Poemas, cuentos y leyendas

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

magni!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

¡Gracias, Maia!



¡Te quiero mucho!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

que tierno tu cuento Magni ... me encantó...

me gusta como escribes en todas partes, eres muy entretenida... uno se mete en la historia...

voy a estar más pendiente de este hilo y leer luego a los otros

te kero mucho amiga, gracias por ser tan especial!!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Juvenilia-Miguel Cané

7
EL estado de los estudios en el colegio era deplorable, hasta que
tomó su dirección el hombre más sabio que hasta el día haya pisado
tierra argentina.
Sin documentos a la vista para rehacer su biografía de una
manera exacta, me veo forzado a acudir simplemente a mis recuerdos,
que, por otra parte, bastan a mi objeto.
Amédée Jacques* pertenecía a la generación que al llegar a la
juventud encontró a la Francia en plena reacción filosófica, científica
y literaria.
La filosofía se había renovado bajo el espíritu liberal del siglo,
que, dando acogida imparcial a todos los sistemas, al lado del
cartesianismo estudiaba a Bacon, a Espinosa, a Hobbes, Gassendi y
Condillac, como a Leibnitz y a Hegel, a Kant y a Fichte, como a Reid
y Dugal-Stewart. De ahí había nacido el eclecticismo ilustrado por
Cousin, sistema cuya vaguedad misma, cuya falta de doctrina fundamental,
respondía maravillosamente a las vacilaciones intelectuales de
la época. Jouffroy había abierto un surco profundo con sus estudios
sobre el destino humano, algunas de cuyas páginas están impregnadas
de un sentimiento de desesperanza, de una desolación más profunda,
alta y sincera que las paradojas de Schopenhauer o los sistemas
fríamente construidos de Hartmann. Maine de Biran dejaba aquellas
observaciones sobre nuestra naturaleza moral, que admirarán siempre
como los grandes caracteres de Shakespeare. Villemain hacía cuadros
inimitables de estilo y erudición; Guizot enseñaba la historia, que
Thiers escribía; la pléyade hacía versos, dramas y novelas; Delacroix,
Scheffer y Jérome, pintura; Clésinger y Pradier, estatuaria; Lamartine,
Berryer, Thiers, etcétera, discursos; Rossini, Meyerbeer Halévy,
música, y Arago, Ampére, Gay Lussac, C. Bernard, Chevreuil, daban
a la ciencia vida, movimiento y alas. Amédeé Jacques había crecido
bajo esa atmósfera intelectual y la curiosidad de su espíritu le llevaba
al enciclopedismo. A los treinta y cinco anos era profesor de filosofía
en la Escuela Norma1 y había escrito, bajo el molde ecléctico, la
psicología más admirable que se haya publicado en Europa.
El estilo es claro, vigoroso, de una marcha viva y elegante; el
pensamiento sereno, la lógica inflexible y el método perfecto. Hay en
ese manual, que corre en todas las manos de los estudiantes, páginas
de una belleza literaria de primer orden, y aun hoy, quince años
después de haberlo leído, recuerdo con emoción los capítulos sobre el
método y la asociación de ideas. Al mismo tiempo, el joven profesor
se ocupaba en las ediciones de las obras filosóficas de Fenelón, Clarke,
etc., únicas que hoy tienen curso en el mundo científico.
Pero Jacques no era uno de esos espíritus fríos, estériles para la
acción, que viven metidos en la especulación pura, sin prestar oído a
los ruidos del mundo y sin apartar su pensamiento del problema, como
Kant, en su cueva de Koenigsberg levantando un momento la cabeza
para ver la caída de la Bastilla y volviéndola a hundir en la
profundidad de sus meditaciones, como el faquir hindú que, perdido
en la contemplación de Brahma y susurrando su eterno e inefable
monosílabo, ignora si son los tártaros o los mogoles, Tamerlán o
Clive, los que pasan como un huracán sobre las llanuras regadas por
el río sagrado. Jacques era un hombre y tenía una patria que amaba;
quería que como el espíritu individual se emancipa por la ciencia y el
estudio, el espíritu colectivo de la Francia se emancipara por la
libertad.
Hasta el último momento, al frente de su revista La libertad de
pensar, como al pie de la última bandera que flamea en el combate,
luchó con un coraje sin igual.
El 2 de diciembre, como a Tocqueville, como a Quinet, como a
Hugo, lo arrojó al extranjero, pobre, con el alma herida de muerte y
con la visión horrible de su porvenir abismado para siempre en aquella
bacanal.

