Poemas, cuentos y leyendas

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

uuuhhh clausecita!! ... que bello!
Que MAESTRO!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Gracias clause! este complilado de cuentos
nos lleva a ver, a pensar y a reflexionar sobre las condiciones humanas.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Una alegría tener un novio así Cloe!!
.. sin alegria las cosas no se sienten!, No se viven!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Gracias Maia,por el video!!!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Si ,es asi, Maia...para pensar!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas


LA PALOMA

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)


Rafael Alberti

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Y ya que estamos...

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

CUENTOS DE AMOR, DE LOCURA Y DE MUERTE Horacio Quiroga


OTOÑO
Una tarde, en Buenos Aires, acababa Nébel de subir al tranvía cuando el
coche se detuvo un momento más del conveniente, y Nébel, que leía, volvió al fin
la cabeza.
Una mujer con lento y difícil paso avanzaba entre los asientos. Tras una
rápida ojeada a la incómoda persona, Nébel reanudó la lectura. La dama se sentó
a su lado, y al hacerlo miró atentamente a su vecino. Nébel, aunque sentía de vez
en cuando la mirada extranjera posada sobre él, prosiguió su lectura; pero al fin se
cansó y levantó el rostro extrañado.
–Ya me parecía que era usted –exclamó la dama–, aunque dudaba aún... No
me recuerda, ¿no es cierto?
–Sí –repuso Nébel abriendo los ojos– La señora de Arrizabalaga...
Ella vio la sorpresa de Nébel, y sonrió con aire de vieja cortesana que trata
aún de parecer bien a un muchacho.
De ella –cuando Nébel la conoció once años atrás–sólo quedaban los ojos,
aunque más hundidos, y ya apagados. El cutis amarillo, con tonos verdosos en las
sombras, se resquebrajaba en polvorientos surcos. Los pómulos saltaban ahora, y
los labios, siempre gruesos, pretendían ocultar una dentadura del todo cariada.
Bajo el cuerpo demacrado se veía viva a la morfina corriendo por entre los nervios
agotados y las arterias acuosas, hasta haber convertido en aquel esqueleto a la
elegante mujer que un día hojeó la «Ilustration» a su lado.
–Sí estoy muy envejecida... y enferma, he tenido ya ataques a los riñones...
Y usted –añadió mirándolo con ternura–, ¡siempre igual! Verdad es que no tiene
treinta años aún... Lidia también está igual.
Nébel levantó los ojos:
–¿Soltera?
–Sí... ¡Cuánto se alegrará cuando le cuente! ¿Por qué no le da ese gusto a la
pobre? ¿No quiere ir a vernos?
–Con mucho gusto... –murmuró Nébel.
–Sí, vaya pronto; ya sabe lo que hemos sido para usted... En fin, Boedo,
1483; departamento 14... Nuestra posición es tan mezquina...
–¡Oh! –protestó él, levantándose para irse. Prometió ir muy pronto.
Doce días después Nébel debía volver al ingenio, y antes quiso cumplir su
promesa. Fue allá –un miserable departamento de arrabal–. La señora de
Arrizabalaga lo recibió, mientras Lidia se arreglaba un poco.
–¡Conque once años! –observó de nuevo la madre–. ¡Cómo pasa el tiempo!
¡Y usted que podría tener una infinidad de hijos con Lidia!
–Seguramente –sonrió Nébel, mirando a su rededor.
