los Refutadores de Leyendas no se opusieron a esta actividad, pues habían oído decir que se trataba de algo científico. También es cierto que no concurrían a los consultorios, lo cual es una lastima: no debe haber nada más apasionante que los sueños de un racionalista.
Con la aparición de nuevos profesionales, empezaron también los diferentes enfoques, las herejías y las discusiones.
Finkel era ortodoxo: no dialogaba con sus pacientes, se ponía lejos de su vista y no les permitía que lo miraran. Sus enemigos afirmaban que el hombre aprovechaba para dormir.
Otros aseguraban que se iba a la cocina y regresaba sobre el final de la sesión. Y no faltaban los que creían que atendía a dos o más personas al mismo tiempo, dando vueltitas de inspección entre pieza y pieza.
Otros psicoanalistas prefirieron enfrentar a sus clientes y discutir con ellos. Una rama de la calle Bilbao se llevo esta actitud al extremo. Así nació la Escuela Psicoanalítica de la Mala Sangre.
Los médicos que siguieron esta novedosa técnica se propusieron reaccionar ante el relato del paciente de un modo evidente y hasta exagerado, para que el enfermo comprendiera que se lo compadecía.
Por ejemplo: si un señor contaba que su esposa lo tenia harto, el analista lloraba amargamente hasta caer en la desesperación.
Claro que esta terapia tuvo, algunas veces, consecuencias desagradables.
Así, cuando alguien contaba que castigaba a sus hijos, no faltaba el psicólogo taura que se plantaba frente al escritorio y gritaba: "Por que no me pegas a mi, sinverguenza".
Las actividades de la Escuela Psicoanalítica de la Mala Sangre cesaron, más que nada, a causa de las quejas de los vecinos.
Un negocio bastante interesante fue el de los psicoanalistas a domicilio.
La idea surgió a partir de la fuerte necesidad que muchos pacientes tenían de sus analistas a toda hora. Ciertos neuróticos pudientes pensaron que una buena solución era contratar a un psicoterapeuta de modo permanente.
Entonces se hizo bastante frecuente la costumbre de tener un analista en la casa, lo que - de paso - eliminaba la molestia de someterse a una sesión, pues no tenia mayor sentido contarle al profesional lo que este podía ver con sus propios ojos.
Lo cierto es que, en el caso de los psicoanalistas ortodoxos, su función en el domicilio del enfermo no era mucho más activa que la de un florero.
Se limitaban a recorrer las habitaciones murmurando "jem" y asintiendo con la cabeza. Muchos de ellos todavía siguen en las casas de familias adineradas, algunos como jardineros, otros como primos o entrenados.
El auge de la actividad psicoanalítica en el barrio de Flores popularizo sus técnicas más sencillas. Cualquier modista sabia lo que era el complejo de Edipo o una neurosis obsesiva. Los Hombres Sensibles se sintieron fascinados por el juego de la interpretación. Para ellos no se trataba de un ejercicio científico, sino más bien artístico. Y no les faltaba razón.
Alguien deja un paraguas olvidado en el bar La Pilarica. Interpretación: existe el deseo de volver al establecimiento.
Alguien cuenta chistes todo el tiempo. Interpretación: hay una pena oculta.
Alguien siente horror por los cuchillos. Interpretación: Hubo un accidente en la niñez.
Desde luego, los poetas del barrio acuñaron interpretaciones nuevas muchas de ellas de alto valor literario. Veamos:
Alguien se mete el dedo en la nariz. Interpretación: Esta buscando su alma.
Una mujer es demasiado hermosa. Interpretación: se trata del demonio.
Un hombre come terrones de azúcar. Interpretación: es tucumano.
Un hombre afila su cuchillo en el cordón de la vereda: venganza segura.
El mismo mecanismo se observo en la interpretación de los sueños.
Según los Hombres Sensibles, soñar con una mujer es amarla, soñar con zapatos negros es morirse, soñar con caerse es el cincuenta y seis.
Otra de las consecuencias de esta vocación psicológica fue el convencimiento general de que todo tiene orígenes mentales. Así, cuando un muchacho se ensartaba un clavo en el pie, algunos médicos aplicaban la vacuna antitetánica y otros preguntaban por la relación del ensartado con sus padres.
De cualquier modo, el entusiasmo fue decayendo. Tal vez el principal responsable fue Manuel Mandeb. El pensador árabe empezó a desconfiar de quien trataba de abarcar el alma con menesterosas definiciones.
No le gustaba tampoco la ausencia del pecado en aquellas construcciones donde no había canallas, sino enfermos y donde los sinvergüenzas eran llamados psicóticos.
De estas inquietudes surge una obtusa monografía titulada "Locos éramos los de antes".
En realidad el trabajo consiste en la exposición de ciento nueve casos de personas que concurrieron al psicoanalista, sin curarse de nada y - lo que es peor - adquiriendo una espantosa satisfacción de si mismas.
La verdad es que el trabajo de Mandeb carece de todo rigor científico, pero consigue dejar la extraña sensación de que al psicoanálisis tampoco le sobra este rigor.
Esto es quizás falso. Pero uno no termina de convencerse, tal es el efecto que los pensadores pasionales, como Manuel Mandeb, producen en las personas razonables.
Hoy en día, supongo yo, los grandes investigadores del alma transitaran otros caminos menos pintorescos. Ya no parece tener mucho sentido contarle nuestras fantasías a un señor durante veinticinco años para ver si conseguimos dormir tranquilos.
Mis amigos ilustrados me cuentan que hay nuevas técnicas y que la ciencia adelanta a modo bestial.
Como quiera que sea, el sencillo propósito de esta nota ha sido llamar la atención sobres aspectos estéticos del psicoanálisis. No importa que no sirva para nada: sus rituales, sus aristas absurdas, sus tiros en la noche, sus metáforas, su solemnidad son elementos que un verdadero artista no debería desechar jamás.
Tal vez llego tarde y todos han comprendido esto. Quizás los terapeutas y sus pacientes no hacen más que jugar, semana tras semana, un juego apasionante en que las fichas son sueños, ilusiones, fantasías, recuerdos, angustias, amores, des encuentros y frustraciones Esto es casi tan bueno como curar manías persecutorias.