* Nació en 1813, murió en 1865.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

De los Apeninos a los Andes

.

Los dueños volvían a decirle que no, que tuviese valor, que las
últimas cartas enviadas a Génova directamente tendrían respuesta,
que se dejase operar, que lo hiciese por sus hijos. Pero aquella idea
de sus hijos agravaba más y más, con mayor angustia, el desaliento
profundo que la postraba hacía largo tiempo. Al oír aquellas palabras,
prorrumpía en llanto.

-¡Oh, hijos míos! ¡Hijos míos! -exclamaba, juntando sus manos-; ¡quizá
ya no existen! Mejor es que muera yo también. Muchas gracias, buenos
señores; se los agradezco de corazón. Más vale morir. Ni aún con la
operación me curaría, estoy segura. Gracias por tantos cuidados.
Es inútil que pasado mañana vuelva el médico. ¡Quiero morirme; es mi
destino! Estoy decidida.
Y ellos, sin cesar de consolarla, repetían:
-No, no diga eso -cogiéndola de las manos y suplicándole.
La enferma entonces cerraba los ojos agotada, y caía en un sopor que la
hacía parecer muerta... Los señores permanecían a su lado algún tiempo,
mirando con gran compasión a la débil luz de la lamparilla, a aquella madre
admirable, que había venido a servir a seis mil millas de su patria, y a morir...
¡después de haber sufrido tanto! ¡Pobre mujer! ¡Tan honrada, tan buena y
tan desgraciada!

Al día siguiente, muy de mañana, entraba Marcos con su saco a la espalda,
encorvado y tambaleándose, pero lleno de ánimos, en la ciudad de
Tucumán, una de las más jóvenes y florecientes del país. Le parecía volver
a ver Córdoba, Rosario, Buenos Aires; eran aquellas mismas calles derechas,
y larguísimas, y aquellas casas bajas y blancas; pero por todas partes se veía
una nueva y magnífica vegetación; se notaba un aire perfumado, una luz
maravillosa, un cielo límpido y profundo, como jamás lo había visto ni siquiera
en Italia.

Caminando por las calles, volvió a sentir la agitación febril que se había
apoderado de él en Buenos Aires; miraba las ventanas y las puertas de todas
las casas, se fijaba en todas las mujeres que pasaban, con la angustiosa
esperanza de encontrar a su madre; hubiera querido preguntar a todos, y
no se atrevía a detener a nadie. Todos, desde el umbral de sus puertas,
se volvían a contemplar a aquel pobre muchacho harapiento, lleno de polvo,
que daba señales de venir de muy lejos. Buscaba entre la gente una cara
que le inspirase confianza, a quien dirigir aquella tremenda pregunta, cuando
se presentó ante sus ojos, en el rótulo de una tienda, un nombre italiano.

Dentro había un hombre con anteojos, y dos mujeres. Se acercó lentamente
a la puerta, y con ánimo resuelto preguntó:

-¿Me sabrían decir, señores, dónde está la familia Mequínez?
-¿Del ingeniero Mequínez? -preguntó a su vez el de la tienda.
-Sí, del ingeniero Mequínez -respondió el muchacho con voz apagada.
-La familia Mequínez -dijo el de la tienda- no está en Tucumán.
Un grito desesperado de dolor, como de persona herida de repente por
artero puñal, fue el eco de aquellas palabras.
El tendero y las mujeres se levantaron; acudieron algunos vecinos.
-¿Qué ocurre? ¿Qué tienes, muchacho? -dijo el tendero, haciéndole entrar
en la tienda y sentarse-; no hay por qué desesperarse, ¡qué diablo!
Los Mequínez no están aquí, pero no están muy lejos: ¡a pocas horas de
Tucumán!