–¡Oh! ¡No estamos muy bien! Y sobre todo como debe estar puesta su
casa... Siempre oigo hablar de sus cañaverales... ¿Es ése su único
establecimiento?
–Sí... En Entre Ríos también...
–¡Qué feliz! Si pudiera uno... ¡Siempre deseando ir a pasar unos meses en el
campo, y siempre con el deseo!
Se calló, echando una fugaz mirada a Nébel. Este, con el corazón apretado,
revivía nítidas las impresiones enterradas once años en su alma.
–Y todo esto por falta de relaciones... ¡Es tan difícil tener un amigo en esas
condiciones!
El corazón de Nébel se contraía cada vez más, y Lidia entró.
Ella estaba también muy cambiada, porque el encanto de un candor y una
frescura de los catorce años no se vuelve a hallar más en la mujer de veintiséis.
Pero bella siempre. Su olfato masculino sintió en su cuello mórbido, en la mansa
tranquilidad de su mirada, y en todo lo indefinible que denuncia al hombre el amor
ya gozado, que debía guardar velado para siempre el recuerdo de la Lidia que
conoció.
Hablaron de cosas muy triviales, con perfecta discreción de personas
maduras. Cuando ella salió de nuevo un momento, la madre reanudó:
–Sí, está un poco débil... Y cuando pienso que en el campo se repondría
enseguida... Vea, Octavio: ¿me permite ser franca con usted? Ya sabe que lo he
querido como a un hijo... ¿No podríamos pasar una temporada en su
establecimiento? ¡Cuánto bien le haría a Lidia!
–Soy casado –repuso Nébel.
La señora tuvo un gesto de viva contrariedad, y por un instante su decepción
fue sincera; pero enseguida cruzó sus manos cómicas:
–¡Casado, usted! ¡Oh, qué desgracia, qué desgracia! ¡Perdóneme, ya
sabe!... No sé lo que digo... ¿Y su señora vive con usted en el ingenio?
–Sí, generalmente... Ahora está en Europa.
–¡Qué desgracia! Es decir... ¡Octavio! –añadió abriendo los brazos con
lágrimas en los ojos–: A usted le puedo contar, usted ha sido casi mi hijo...
¡Estamos poco menos que en la miseria! ¿Por qué no quiere que vaya con Lidia?
Voy a tener con usted una confesión de madre –concluyó con una pastosa sonrisa
y bajando la voz–: Usted conoce bien el corazón de Lidia, ¿no es cierto?
Esperó respuesta, pero Nébel permanecía callado.
–¡Sí, usted la conoce! ¿Y cree que Lidia es mujer capaz de olvidar cuando ha
querido?
Ahora había reforzado su insinuación con una lenta con una leve guiñada.
Nébel valoró entonces de golpe el abismo en que pudo haber caído antes. Era
siempre la misma madre, pero ya envilecida por su propia alma vieja, la morfina y
la pobreza. Y Lidia... Al verla otra vez había sentido un brusco golpe de deseo por
la mujer actual de garganta llena y ya estremecida. Ante el tratado comercial que
le ofrecían, se echó en brazos de aquella rara conquista que le deparaba el
destino.
–¿No sabes, Lidia? –prorrumpió la madre alborozada, al volver su hija–.
Octavio nos invita a pasar una temporada en su establecimiento. ¿Qué te parece?
Lidia tuvo una fugitiva contracción de cejas y recuperó su serenidad.
–Muy bien mamá...
–¡Ah! ¿No sabes lo que dice? Está casado. ¡Tan joven aún! Somos casi de
su familia...
Lidia volvió entonces los ojos a Nébel, y lo miró un momento con dolorosa
gravedad.
–¿Hace tiempo? –murmuró.
–Cuatro años –repuso él en voz baja. A pesar de todo, le faltó ánimo para
mirarla.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