 

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Me quedo atrasada, pero igual leo.

Punto irlandés.


Encaje de Venecia

Muchos libros habrán que no leeré nunca.

No tengo palabras para decir cómo me gusta la poesía de Jorge Luís Borges

Anita.

 

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hola Anveri!!!
Que lindo que ilustraste las palabras de Judy , este personaje tan querible, como con palabras sencillas dice tantas verdades!
y si Borges , a mi tambien me gusta mucho!

 

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Hace referencias a tanto libro leído y yo he leído poquito.
¡Qué triste que haya muerto cuando tuvo a su hija! En esos años tener hijos a una edad tardía significaba la muerte.
Cuando termine Papaíto, seguiré con el libro de Isabel Allende. Para ser sincera no me gusta mucho como escribe esta escritora chilena. Lo que más me ha gustado fue Paula.
Voy a tratar de leerlo sin prejuicios.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Si Anveri , en otros tiempos dar a luz , era una causa de muerte muy comun ,gracias a Dios la medicina avanza y se toman los recaudos como para que ese momento pueda vivierse con mucha mas seguridad y atenciones.
Luego pondré la continuación de Papaito Piernas Largas , que es Mi Querido Enemigo ,otro libro semejante de esta misma autora.

Y por lo de Isabel Allende, si leelo sin prejuicios y disfrutalo , porque es un libro muy lindo!

 

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Ines del Alma mía
Isabel Allende