-¿Dónde? ¿Dónde? -gritó Marcos, levantándose como un resucitado.
-A unas quince millas de aquí -continuó el hombre-, a orillas del Saladillo;
en el sitio donde están construyendo una gran fábrica de azúcar; en el grupo
de casas está la del señor Mequínez; todos lo saben, y llegarás en pocas
horas.
-Yo estuve allá hace poco -dijo un joven que había acudido al oír el grito.
Marcos se le quedó mirando, con los ojos fuera de las órbitas, y
le preguntó precipitadamente, palideciendo:
-¿Habéis visto a la criada del señor Mequínez, la italiana?
-¿La genovesa? La he visto.
Marcos rompió en sollozos convulsivos, entre risa y llanto. (continúa)

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Que bueno clause, leer este testimonio!, de aquel gran movimiento
del 1880. Esta parte nos pauta la línea de pensamiento que se gestaba
en el Internado más importante del país, como lo fue el Colegio Nacional
que formo a una nueva generación de hombres, los que más tarde
actuarían en diversos ambitos de nuestro país.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Maia Sigo leyendo!!!!

Si , es un trocito de nuestra historia ,este libro!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Juvenilia-Miguel Cané




8
Tomó el camino del destierro y llegó a Montevideo, desconocido
y sin ningún recurso mecánico de profesión; lo sabia todo, pero le
faltaba un, diploma de abogado o de médico para poder subsistir.
Abrió una clase libre de física experimental, dándole el atractivo del
fenómeno producido en el acto; aquello llamó un momento la
atención, pero se necesitaba un gabinete de física completo y los
instrumentos son caros. Jacques los reemplazaba con una exposición
luminosa y por trazados gráficos; fue inútil. La gente que allí iba
quería ver la bala caer al mismo tiempo que la pluma en el aparato de
Hood, sentir en sus manos la corriente de una pila, hacer sonar los
instrumentos acústicos y deleitarse en los cambiantes del espectro, sin
importarle un ápice la causa de los fenómenos. Dejaban la razón en
casa y sólo llevaban ojos y oídos a la conferencia.
Un momento, Jacques fue retratista, uniéndose a Masoni, un
pariente político mío, de cuyos labios tengo estos detalles. Florecía
entonces la daguerrotipia que, con razón, pasaba por una maravilla.
Fue en esa época que llegó, en un diario europeo, una noticia muy
sucinta sobre la fotografía, que Niepce acababa de inventar, siguiendo
las indicaciones de Talbot. Jacques se puso a la obra inmediatamente,
y al cabo de un mes de tanteos, pruebas y ensayos, Masoni, que dirigía
el aparato como más practico, lleno de júbilo mostró a Jacques, que
servía de objetivo, sus propios cuellos blancos, única imagen que la
luz caprichosa había dejado en el papel. Pero ni la fotografía, que más
tarde perfeccionaron, ni la daguerrotipia, que le cedía el paso, como el
telégrafo de señales a la electricidad, daban medios de vivir.
Jacques se dirigió a la República Argentina, se hundió en el
interior, casóse en Santiago del Estero, emprendió veinte oficios
diferentes, llegando hasta fabricar pan, y por fin tuvo el Colegio Nacional
de Tucumán el honor de contarlo entre sus profesores. Fueron
sus discípulos los doctores Gallo, Uriburu, Nougués y tantos otros
hombres distinguidos hoy, que han conservado por él una veneración
profunda, como todos los que hemos gozado de la luz de su espíritu.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas


Algo muy grave va a suceder en este pueblo
[Cuento contado: Texto completo]

Gabriel García Márquez
Nota: En un congreso de escritores, al hablar sobre la diferencia entre contar un cuento o escribirlo, García Márquez contó lo que sigue, "Para que vean después cómo cambia cuando lo escriba".

Imagínese usted un pueblo muy pequeño donde hay una señora vieja que tiene dos hijos, uno de 17 y una hija de 14. Está sirviéndoles el desayuno y tiene una expresión de preocupación. Los hijos le preguntan qué le pasa y ella les responde:
-No sé, pero he amanecido con el presentimiento de que algo muy grave va a sucederle a este pueblo.