ay ay ay!!! que maravilla clau!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Si ,Maita..una maravilla!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.


Miguel Hernández

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

DE los Apeninos a los Andes

Después dijo precipitadamente:

-Merelo conocía a mi madre; ella estaba aquí sirviendo
en casa del señor Mequínez. Sólo él podría decirme dónde
está. He venido a América a buscar a mi madre. Merelo
le mandaba las cartas. Necesito encontrar a mi madre.

-Hijo mío -respondió la señora-, yo no sé de eso. Puedo
preguntarle al muchacho del corral, que conoce al joven
que le hacía los encargos a Merelo. Puede ser que éste
sepa algo. Fue al fondo de la tienda y llamó al chico, que
llegó en seguida.

-Dime -le preguntó la tendera-: ¿recuerdas si el
dependiente de Merelo iba alguna vez a llevar cartas a una
mujer que estaba de criada en casa de hijos del país?

-En casa del señor Mequínez -respondió el muchacho-,
sí, señora, alguna vez. Al final de la calle de las Artes.
-¡Ah! ¡Gracias, señora! -gritó Marcos-. Dígame el número...,
¿no lo sabe? Hágame acompañar, acompáñame tú mismo
en seguida, chico. Aún tengo algunos cuartos.
Y dijo esto con tanto calor, que sin esperar la venia de la
señora, el muchacho respondió:

-Vamos -y salió el primero a muy ligero paso.
Casi corriendo, sin decir una palabra, fueron hasta el fin de
la larguísima calle; atravesaron el portal de una pequeña
casa blanca y se detuvieron delante de una hermosa reja de
hierro, desde la cual se veía un patio lleno de macetas de
flores. Marcos tocó la campanilla.
Apareció una señorita.

-Vive aquí la familia Mequínez ¿no es verdad? -preguntó
con ansiedad el muchacho.
-Aquí vivía -respondió la señorita, pronunciando el italiano
a la española-. Ahora vivimos nosotros, la familia Ceballos.
-¿Y a dónde han ido los señores Mequínez? -preguntó
Marcos, latiéndole el corazón.

-Se han ido a Córdoba.
-¡Córdoba! -exclamó Marcos-; ¿dónde está Córdoba?
¿Y la persona que tenían a su servicio? La mujer, mi madre,
la criada era mi madre. ¿Se han llevado también a mi madre?
La señorita lo miró y dijo:
-No lo sé. Quizá lo sepa mi padre, que los vio cuando se
fueron. Espérate un momento.

Se fue, y volvió con su padre, un señor alto, con la barba gris.
Éste miró fijamente un momento a aquel simpático tipo de
pequeño marinero genovés, de cabellos rubios y nariz aguileña,
y le preguntó en mal italiano:
-¿Es genovesa tu madre?
Marcos respondió que sí.
-Pues bien; la criada genovesa se fue con ellos, estoy seguro.
-¿Y a dónde han ido?
-A la ciudad de Córdoba.

El muchacho dio un suspiro; después dijo con resignación:
-Entonces..., iré a Córdoba.
-¡Ah, pobre niño! -exclamó el señor mirándolo con lástima-.
¡Pobre niño! Córdoba está a mil leguas de aquí.
Marcos se quedó pálido como un muerto y se apoyó con una
mano en la reja.

-Veamos, veamos -dijo entonces el señor, movido a compasión,
abriendo la puerta-; entra un momento, veremos si se puede
hacer algo. Siéntate.
Le ofreció asiento, le hizo contar su historia, estuvo escuchándolo
muy atento y se quedó un rato pensativo; después le dijo con
resolución:

-Tú no tienes dinero, ¿no es verdad?
-Tengo todavía, pero muy poco -respondió Marcos.
El señor estuvo pensando otros cinco minutos; después se sentó
a una mesa, escribió una carta, la cerró, y dándosela al muchacho,
le dijo:

-Oye, italianito, ve con esta carta a Boca. Es una ciudad pequeña,
medio genovesa, que está a dos horas de camino de aquí. Todo
el que te encuentre te puede indicar el camino. Ve allí y busca a
este señor, al cual va dirigida la carta, y que es muy conocido.
Entrégale esta carta. Él te hará salir mañana para la ciudad de
Rosario y te recomendará a alguno de allí que podrá proporcionarte
un medio para que sigas el viaje hasta Córdoba, en donde
encontrarás a la familia Mequínez y a tu madre. Entretanto, toma
esto -y le dio algunos pesos-. Anda y ten ánimo; aquí hay por
todas partes compatriotas tuyos, y no te abandonarán. Adiós. (continúa)

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Albita si! y con ello recuerdo
algo que mi abu me contaba
... Para los días festivos en la guerra los
soldados en época de armisticio iban a la
plaza del pueblo y ahí se quedaban hasta
que eran elegidos por alguna familiar
persona que se acercaba y los invitaban
a compartir su mesa!.

Mi abu recordaba a una chica de 16 años
que les dijo:
-soldaditos ustedes no tienen donde ir?
-Ellos respondieron no!
-chica les dijo, en mi casa los esperan mis
padres!