En ausencia de Juan se me enfriaba la pasión, se me
calentaba la ira y decidía expulsarlo de mi vida; pero tan
pronto reaparecía con una excusa leve y sus sabias manos de
buen amante, volvía a someterme. Y así empezaba otro ciclo
idéntico: seducción, promesas, entrega, la dicha del amor y
el sufrimiento de una nueva separación. El primer año se nos
fue sin fijar la fecha para la boda, el segundo y el tercero
también. Para entonces mi reputación andaba por el suelo,
porque la gente comentaba que hacíamos cochinadas detrás de
las puertas. Era cierto, pero nadie tuvo nunca prueba de
ello, éramos muy prudentes. La misma gitana que me anunció
larga vida, me vendió el secreto para no quedar preñada:
introducirme una esponja empapada en vinagre. Estaba
enterada, por los consejos de mi hermana Asunción y de mis
amigas, que la mejor forma de dominar a un hombre era negarle
favores, pero ni una santa mártir podía hacer eso con Juan de
Málaga. Era yo quien buscaba ocasiones de estar a solas con
él para hacer el amor en cualquier sitio, no sólo detrás de
las puertas. Él tenía la habilidad extraordinaria, que nunca
encontré en otro hombre, de hacerme feliz en cualquier
postura y en pocos minutos. Mi placer le importaba más que el
suyo. Aprendió el mapa de mi cuerpo de memoria y me lo enseñó
para que disfrutara sola. «Mira qué bella eres, mujer», me
repetía. Yo no compartía su halagüeña opinión, pero estaba
orgullosa de provocar deseo en el hombre más majo de
Extremadura. Si mi abuelo hubiese sabido que hacíamos como
los conejos hasta en los rincones oscuros de la iglesia, nos
habría matado a ambos; era muy quisquilloso respecto a su
honra. Esa honra dependía en buena medida de la virtud de las
mujeres de su familia, por eso, cuando las primeras
murmuraciones de la gente llegaron a sus peludas orejas,
montó en santa cólera y me amenazó con despacharme al
infierno a palos. «Una mancha en la honra, sólo con sangre se
lava», dijo. Mi madre se le plantó al frente, con los brazos
en jarras y esa mirada suya capaz de detener a un toro en
plena carrera, para hacerle ver que por mi parte existía la
mejor disposición para el matrimonio, sólo faltaba convencer
a Juan. Entonces mi abuelo se valió de sus amigos de la
cofradía de la Vera Cruz, hombres influyentes de Plasencia,
para doblar el brazo a mi reticente novio, quien ya se había
hecho de rogar en demasía.
Nos casamos un luminoso martes de septiembre, día del
mercado en la plaza Mayor, cuando el aroma de flores, frutas
y verduras frescas impregnaba la ciudad. Después de la boda,
Juan me llevó a Málaga, donde nos instalamos en un cuarto de
alquiler, con ventanas a la calle, que procuré embellecer con
cortinas de bolillo y muebles hechos por mi abuelo en su
taller. Juan asumió su papel de marido sin más bienes que su
fantasiosa ambición pero con entusiasmo de padrillo, a pesar
de que ya nos conocíamos como un matrimonio antiguo. Había
días en que las horas volaban haciendo el amor y no
alcanzábamos ni a vestirnos; hasta comíamos en la cama. A
pesar de los desafueros de la pasión, pronto me di cuenta de
que, desde el punto de vista de la conveniencia, ese
casamiento era un error. Juan no me dio sorpresas, me había
mostrado su carácter en los años anteriores, pero una cosa
era ver sus fallas a cierta distancia y otra convivir con
ellas. Las únicas virtudes de mi marido que puedo recordar
eran su instinto para darme contento en el lecho y su empaque
de torero, que no me cansaba de admirar.
—Este hombre no sirve de mucho —me advirtió mi madre un día
que fue a visitarnos.
—Con tal que me dé hijos, lo demás no me importa.
—¿Y quién va a mantener a los chiquillos? —insistió ella.
—Yo misma, que para eso tengo hilo y aguja —repliqué,
desafiante.
Estaba acostumbrada a trabajar de sol a sol y no faltaban
clientas para mis costuras y bordados. Además, preparaba
pasteles de masa, rellenos de carne y cebolla, los cocinaba
en los hornos públicos del molino y los vendía al amanecer en
la plaza Mayor. De tanto experimentar, descubrí la proporción
perfecta de grasa y harina para obtener una masa firme,
flexible y delgada. Mis pasteles —o empanadas— se hicieron
muy populares, y al poco tiempo ganaba más cocinando que
cosiendo.
Mi madre me regaló una estatuilla tallada en madera de
Nuestra Señora del Socorro, muy milagrosa, para que bendijera
mi vientre, pero la Virgen seguramente tenía otros asuntos
más importantes entre manos, porque desatendió mis súplicas.
Hacía un par de años que no usaba la esponja con vinagre,
pero de hijos, nada. La pasión
que compartía con Juan fue transformándose en disgusto para
ambas partes. En la medida en que yo le exigía más y le
perdonaba menos, se fue alejando. Al final, casi no le
hablaba, y él lo hacía sólo a gritos, pero no se atrevía a
golpearme, porque en la única ocasión en que me levantó el
puño le di con una sartén de hierro en la cabeza, tal como
había hecho mi abuela con mi abuelo y después mi madre con mi
padre. Dicen que por ese sartenazo mi padre se fue de nuestro
lado y nunca más le vimos. Al menos en este respecto mi
familia era diferente: los hombres no pegaban a sus mujeres,
sólo a los hijos. A Juan le propiné apenas un papirotazo de
nada, pero el hierro estaba caliente y le dejó una marca en
la frente. Para un hombre tan presumido como él, esa
insignificante quemadura resultó una tragedia, pero sirvió
para que me respetara. El sartenazo puso término a sus
amenazas, pero admito que no contribuyó a mejorar nuestra
relación; cada vez que se palpaba la cicatriz, un brillo
criminal aparecía en sus pupilas. Me castigó negándome el
placer que antes me daba con magnanimidad. Mi vida cambió,
las semanas y los meses se arrastraban como una condena a las
galeras, puro trabajo y más trabajo, siempre afligida por mi
esterilidad y la pobreza. Los caprichos y las deudas de mi
marido se convirtieron en una carga pesada que yo asumía para
evitar la vergüenza de enfrentar a sus acreedores. Se nos
terminaron las noches largas de besos y las mañanas perezosas
en el lecho; nuestros abrazos se distanciaron y se volvieron
breves y brutales, como violaciones. Los soporté sólo por la
esperanza de un hijo. Ahora, cuando puedo observar mi vida
completa desde la serenidad de la vejez, comprendo que la
verdadera bendición de la Virgen fue negarme la maternidad y
así permitirme cumplir un destino excepcional. Con hijos
habría estado atada, como siempre lo están las hembras; con
hijos habría quedado abandonada por Juan de Málaga, cosiendo
y haciendo empanadas; con hijos no habría conquistado este
Reino de Chile.
Mi marido seguía ataviado como un chulo y gastando como un
hidalgo, seguro de que yo acometería lo imposible por pagar
sus deudas. Bebía demasiado y visitaba la calle de las
meretrices, donde solía perderse por varios días, hasta que
yo pagaba a unos gañanes para que fuesen a buscarlo. Me lo
traían cubierto de piojos y lleno de vergüenza; yo le quitaba
los piojos y le alimentaba la vergüenza. Dejé de admirar su
torso y su perfil de estatua y empecé a envidiar a mi hermana
Asunción, casada con un hombre con aspecto de jabalí pero
trabajador y buen padre de sus hijos. Juan se aburría y yo
desesperaba, por eso no intenté detenerlo cuando al fin
decidió partir a las Indias en busca de El Dorado, una ciudad
de oro puro, donde los niños jugaban con topacios y
esmeraldas. Pocas semanas más tarde partió sin despedirse,
entre gallos y medianoche, con un atado de ropa y mis últimos
maravedíes, que sustrajo del escondite detrás del fogón.
Juan había logrado contagiarme sus sueños, a pesar
de que nunca me tocó ver de cerca a ningún aventurero
que volviese de las Indias enriquecido; regresaban,
por el contrario, miserables, enfermos y locos. Los
que hacían fortuna, la perdían, y los dueños de
inmensas haciendas, como se contaba que allá las
había, no podían llevárselas consigo. Sin embargo,
estas y otras razones se esfumaban ante la pujante
atracción del Nuevo Mundo. ¿Acaso no pasaban por las
calles de Madrid carromatos llenos de barras del oro
indiano? Yo no creía, como Juan, en la existencia de
una ciudad de oro, de aguas encantadas que otorgaban
la eterna juventud, o de amazonas que holgaban con
los hombres y luego los despedían cargados de joyas,
pero sospechaba que allá había algo aún más valioso:
libertad. En las Indias cada uno era su propio amo,
no había que inclinarse ante nadie, se podían cometer
errores y comenzar de nuevo, ser otra persona, vivir
otra vida. Allá nadie cargaba con el deshonor por
mucho tiempo y hasta el más humilde podía
encumbrarse. «Por encima de mi cabeza, sólo mi gorra
emplumada», decía Juan. ¿Cómo podía reprochar a
mi marido esa aventura, si yo misma, de ser hombre,
la hubiese emprendido?
Una vez que Juan se fue, regresé a Plasencia, a vivir con
la familia de mi hermana y mi madre, porque para entonces mi
abuelo había fallecido. Me había convertido en otra «viuda de
Indias», como tantas en Extremadura. De acuerdo con la
costumbre, debía vestir de luto con velo tupido en la cara,
renunciar a la vida social y someterme a la vigilancia de mi
familia, mi confesor y las autoridades. Oración, trabajo y
soledad, eso me deparaba el futuro, nada más, pero no tengo
carácter de mártir. Si mal lo pasaban los conquistadores en
las Indias, mucho peor lo pasaban sus esposas en España. Me
arreglé para burlar el control de mi hermana y mi cuñado, que
me temían casi tanto como a mi madre y, con tal de no
enfrentarme, se abstenían de indagar en mi vida privada; les
bastaba con que yo no diera un escándalo. Seguí atendiendo a
mis clientes de las costuras, yendo a vender mis empanadas en
la plaza Mayor, y hasta me daba el gusto de asistir a fiestas
populares. También acudía al hospital a ayudar a las monjas
con los enfermos y las víctimas de peste y cuchillo, porque
desde joven me interesó el oficio de curar, no sabía que más
tarde en la vida me sería indispensable, tal como lo sería el
talento para la cocina y para encontrar agua. Como mi madre,
nací con el don de ubicar agua subterránea. A menudo, a ella
y a mí nos tocaba acompañar a un labriego —y a veces a un
señor— al campo para indicarle dónde hacer el pozo. Es fácil,
se sostiene con suavidad en las manos una varilla de árbol
sano y se camina lentamente por el terreno, hasta que la
varilla, al sentir la presencia de agua, se inclina. Allí se
debe cavar. La gente decía que con ese talento mi madre y yo
podíamos enriquecernos, porque un pozo en Extremadura es un
tesoro, pero lo hacíamos siempre gratis, porque si se cobra
por ese favor, se pierde el don. Un día ese talento habría de
servirme para salvar a un ejército.