Ellos se ríen de la madre. Dicen que esos son presentimientos de vieja, cosas que pasan. El hijo se va a jugar al billar, y en el momento en que va a tirar una carambola sencillísima, el otro jugador le dice:

-Te apuesto un peso a que no la haces.

Todos se ríen. Él se ríe. Tira la carambola y no la hace. Paga su peso y todos le preguntan qué pasó, si era una carambola sencilla. Contesta:

-Es cierto, pero me ha quedado la preocupación de una cosa que me dijo mi madre esta mañana sobre algo grave que va a suceder a este pueblo.

Todos se ríen de él, y el que se ha ganado su peso regresa a su casa, donde está con su mamá o una nieta o en fin, cualquier pariente. Feliz con su peso, dice:

-Le gané este peso a Dámaso en la forma más sencilla porque es un tonto.

-¿Y por qué es un tonto?

-Hombre, porque no pudo hacer una carambola sencillísima estorbado con la idea de que su mamá amaneció hoy con la idea de que algo muy grave va a suceder en este pueblo.

Entonces le dice su madre:

-No te burles de los presentimientos de los viejos porque a veces salen.

La pariente lo oye y va a comprar carne. Ella le dice al carnicero:

-Véndame una libra de carne -y en el momento que se la están cortando, agrega-: Mejor véndame dos, porque andan diciendo que algo grave va a pasar y lo mejor es estar preparado.

El carnicero despacha su carne y cuando llega otra señora a comprar una libra de carne, le dice:

-Lleve dos porque hasta aquí llega la gente diciendo que algo muy grave va a pasar, y se están preparando y comprando cosas.

Entonces la vieja responde:

-Tengo varios hijos, mire, mejor deme cuatro libras.

Se lleva las cuatro libras; y para no hacer largo el cuento, diré que el carnicero en media hora agota la carne, mata otra vaca, se vende toda y se va esparciendo el rumor. Llega el momento en que todo el mundo, en el pueblo, está esperando que pase algo. Se paralizan las actividades y de pronto, a las dos de la tarde, hace calor como siempre. Alguien dice:

-¿Se ha dado cuenta del calor que está haciendo?

-¡Pero si en este pueblo siempre ha hecho calor!

(Tanto calor que es pueblo donde los músicos tenían instrumentos remendados con brea y tocaban siempre a la sombra porque si tocaban al sol se les caían a pedazos.)

-Sin embargo -dice uno-, a esta hora nunca ha hecho tanto calor.

-Pero a las dos de la tarde es cuando hay más calor.

-Sí, pero no tanto calor como ahora.

Al pueblo desierto, a la plaza desierta, baja de pronto un pajarito y se corre la voz:

-Hay un pajarito en la plaza.

Y viene todo el mundo, espantado, a ver el pajarito.

-Pero señores, siempre ha habido pajaritos que bajan.

-Sí, pero nunca a esta hora.

Llega un momento de tal tensión para los habitantes del pueblo, que todos están desesperados por irse y no tienen el valor de hacerlo.

-Yo sí soy muy macho -grita uno-. Yo me voy.

Agarra sus muebles, sus hijos, sus animales, los mete en una carreta y atraviesa la calle central donde está el pobre pueblo viéndolo. Hasta el momento en que dicen:

-Si éste se atreve, pues nosotros también nos vamos.

Y empiezan a desmantelar literalmente el pueblo. Se llevan las cosas, los animales, todo.

Y uno de los últimos que abandona el pueblo, dice:

-Que no venga la desgracia a caer sobre lo que queda de nuestra casa -y entonces la incendia y otros incendian también sus casas.

Huyen en un tremendo y verdadero pánico, como en un éxodo de guerra, y en medio de ellos va la señora que tuvo el presagio, clamando:

-Yo dije que algo muy grave iba a pasar, y me dijeron que estaba loca.

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

De los Apeninos a los Andes
.