Me recordastes esta historia albita!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

CUENTOS DE AMOR, DE LOCURA Y DE MUERTE Horacio Quiroga


INVIERNO

No hicieron el viaje juntos por un último escrúpulo de Nébel en una línea
donde era muy conocido; pero al salir de la estación subieron todos en el brec de
la casa. Cuando Nébel quedaba solo en el ingenio, no guardaba a su servicio
doméstico más que a una vieja india, pues –a más de su propia frugalidad– su
mujer se llevaba consigo toda la servidumbre. De este modo presentó sus
acompañantes a la fiel nativa como una tía anciana y su hija, que venían a
recobrar la salud perdida.
Nada más creíble, por otro lado, pues la señora decaía vertiginosamente.
Había llegado deshecha, el pie incierto y pesadísimo, y en sus facies angustiosa la
morfina, que había sacrificado cuatro horas seguidas a ruego de Nébel, pedía a
gritos una corrida por dentro de aquel cadáver viviente.
Nébel, que cortara sus estudios a la muerte de su padre, sabía lo suficiente
para prever una rápida catástrofe; el riñón, íntimamente atacado, tenía a veces
paros peligrosos que la morfina no hacía sino precipitar.
Ya en el coche, no pudiendo resistir más, la dama había mirado a Nébel con
transida angustia:
–Si me permite, Octavio... ¡No puedo más! Lidia, ponte delante.
La hija, tranquilamente, ocultó un poco a su madre, y Nébel oyó el crujido de
la ropa violentamente recogida para pinchar el muslo.
Los ojos se encendieron, y una plenitud de vida cubrió como una máscara
aquella cara agónica.
–Ahora estoy bien... ¡Qué dicha! Me siento bien.
–Debería dejar eso –dijo duramente Nébel, mirándola de costado–. Al llegar,
estará peor.
–¡Oh, no! Antes morir aquí mismo.
Nébel pasó todo el día disgustado, y decidido a vivir cuanto le fuera posible
sin ver en Lidia y su madre más que dos pobres enfermas. Pero al caer la tarde, y
a ejemplo de las fieras que empiezan a esa hora a afilar las empiezan a esa hora
a afilar las garras, el celo de varón comenzó a relajarle la cintura en lasos
escalofríos.
Comieron temprano, pues la madre, quebrantada, deseaba acostarse de una
vez. No hubo tampoco medio de que tomara exclusivamente leche.
–¡Huy! ¡Qué repugnancia! No la puedo pasar. ¿Y quiere que sacrifique los
últimos años de mi vida, ahora que podría morir contenta?
Lidia no pestañeó. Había hablado con Nébel pocas palabras, y sólo al fin del
café la mirada de éste se clavó en la de ella; pero Lidia bajó la suya enseguida.
Cuatro horas después Nébel abría sin ruido la puerta del cuarto Lidia.
–¡Quién es! –sonó de pronto la voz azorada.
–Soy yo –murmuró apenas Nébel.
Un movimiento de ropas, como el de una persona que se sienta bruscamente
en la cama, siguió a sus palabras, y el silencio reinó de nuevo. Pero cuando la
mano de Nébel tocó en la oscuridad un brazo fresco, el cuerpo tembló entonces
en una honda sacudida.
...
Luego, inerte al lado de aquella mujer que ya había conocido el amor antes
que él llegara, subió de lo más recóndito del alma de Nébel el santo orgullo de su
adolescencia de no haber tocado jamás, de no haber robado ni un beso siquiera, a
la criatura que lo miraba con radiante candor. Pensó en las palabras de
Dostoyevsky, que hasta ese momento no había comprendido:
«Nada hay más bello y que fortalezca más en la vida, que un recuerdo puro».
Nébel lo había guardado, ese recuerdo sin mancha, pureza inmaculada de sus
dieciocho años, y que ahora yacía allí, enfangada hasta el cáliz sobre una cama
de sirvienta.
Sintió entonces sobre su cuello dos lágrimas pesadas, silenciosas. Ella a su
vez recordaría... Y las lágrimas de Lidia continuaban una tras otra, regando, como
una tumba, el abominable fin de su único sueño de felicidad.
[II]
Durante diez días la vida prosiguió en común, aunque Nébel estaba casi todo
el día afuera. Por tácito acuerdo, Lidia y él se encontraban muy pocas veces solos;
y aunque de noche volvían a verse, pasaban aún entonces largo tiempo callados.
Lidia misma tenía bastante qué hacer cuidando a su madre, postrada al fin.
Como no había posibilidad de reconstruir lo ya podrido, y aun a trueque del peligro
inmediato que ocasionara. Nébel pensó en suprimir la morfina. Pero se abstuvo
una mañana que, entrando bruscamente en el comedor, sorprendió a Lidia que se
bajaba precipitadamente las faldas. Tenía en la mano la jeringuilla, y fijó en Nébel
su mirada espantada.
–¿Hace mucho tiempo que usas eso? –le preguntó él al fin.