 

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Jorge Luis Borges
El tango
¿Dónde estarán?, pregunta la elegía
de quienes ya no son, como si hubiera
una región en que el Ayer pudiera
ser el Hoy, el Aún y el Todavía.
¿Dónde estará (repito) el malevaje
que fundó, en polvorientos callejones
de tierra o en perdidas poblaciones,
la secta del cuchillo y del coraje?
¿Dónde estarán aquellos que pasaron,
dejando a la epopeya un episodio,
una fábula al tiempo, y que sin odio,
lucro o pasión de amor se acuchillaron?
Los busco en su leyenda, en la postrera
brasa que, a modo de una vaga rosa,
guarda algo de esa chusma valerosa
de los Corrales y de Balvanera. .
¿Qué oscuros callejones o qué yermo
del otro mundo habitará la dura
sombra de aquel que era una sombra oscura,
Muraña, ese cuchillo de Palermo?
¿Y ese Iberra fatal (de quien los santos
se apiaden) que en un puente de la vía,
mató a su hermano el Ñato, que debía
más muertes que él, y así igualó los tantos?
Una mitología de puñales
lentamente se anula en el olvido;
una canción de gesta se ha perdido
en sórdidas noticias policiales.
Hay otra brasa, otra candente rosa
de la ceniza que los guarda enteros;
ahí están los soberbios cuchilleros
y el peso de la daga silenciosa.
Aunque la daga hostil o esa otra daga,
el tiempo, los perdieron en el fango,
hoy, más allá del tiempo y de la aciaga
muerte, esos muertos viven en el tango.
En la música están, en el cordaje
de la terca guitarra trabajosa,
que trama en la milonga venturosa
la fiesta y la inocencia del coraje.
Gira en el hueco la amarilla rueda
de caballos y leones, y oigo el eco
de esos tangos de Arolas y de Greco
que yo he visto bailar en la vereda,
en un instante que hoy emerge aislado,
sin antes ni después, contra el olvido,
y que tiene el sabor de lo perdido,
de lo perdido y lo recuperado.
En los acordes hay antiguas cosas:
el otro patio y la entrevista parra.
(Detrás de las paredes recelosas
el Sur guarda un puñal y una guitarra.)
Esa ráfaga, el tango, esa diablura,
los atareados años desafía;
hecho de polvo y tiempo, el hombre dura
menos que la liviana melodía,
que sólo es tiempo. El tango crea un turbio
pasado irreal que de algún modo es cierto,
un recuerdo imposible de haber muerto
peleando, en una esquina del suburbio

 