Luego, con un impulso de violenta resolución:
-¿Por dónde se va? ¡Pronto, el camino; me marcho en el acto, enséñeme
el camino!
-¡Pero si hay una jornada de marcha! -le dijeron todos a una voz-;estás
cansado y debes reposar; partirás mañana.
-¡Imposible! ¡ Imposible! -respondió el muchacho-. ¡Díganme por dónde
se va; no espero ni un momento, en seguida, aun cuando
me cayera muerto en el camino!
Viendo que era irrevocable su propósito, no se opusieron más.

-¡Que Dios te acompañe! -le dijeron-. Ten cuidado con el camino por el
bosque. Buen viaje, italianito.
Un hombre lo acompañó fuera de la ciudad, le indicó el camino, le dio
algún consejo y se quedó mirando cómo empezaba su viaje.
A los pocos minutos el muchacho desapareció, cojeando, con su
cofrecito a la espalda, por entre los espesos árboles que flanqueaban
el camino.

Aquella noche fue tremenda para la pobre enferma. Tenía dolores
atroces, que le arrancaban alaridos capaces de destrozar sus venas
y que le producían momentos de delirio. Las mujeres que la asistían
perdían la cabeza. El ama acudía de cuando en cuando, descorazonada.
Todos comenzaron a temer que aunque hubiera decidido dejarse hacer
la operación, el médico, que debía llegar a la mañana siguiente, llegaría
ya demasiado tarde. En los momentos en que no deliraba, se comprendía,
sin embargo, que su desconsuelo mayor y más terrible no lo causaban
los dolores del cuerpo, sino el pensamiento de su familia lejana.

Moribunda, descompuesta, con la fisonomía deshecha, metía sus manos
por entre los cabellos, con actitudes de desesperación que traspasaban
el alma, gritando:
¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Morir tan lejos! ¡Morir sin volverlos a ver! ¡Mis pobres
hijos, que se quedan sin madre; mis criaturas, mi pobre sangre!
¡Mi Marcos, todavía tan pequeñito, así de alto, tan bueno y tan cariñoso!
¡No saben qué muchacho era! Señora, ¡si usted supiese! No me lo podía
quitar de mi cuello cuando partí: sollozaba que daba compasión oírlo;
¡pobrecillo!, parecía que sospechaba que no había de volver a ver a su
madre; ¡pobre Marcos, pobre niño mío! Creí que estallaba mi corazón.

¡Ah, si me hubiese muerto en aquel mismo instante en que me decía "adiós"!
¡Si hubiera entonces muerto atravesada por un rayo! ¡Sin madre, pobre hijo,
él, que me quería tanto, que tanto me necesitaba; sin madre, en la miseria,
tendrá que andar pidiendo limosna, él, Marcos, mi Marcos, que extenderá su
mano hambriento! ¡Oh, Dios eterno! ¡No! ¡No quiero morir! ¡Un médico!
¡Llámenlo en seguida! ¡Que venga, que me opere, que me haga enloquecer,
pero que me salve la vida! ¡Quiero curarme; quiero irme, huir, mañana, ahora
mismo! ¡El médico! ¡Socorro! ¡Socorro!

Y las mujeres le sujetaban las manos, la calmaban, suplicantes; procuraban
hacerla volver en sí poco a poco, y le hablaban de Dios y de esperanza.
Y volvía a sumirse en un abatimiento mortal, lloraba con las manos entre
sus cabellos grises, gemía como una niña, lanzaba prolongados gemidos y
murmuraba:
-¡Oh, Marcos mío, mi pobre Marcos! ¡Dónde estará ahora la pobre criatura!
Eran las doce de la noche. Su pobre Marcos, después de haber pasado
muchas horas sobre la orilla de un foso, extenuado, caminaba entonces a
través de una vastísima floresta de árboles gigantescos, monstruos de
vegetación, con fustes desmesurados semejantes a pilastras de una catedral,
que a cierta altura maravillosa entrecruzaban sus enormes cabelleras
plateadas por la luna.