–Sí –murmuró Lidia, doblando en una convulsión la aguja.
Nébel la miró aún y se encogió de hombros.
Sin embargo, como la madre repetía sus inyecciones con una frecuencia
terrible para ahogar los dolores de su riñón que la morfina concluía de matar,
Nébel se decidió a intentar la salvación de aquella desgraciada, sustrayéndole la
droga.
–¡Octavio! ¡Me va a matar! –clamó ella con ronca súplica–. ¡Mi hijo Octavio!
¡No podría vivir un día!
–¡Es que no vivirá dos horas, si le dejo eso! –contestó Nébel.
–¡No importa, mi Octavio! ¡Dame, dame la morfina!
Nébel dejó que los brazos se tendieran a él inútilmente, y salió con Lidia.
–¿Tú sabes la gravedad del estado de tu madre?
–Sí... Los médicos me habían dicho...
Él la miró fijamente.
–Es que está mucho peor de lo que imaginas. Lidia se puso blanca, y
mirando afuera ahogó un sollozo mordiéndose los labios.
–¿No hay médico aquí? –murmuró.
–Aquí no, ni en diez leguas a la redonda; pero buscaremos.
Esa tarde llegó el correo cuando estaban solos en el comedor, y Nébel abrió
una carta.
–¿Noticias? –preguntó Lidia inquieta, levantando los ojos a él. Quieta los ojos
a él.
–Sí –repuso Nébel, prosiguiendo la lectura.
–¿Del médico? –volvió Lidia al rato, más ansiosa aún.
–No, de mi mujer –repuso él con la voz dura, sin levantar los ojos.
A las diez de la noche, Lidia llegó corriendo a la pieza de Nébel.
–¡Octavio! ¡Mamá se muere!...
Corrieron al cuarto de la enferma. Una intensa palidez cadaverizaba ya el
rostro. Tenía los labios desmesuradamente hinchados y azules, y por entre ellos
se escapaba un remedo de palabra, gutural y a boca llena:
–Pla... pla... pla...

Nébel vio enseguida sobre el velador el frasco de morfina, casi vacío.
–¡Es claro, se muere! ¿Quién le ha dado esto? –preguntó
–¡No sé, Octavio! Hace un rato sentí ruido... Seguramente lo fue a buscar a
tu cuarto cuando no estabas... ¡Mamá, pobre mamá! –cayó sollozando sobre el
miserable brazo que pendía hasta el piso.
Nébel la pulsó; el corazón no daba más, y la temperatura caía. Al rato los
labios callaron su pla... pla, y en la piel aparecieron grandes manchas violetas.
A la una de la mañana murió. Esa tarde, tras el entierro, Nébel esperó que
Lidia concluyera de vestirse mientras los peones cargaban las valijas en el
carruaje.
–Toma esto –le dijo cuando ella estuvo a su lado, tendiéndole un cheque de
diez mil pesos.
Lidia se estremeció violentamente, y sus ojos enrojecidos se fijaron de lleno
en los de Nébel. Pero él sostuvo la mirada.
–¡Tonta, pues! –repitió sorprendido.
Lidia lo tomó y se bajó a recoger su valijita. Nébel entonces se inclinó sobre
ella.
–Perdóname –le dijo–. No me juzgues peor de lo que soy.
En la estación esperaron un rato y sin hablar, junto a la escalerilla del vagón,
pues el tren no salía aún. Cuando la campana sonó, Lidia le tendió la mano, que
Nébel retuvo un momento en silencio. Luego, sin soltarla, recogió a Lidia de la
cintura y la besó hondamente en la boca.
El tren partió. Inmóvil, Nébel siguió con la vista la ventanilla que se perdía.
Pero Lidia no se asomó.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

... una verdadero paisaje esta poesía clau !
yo sigo leyendo al invierno!