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Ines del Alma mia

Isabel Allende


Durante varios años recibí muy pocas noticias de mi marido,
excepto tres breves mensajes provenientes de Venezuela que el
cura de la iglesia me leyó y me ayudó a contestar. Juan decía
que estaba pasando muchos trabajos y peligros, que allí iban
a parar los hombres más viciosos, que debía andar siempre con
las armas prontas, vigilando por encima del hombro, que había
oro en abundancia, aunque él todavía no lo había visto, y que
regresaría rico a construirme un palacio y darme vida de
duquesa. Entretanto mis días transcurrían lentos, tediosos y
muy pobres, porque gastaba apenas lo suficiente para mi
subsistencia y lo demás lo guardaba en un hoyo en el suelo.
Sin decírselo a nadie, para no alimentar chismes, me propuse
seguir a Juan en su aventura, costara lo que costase, no por
amor, que ya no se lo tenía, ni por lealtad, que él no la
merecía, sino por el señuelo de ser libre. Allá, lejos de
quienes me conocían, podría mandarme sola.
Una hoguera de impaciencia me quemaba el cuerpo. Mis noches eran un
infierno, me revolcaba en la cama reviviendo los abrazos felices con
Juan, en la época en que nos deseábamos. Me acaloraba aún en pleno
invierno, vivía rabiosa conmigo y con el mundo por haber nacido mujer y
estar condenada a la prisión de las costumbres. Bebía tisanas de
adormidera, como me aconsejaban las monjas del hospital,
pero en mí no tenían efecto. Procuraba rezar, como me exigía el
cura, pero era incapaz de terminar un padrenuestro sin perderme en
turbados pensamientos, porque el Diablo, que todo lo enreda, se ensañaba
conmigo. «Necesitas un hombre, Inés. Todo se puede hacer con
discreción…», suspiró mi madre, siempre práctica. Para una mujer en mi
situación era fácil conseguirlo; incluso mi confesor, un fraile
maloliente y lascivo, pretendía que pecáramos juntos en su polvoriento
confesionario a cambio de indulgencias para acortar mi condena en el
purgatorio. Nunca accedí; era un viejo maldito. Hombres, de haberlos
querido, no me habrían faltado; los tuve a veces, cuando el aguijón del
demonio me atormentaba demasiado, pero eran abrazos de necesidad, sin
futuro. Estaba atada al fantasma de Juan y presa en la soledad. No era
realmente viuda, no podía volver a casarme, mi papel era esperar, sólo
esperar. ¿No era preferible enfrentar los peligros del mar y de tierras
bárbaras antes que envejecer y morir sin haber vivido?
Por fin obtuve licencia real para embarcarme a las Indias, después de
gestionarla por años. La Corona protegía los vínculos matrimoniales y
procuraba reunir a las familias para poblar el Nuevo Mundo con hogares
legítimos y cristianos, pero no se daba prisa en sus decisiones; todo es
muy demorado en España, como bien sabemos. Sólo daban licencia a mujeres
casadas para juntarse con sus maridos siempre que fuesen acompañadas por
un familiar o una persona de respeto. En mi caso fue Constanza, mi
sobrina de quince años, hija de mi hermana Asunción, una muchacha
tímida, con vocación religiosa, a quien escogí por ser la más sana de la
familia. El Nuevo Mundo no es para gente delicada. No le preguntamos su
opinión, pero por la pataleta que tuvo, supongo que no le atraía el
viaje. Sus padres me la entregaron con la promesa, escrita y sellada
ante escribano, de que una vez me hubiera reunido con mi marido, la
enviaría de vuelta a España y la dotaría para que entrara al convento,
promesa que no pude cumplir, pero no por falta de honradez por mi parte,
sino por la suya, como se verá más adelante. Para obtener mis papeles,
dos testigos debieron dar fe de que yo no era de las personas
prohibidas, ni mora ni judía, sino cristiana vieja. Amenacé al cura con
denunciar su concupiscencia ante el tribunal eclesiástico y así le
arranqué un testimonio escrito de mi calidad moral. Con mis ahorros
compré lo necesario para la travesía, una lista demasiado larga para
detallarla aquí, aunque la recuerdo completa. Basta decir que llevaba
alimento para tres meses, incluso una jaula con gallinas, además de ropa
y enseres de casa para establecerme en las Indias.
.

 

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Soplaban vientos del sur
y el hombre emprendió viaje.
Su orgullo, un poco de fe
y un regusto amargo fue
su equipaje.
Miró hacia atrás y no vio
más que cadáveres sobre
unos campos sin color.
Su jardín sin una flor
y sus bosques sin un roble.

Y viejo
y cansado
a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo su pasado.
Profeta ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.
Una gruesa losa gris
vela el sueño del hermano.
La hierba crece a sus pies
y le da sombra un ciprés
en verano.

El jarrón que alguien llenó
de flores artificiales,
unos versos y un clavel
y unas ramas de laurel
son las prendas personales,
del viejo y cansado que
a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo su pasado.
Profeta ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.

Joan Manuel Serrat

 

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Poema Sol de Invierno
de Antonio Machado




Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
«¡El sol, esta hermosura
de sol!...» Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

La noria
de Antonio Machado






La tarde caía
triste y polvorienta.
El agua cantaba
su copla plebeya
en los cangilones
de la noria lenta.
Soñaba la mula,
¡pobre mula vieja!,
al compás de la sombra
que en el agua suena.
La tarde caía
triste y polvorienta.
Yo no sé qué noble,
divino poeta,
unió a la amargura
de la eterna rueda
la dulce armonía
del agua que sueña,
y vendó tus ojos,
¡pobre mula vieja!...
Mas sé que fue un noble,
divino poeta,
corazón maduro
de sombra y de ciencia.

 

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Ines del Alma mia
Isabel Allende