Vagamente, en aquella media oscuridad, veía miles de troncos de todas
formas, derechos, inclinados, retorcidos, cruzados, en actitudes extrañas
de amenaza y de lucha; algunos caídos en tierra, como torres arruinadas
de pronto; todo cubierto de una vegetación exuberante y confusa que
semejaba a furiosa multitud disputándose palmo a palmo el terreno; otros
formando grupos verticales y apretados, como si fueran haces de lanzas
gigantescas cuyas puntas se escondieran en las nubes: una grandeza
soberbia, un desorden prodigioso de formas colosales, el espectáculo más
majestuosamente terrible que jamás le hubiese ofrecido la naturaleza vegetal.
Por momentos le sobrecogía gran estupor. Pero pronto su alma volaba hacia
su madre. (continúa)

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Maia Sigo, y ya debemos estar cerquita del desenlace!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Juvenilia-Miguel Cané


9
LLAMADO a Buenos Aires por el gobierno del general Mitre,
tomó la dirección de los estudios en el Colegio Nacional, al mismo
tiempo que dictaba una cátedra de física en la Universidad. Su
influencia se hizo sentir inmediatamente entre nosotros. Formuló un
programa completo de bachillerato en ciencias y letras, defectuoso tal
vez en un solo punto: su demasiada extensión. Pero M. Jacques,
habituado a los estudios fuertes, sostenía que la inteligencia de los
jóvenes argentinos es más viva que entre los franceses de la misma
edad, y que por consiguiente podíamos aprender con menor esfuerzo.
Era exigente, porque él mismo no se economizaba; rara vez faltó a sus
clases, y muchas, como diré más adelante, tomó sobre sus hombros
robustos la tarea de los demás.
Mis recuerdos vivos y claros en todo lo que al maestro querido se
refieren, me lo representan con su estatura elevada, su gran
corpulencia, su andar lento, un tanto descuidado, su eterno traje negro
y aquellos amplios y enormes cuellos abiertos, rodeando un vigoroso
pescuezo de gladiador. La cabeza era soberbia, grande, blanca,
luminosa,, de rasgos acentuados. La calvicie le tomaba casi todo el
cráneo, que se unía, en una curva severa y perfecta, con la frente
ancha y espaciosa, surcada de arrugas profundas y descansando, como
sobre dos arcadas poderosas, en las cejas tupidas que sombreaban los
ojos hundidos y claros, de mirar un tanto duro y de una intensidad
insostenible; la nariz, casi recta, pero, ligeramente abultada en la
extremidad era de aquel corte enérgico que denota inconmovible
fuerza de voluntad. En la boca, de labios correctos, había algo de
sensualismo; no usaba más que una ligera patilla que se unía bajo la
barba, acentuada y fuerte, como las que se ven en algunas viejas
medallas romanas.
M.Jacques era áspero, duro de carácter, de una irascibilidad
nerviosa, que se traducía en acción con la rapidez del rayo, que no
daba tiempo a la razón para ejercer su influencia moderadora, "No
puedo con mi temperamento", decía él mismo, y más de una amargura
de su vida provino de sus arrebatos irreflexivos. No conseguía detener
su mano, y entre todos los profesores fue el único al que admitíamos
usara hacia nosotros gestos demasiado expresivos. Un profesor se
había permitido un día dar un bofetón a uno de nosotros, a Julio
Landivar, si mal no recuerdo, y éste lo tendió a lo largo, de un
puñetazo de la familia de aquel con que Maubreil obsequio a M. De
Talleyrand; otra vez desmayamos de un tinterazo en la frente a otro
magister que creyó agradable aplicarnos el antiguo precepto escolar;
pero jamás nadie tuvo la idea sacrílega de rebelarse contra Jacques.
Bajo el golpe inmediato, solíamos protestar, arriesgando algunas ideas
sobre nuestro carácter de hombres libres, etc. Pero una vez pasado el
chubasco, nos decíamos unos a otros, los maltratados, para levantarnos
un poco el ánimo: "¡Si no fuera Jacques!"... ¡Pero era Jacques!

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

De los Apeninos a los Andes
.