Pedro de Valdivia se crió en un caserón de piedra en
Castuera, solar de hidalgos pobres, más o menos a tres
jornadas de marcha hacia el sur de Plasencia. Lamento que no
nos conociéramos en nuestra juventud, cuando él era un
apuesto alférez de paso en mi ciudad, al regreso de una de
sus campañas militares. Tal vez anduvimos el mismo día por
las torcidas calles, él ya todo un hombre, con la espada al
cinto y el vistoso uniforme de los caballeros del rey, yo
todavía una muchacha de trenzas coloradas, como las tenía
entonces, aunque después se me oscurecieron. Pudimos haber
coincidido en la iglesia, su mano pudo rozar la mía en la
pila de agua bendita y pudieron cruzarse nuestras miradas,
sin reconocernos. Ni ese recio soldado, curtido por los
afanes del mundo, ni yo, una niña costurera, podíamos
adivinar aquello que nos deparaba el destino.
Pedro provenía de una familia de militares sin fortuna pero
de abolengo, cuyas proezas se remontaban a la lucha contra el
ejército romano, antes de Cristo, continuaba por setecientos
años contra los sarracenos y seguía produciendo varones de
mucho temple para las eternas guerras entre monarcas de la
cristiandad. Sus antepasados habían descendido de las
montañas para instalarse en Extremadura. Creció oyendo a su
madre contar las hazañas de los siete hermanos del valle de
Ibia, los Valdivia, que se enfrentaron en cruenta batalla con
un monstruo pavoroso. Según la inspirada matrona, no se
trataba
de un dragón común —cuerpo de lagarto, alas de murciélago,
dos o tres cabezas de sierpe—, como el de san Jorge, sino de
una bestia diez veces más grande y feroz, antigua de muchos
siglos, que encarnaba la maldad de todos los enemigos de
España, desde los romanos y los árabes, hasta los malvados
franceses, que en tiempos recientes se atrevían a disputar
los derechos de nuestro soberano. «¡Imagínate, hijo, nosotros
hablando francés!», intercalaba siempre la doña en el relato.
Uno a uno cayeron los hermanos Valdivia, chamuscados por las
llamaradas que escupía el monstruo o destrozados por sus
garras de tigre. Cuando seis habían perecido y la batalla
estaba perdida, el menor de los hermanos, que aún se mantenía
en pie, cortó una gruesa rama
de árbol, la afiló en ambos extremos y la introdujo en las
fauces de la bestia. El dragón empezó a revolcarse de dolor y sus
formidables coletazos partieron la tierra y levantaron una polvareda que
llegó por el aire hasta África. Entonces el héroe enarboló su
espada a dos manos y se la enterró en el corazón, liberando
así a España. De ese joven, valiente entre valientes,
descendía Pedro por directa línea materna, y como prueba
bastaban dos trofeos: la espada, que permanecía en la
familia, y el escudo de armas, en el que dos serpientes
mordían un tronco de árbol en un campo de oro. El lema de la
familia era: «La muerte, menos temida, da más vida». Con
tales antepasados, es natural que Pedro obedeciera el llamado
de las armas a temprana edad. Su madre gastó lo que aún
quedaba de su dote en aperarlo para la empresa: cota de malla
y armadura completa, armas de caballero, un escudero y dos
caballos. La legendaria espada de los Valdivia era un hierro
oxidado, pesado como garrote, que sólo tenía valor decorativo
e histórico, de modo que le compró otra del mejor acero
toledano, flexible y liviana. Con ella Pedro habría de luchar
en los ejércitos de España bajo las banderas de Carlos V,
habría de conquistar el reino más remoto del Nuevo Mundo, y
junto a ella, partida y ensangrentada, moriría.
El joven Pedro de Valdivia, criado entre libros y bajo los
cuidados de su madre, partió a la guerra con el entusiasmo de
quien sólo ha visto la carnicería de los cerdos faenados en
la plaza por un matarife, brutal espectáculo que atraía a
todo el pueblo. La inocencia le duró tan poco como el
flamante pendón con el escudo de su familia, que quedó hecho
jirones en la primera batalla.
Entre los tercios de España iba otro atrevido hidalgo,
Francisco de Aguirre, quien se convirtió de inmediato en el
mejor amigo de Pedro. Tan fanfarrón y bullicioso era
Francisco, como serio era Pedro, aunque ambos gozaban de
igual fama de valientes. La familia Aguirre era vasca de
origen, pero asentada en Talavera de la Reina, cerca de
Toledo. Desde el principio el joven dio muestras de una
audacia suicida; buscaba el peligro porque se creía protegido
por la cruz de oro de su madre que llevaba al cuello. De la
misma cadenilla colgaba un relicario con una mecha de cabello
castaño, perteneciente a la hermosa joven que amaba desde
niño con un amor prohibido, pues eran primos hermanos.
Francisco había jurado permanecer célibe, ya que no podía
casarse con su prima, pero eso no le impedía buscar los
favores de cuanta hembra se pusiera al alcance de su fogoso
temperamento. Alto, guapo, con risa franca y una sonora voz
de tenor, perfecta para animar tabernas y enamorar mujeres,
no había quien se le resistiera. Pedro le advertía que se
cuidara, porque el mal francés no perdona a moros, judíos ni
cristianos, pero él confiaba en la cruz de su madre, que si
había resultado ser infalible protección en la guerra, debía
serlo también contra las consecuencias de la lujuria.
Aguirre, amable y galante en sociedad, se transformaba en una
fiera en la batalla, al contrario de Valdivia, quien se
mostraba sereno y caballeroso aun ante los más álgidos
peligros. Ambos jóvenes sabían leer y escribir, habían
estudiado y poseían más cultura que la mayoría de los
hidalgos. Pedro había recibido esmerada educación de un
sacerdote, tío de su madre, con quien él convivió en la
juventud y de quien se murmuraba en voz baja que era en
realidad su padre, pero él jamás se atrevió a preguntárselo.
Habría sido un insulto a su madre. Además, Aguirre y Valdivia
tenían en común que vinieron al mundo en 1500, el mismo año
del nacimiento del sacro emperador Carlos V, monarca de
España, Alemania, Austria, Flandes, las Indias Occidentales,
parte de África y más y más mundo. Los jóvenes no eran
supersticiosos, pero se jactaban de estar unidos al rey bajo
la misma estrella y, por lo tanto, destinados a similares
hazañas militares. Creían que no había mejor propósito en
esta vida que ser soldados bajo tan gallardo jefe; admiraban
la estatura de titán del rey, su valor indomable, su
habilidad de jinete y espadachín, su talento de estratega en
la guerra y de hombre estudioso en la paz. Pedro y Francisco
agradecían la suerte de ser católicos, garantía de salvación
del alma, y españoles, es decir, superiores al resto de los
mortales. Eran hidalgos de España, soberana del mundo, larga
y ancha, más poderosa que el antiguo Imperio romano, señalada
por Dios para descubrir, conquistar, cristianizar, fundar y
poblar los más remotos rincones de la Tierra. Contaban con
veinte años cuando partieron a combatir en Flandes y luego en
las campañas de Italia, donde aprendieron que en la guerra la
crueldad es una virtud y, dado que la muerte es una constante
compañera, más vale tener el alma preparada.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

SONETOS

1

A las flores

Éstas que fueron pompa y alegría
despertando al albor de la mañana,
a la tarde serán lástima vana
durmiendo en brazos de la noche fría.

Este matiz que al cielo desafía,
Iris listado de oro, nieve y grana,
será escarmiento de la vida humana:
¡tanto se emprende en término de un día!

A florecer las rosas madrugaron,
y para envejecerse florecieron:
cuna y sepulcro en un botón hallaron.

Tales los hombres sus fortunas vieron:
en un día nacieron y espiraron;
que pasados los siglos, horas fueron.


2

A las estrellas

Esos rasgos de luz, esas centellas
que cobran con amagos superiores
alimentos del sol en resplandores,
aquello viven, si se duelen dellas.

Flores nocturnas son; aunque tan bellas,
efímeras padecen sus ardores;
pues si un día es el siglo de las flores,
una noche es la edad de las estrellas.

De esa, pues, primavera fugitiva,
ya nuestro mal, ya nuestro bien se infiere;
registro es nuestro, o muera el sol o viva.

¿Qué duración habrá que el hombre espere,
o qué mudanza habrá que no reciba
de astro que cada noche nace y muere.

Pedro Calderón de la Barca

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

LA DECADENCIA DE LA BOLITA
Alejandro Dolina
Resulta difícil hablar sobre la desaparición del juego de la bolita sin entrar en espinosas controversias.
Desde luego se trata de un asunto complejo y puede ser examinado según criterios muy diferentes.
Las personas sencillas afirman simplemente que se trata de una decisión de los chicos, arbitraria, inexplicable y -por lo tanto- indigna de ser discutida.
Los psicólogos, antropólogos, electrotécnicos y aun los contadores suelen llamar la atención sobre la influencia de otros entretenimientos de emoción más sostenida, como la televisión, el billar japonés, el cerebro mágico o las palabras cruzadas.
Los Refutadores de Leyendas niegan que haya existido jamás un juego semejante y se oponen con argumentos inexpugnables al mito de la vieja niñez romántica.
Por el contrario, los Hombres Sensibles aseguran que la desaparición del juego de las bolitas es el resultado de una conjura universal.
Este punto de vista es muy interesante y vale la pena elucidarlo.
En su monografía Faltan Bolitas, el pensador de Flores, Manuel Mandeb, plantea un interrogante que nos deja perplejos. Veamos.
"... Este juego parece haber empezado a languidecer en 1960. Pero puede afirmarse que en ese momento ya hacia por lo menos cincuenta años que se jugaba. Entonces había veinte millones de habitantes en el país, y no era demasiado audaz afirmar que, en el medio siglo de su auge, el juego de la bolita había sido practicado por diez millones de individuos en uno y otro momento de sus vidas. Ahora bien: ¿cuántas bolitas poseía cada niño aficionado, como promedio? Digamos cincuenta. Multipliquemos: cincuenta por diez millones.
Son quinientos millones de bolitas. Bien, volvamos al presente: ¿alguno de ustedes ha visto una bolita en el ultimo año? Seguramente no. Yo pregunto: ¿dónde están los quinientos millones de bolitas? ¿Quién las tiene?"Y no me digan que el tiempo las destruyo porque el viento y la lluvia no son suficientes para destrozar una bolita...
"...Las canchas han sido arrasadas y hasta pavimentadas, los hoyos fueron rellenados, los jugadores se han visto tentados por otras disciplinas. Alguien esta borrando todo vestigio del paso de las bolitas por esta tierra..."
Inspirado quizás en el trabajo de Mandeb, este texto pretende asentar las reglas, la técnica y la estrategia de las bolitas. La tarea no es tan fácil como parece. A favor de la campaña desarrollada por los Refutadores de
Leyendas y Los Amigos del Olvido, casi nadie recuerda los reglamentos.
Por lo demás, todos sabemos que en cada cuadra había matices en la interpretación de cada norma lúdica.
No obstante, luego de la publicación de esta nota, es probable que algún pequeño numero de Pibes Sensibles se ponga a jugar, aunque más no sea a modo de desplante ante el Universo.
I- LAS BOLITAS
Se trata de pequeñas esferas, casi siempre de vidrio. Su diámetro es variable: las más chicas se llaman "piojos" o "pininas", las medianas son las más frecuentes y están también las grandes o "bolones", que suelen utilizarse en el juego del Triángulo.
Años atrás podían reconocerse diferentes pelajes de bolitas.
Las más hermosas eran las "lecheras". En ellas predominaba el blanco, siempre mezclado con algún otro color. Eran semiopacas, no se podía ver a través de ellas y la variedad de diseños y combinaciones era enorme.
Estaban también las semitransparentes, de colores fríos, casi siempre verdes o azules. Eran como cachos de sifón. En el interior a veces se adivinaba un filamento gelatinoso y más bien repugnante. Salvo excepciones, eran unas bolitas de porquería.
Sin embargo, la ultima generación de niños jugadores solo conoció esas bolitas.
Las lecheras desaparecieron misteriosamente. Miles de personas jamás han visto una. Las más recientes son las llamadas "bolitas japonesas" más livianas que las convencionales, y totalmente inútiles para jugar.
Su aspecto es el de una esfera transparente con un papelito de color en su interior.
Todo niño poseía una bolita preferida, que era la que utilizaba para jugar.
Se la llamaba "puntera". El resto de las bolitas servia para pagar las deudas provenientes del juego. Si acaso una racha adversa obligaba al niño a entregar la puntera, se le otorgaba a esta noble bolita el valor de cuatro o cinco.
También pueden citarse -como curiosidad- las bolitas de barro, los aceritos y hasta las de plástico (indefectiblemente ovaladas).
La identidad de los fabricantes de bolitas es un enigma. Nunca hubo marcas, ni envases ni publicidad. Algo muy raro debe haber en todo esto.
II EL JUEGO DEL HOYO Y LA QUEMA
Pueden participar dos o más jugadores, El juego tiene lugar en una cancha de unos 5 metros de largo por 2 de ancho. La superficie de este terreno debe ser de tierra, pareja y árida, tal como la de las canchas de bochas aunque no tan blanda.
Es de buen gusto que un pequeño árbol se sitúe en uno de los costados.
En realidad, los mejores lugares para instalar canchas de bolitas son los rectángulos de tierra que existen en las veredas del Gran Buenos Aires. En la Capital, como se sabe, las veredas llegan hasta el cordón y los espacios sin baldosas que rodean a los árboles son insuficientes. Por eso los chicos de la Provincia han sido siempre más diestros en este juego.
Hay cuatro líneas que limitan la cancha y una que la divide en dos, llamada "mita". En el centro exacto de una de esas dos mitades, se encuentra el hoyo.