Estaba muerto de cansancio, con los pies sangrando, solo,
en medio de aquel imponente bosque, donde no veía más que,
a grandes intervalos, pequeñas viviendas humanas, que colocadas
al pie de aquellos árboles parecían nidos de hormigas; estaba
agotado, pero no sentía el cansancio; estaba solo y no tenía miedo.

La grandeza del campo engrandecía su alma; la cercanía de su
madre le daba la fuerza y la decisión de un hombre; el recuerdo
del océano, de los abatimientos, de los dolores que había
experimentado y vencido, de las fatigas que había sufrido,
de la férrea voluntad que había desplegado, le hacían levantar la
frente; toda su fuerte y noble sangre genovesa refluía a su
corazón en ardiente oleada de altanería y audacia.

Y algo nuevo pasaba en él: hasta entonces había llevado en
su mente una imagen de su madre oscurecida y como un poco
borrada por los años de alejamiento, y ahora aquella imagen
se aclaraba; tenía delante de sus ojos el rostro entero y puro
de su madre como hacía mucho tiempo no lo había contemplado.

La volvía a ver cercana, iluminada, como si estuviera hablando;
volvía a ver los movimientos más fugaces de sus ojos y de sus
labios, todas sus actitudes, sus gestos, las sombras de sus
pensamientos; y apenado por aquellos vivos recuerdos,
apretaba el paso, y un nuevo cariño, una ternura indecible,
iba creciendo en su corazón, y hacía correr por sus mejillas
lágrimas tranquilas y dulces. Según iba andando en medio de las
tinieblas, le hablaba, le decía las palabras que le hubiera dicho
al oído dentro de poco:

-¡Aquí estoy, madre mía; aquí me tienes; no te dejaré jamás;
juntos volveremos a casa, estaré siempre a tu lado en el vapor,
apretado contra ti, y nadie me separará de ti nunca, nadie, jamás,
mientras tengas vida! Y no advertía entretanto que sobre la cima
de los árboles gigantescos iba poco a poco apagándose la argentina
luz de la luna con la blancura delicada del alba.
A las ocho de aquella mañana, el médico de Tucumán -un joven
argentino- estaba ya al lado de la cama de la enferma acompañado
de un practicante, intentando por última vez persuadirla para que se
dejase hacer la operación; a su vez, el ingeniero Mequínez volvía a
repetir las más calurosas instancias, lo mismo que su señora.

Pero ¡todo era inútil! La mujer, sintiéndose sin fuerza, ya no tenía
fe en la operación; estaba certísima o de morir en el acto, o de no
sobrevivir más que algunas horas, después de sufrir en vano dolores
mucho más atroces que los que debían matarla naturalmente.
El médico tenía buen cuidado de decirle una y otra vez:
-¡Pero si la operación es segura y su salvación es cierta, con tal de
que tenga algo de valor! Y, por otro lado, si se empeña en resistir,
la muerte es segura.

Eran palabras lanzadas al aire.
-No -respondía siempre con su débil voz-, todavía tengo valor para
morir, pero no lo tengo para sufrir inútilmente. Gracias, señor médico.
Así está dispuesto. Déjeme morir tranquila.
El médico, desanimado, desistió. Nadie pronunció una palabra más.
Entonces la mujer volvió el semblante hacia su ama, y le dijo, con
voz moribunda, sus postreras súplicas.
-Mi querida y buena señora -dijo con gran trabajo, sollozando-, usted
mandará los pocos pesos que tengo y todas mis cosas a mi familia...
por medio del señor cónsul. Yo supongo que todos viven. Mi corazón me
lo predice en estos últimos momentos. Me hará el favor de escribirles...

que siempre he pensado en ellos..., que he trabajado para ellos..., para
mis hijos..., y que mi único dolor es no volverlos a ver más..., pero que
he muerto con valor..., resignada..., bendiciéndolos; y que recomiendo
a mi marido... y a mi hijo mayor al más pequeño, a mi pobre Marcos, a
quien he tenido en mi corazón hasta el último momento. (continúa)

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Si clausecita!... ya se vislumbra el final!
mañana leeré a Cané, ya me voy a Zzzz

 

Re: ... de poetas, cuentos y leyendas

Maia!