Y aquí nos topamos con otro punto de discusión. Algunos prefieren excavar el hoyo con una chapita de naranjin. Otros entierran una bolita y, después de extraerla ensanchan el cráter resultante. Los más desaprensivos clavan el taco en la tierra, y lo hacen girar, obteniendo de este modo enormes cacerolas que desvirtúan el carácter del juego.
Los jugadores se sitúan detrás de la línea de salida, que es la línea más corta más lejana del hoyo. Uno a uno van lanzando sus bolitas, tratando de colocarlas en el lugar más cercano al citado agujero. Esto es de capital importancia, pues después del tiro de salida, el primero en jugar será quien se encuentre más próximo al hoyo. De este modo, si uno observa que el jugador anterior ha conseguido arrimar demasiado bien, mejor Serra que no trate de superar esa marca y busque los lugares más seguros de la cancha.
El objeto del juego, aclaremos, es embocar en el hoyo y hacer impacto en las bolitas de los contrarios ("quema"). Los jugadores "quemados" van egresando del juego y pagando a quien los quemo. Cuando queda solamente uno, termina la ronda y comienza otra.
Cada participante va evolucionando con su bolita conforme a una cierta estrategia. Algunos persiguen a su presa y se van acercando cada vez más, aun a riesgo de quedar ofreciendo un blanco fácil. Otros buscan siempre los lugares lejanos y hacen tiros largos (es decir "rugen"). Si una bolita sale fuera de la cancha debe permanecer en el lugar donde ha quedado para que los otros jugadores le tiren, si así lo desean. Al corresponderle nuevamente el turno, el jugador podrá efectuar su tiro desde cualquier punto de la línea atravesada por su bolita al salir.
III LA BOLITA Y EL CANTO
Para obtener prioridades y anunciar decisiones o reclamar la vigencia de ciertas reglas es necesario -en la bolita- pronunciara voz en cuello algunos conjuros predeterminados. Veamos una pequeña colección de ellos.
"Bolita cola": es en realidad la invitación o desafió a jugar y también la reserva del privilegio de tirar ultimo. También puede decirse "Bolita cola, no puntié", esclarecedora frase que indica que uno no tiene intenciones de someterse a ningún "punteo" o arrimada previa, para establecer el orden de salida.
"Mita al medio, buena al tiro": canto que sólo puede realizar el que tira último en la salida. Si el tipo considera que alguno de sus rivales esta demasiado cerca del hoyo, le suelta el canto y le da el hoyo por embocado.
Pero -eso si- lo obliga a poner su bolita en la mita, expuesta a su disparo inicial.
"Buen repe": ante la proximidad de la pared, se grita este conjuro para indicar que si el impacto se produce de rebote, también Serra valido.
El canto contrario es "mal repe".
"Pica paso": declaración de voluntad que asegura la posibilidad de colocar nuestra bolita a un paso de distancia, si un pique traicionero la pone a merced del rival. Algunos niños tahúres suelen retrucar "de hormiguita", para reclamar que el paso sea pequeño. "Voladora", agrega, entonces el primer niño. Y se manda un paso de cuatro metros. También puede aullarse "pica no paso".
"Cuantas quiera": Como el jugador que emboca en el hoyo o realiza una quema vuelve a tirar, muchos niños proceden a sacudir tres o cuatro quemas seguidas a la misma bolita, con el fin de irse acercando a otros objetivos. Para poder hacerlo debe pronunciar las palabras que encabezan este fragmento.
"Corta, retira no garpa": Salvedad con que el pequeño que va ganando anuncia su derecho a abandonar el juego en cualquier momento, sin que este raje le resulte oneroso.
"Bien sonati": exigencia más bien ranfañosa, según la cual se pretende que los impactos hechos en nuestra bolita hagan ruido o no se paguen.
"Mueve pajita, garpa bolita": pareado pentasílabo que es de lo ultimo y se profiere cuando la bolita contraria esta en medio del pastito.
Existen infinidad de formulas "buena línea recorrida", "hoyo antes de quema", "buenamengua", etc. Cuando se quieren evitar los rencores que provocan estos cantos, se juega "a todas buenas", es decir, sin cantar.
IV - COMO EMPUÑAR LA BOLITA
Para efectuar el disparo, debe colocarse la mano izquierda alzándose sobre sus dedos en el punto exacto donde estaba la bolita. La mano derecha descansara sobre la izquierda y empuñara la bolita. Los zurdos harán exactamente lo contrario.
Hay dos formas clásicas de tomar la bolita: la antigua, despreciada muchas veces, y la moderna. En la primera la bolita se aloja detrás del índice. En la segunda, detrás del mayor, sirviendo el índice como guía o mira.
Hay algo más. Algunos pibes muleros suelen extender la mano hacia adelante acercándose a la bolita del adversario. Esta demasía se conoce con el nombre de "ganfia o gañote" y es el origen de innumerables reyertas.
En este punto conviene aclarar la existencia de otros juegos de bolita:
"el triangulo, el gallito, la troya, la cuarta". Pasaremos por alto la complicada explicación de sus reglas.
El pasto ya ha crecido sobre las canchas. Los chicos ya no tienen las rodillas sucias. Los pantalones de medidas infantiles no tienen bolsillos.
El pavimento y las baldosas lo cubren casi todo. Mandeb quizás tenia razón.
Existe una conjura universal para impedir el juego de la bolita.
Alguien tiene que ocuparse de indagar las razones de este complot y -si es posible- desbaratarlo.
Y hay que encontrar los quinientos millones de bolitas perdidas.
Hace pocos días, el autor de esta note trato de dar con el frasco donde guardaba unas pocas docenas. No estaba. Tampoco estaba la caja de las chapitas, el álbum de figuritas ni el trompo ni los autitos con masilla.
Algo malo debe estar ocurriendo.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

A 110 años del nacimiento de Jorge Luis Borges