Un poco de poesía

Letrilla
Rosal, menos presunción,
donde están las clavelinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

¿De qué sirve presumir
rosal, de buen parecer,
si aun no acabas de nacer
cuando empiezas a morir?
Hace llorar y reír,
vivo y muerto tu arrebol,
en un día o en un sol;
desde el oriente al ocaso
va tu hermosura en un paso,
y en menos tu perfección.

Rosal, menos presunción,
donde están las clavelinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

No es muy grande la ventaja
que tu calidad mejora;
si es tus mantillas la aurora,
es la noche tu mortaja:
no hay florecilla tan baja
que no te alcance de días,
y de tus caballerías,
por descendiente del alba
se está riendo la malva
cabellera de un terrón.

Rosal, menos presunción,
donde están las clavelinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

Francisco de Quevedo y Villegas

 

En algún lado

En algún lado
hay un sentimiento extraviado de alegría
que me pertenece.
Y entre todo lo que lo cubre está el anochecer cercándolo...
Son tus manos estrellas que se apagan
en el profundo infinito del alma,
entre los murmullos de hojas que pasan.
En ocasos como éste,
cuando el trance del tiempo incorpora su caminar,
me angustia su paso, alargado y veloz, que me cansa la conciencia.
En algún recodo, de algún lugar que no existe,
un sentimiento de alegría espera
como en un andén al pasajero que llega...
Sin billete, camino del anochecer, llevo el alma,
buscando su andén, su esperanza.

 

A UN CAPITÁN DEL VIENTO
“Oh qué dulce descansar
ir sepultado en el viento
como un capitán del viento,
como un capitán del mar
muerto en medio de la mar.”
Dámaso Alonso.

Porque anduviste lejos de la tierra,
acariciando estrellas con tu frente
y arrancándole al cielo sus secretos;
porque miraste el rostro de los vientos,
con sus barbas de escarcha y sus cabellos
coronados de cirros y luceros;
porque viste llorar las altas nubes,
sorprendiendo sus lágrimas de lluvia
o sus nupciales júbilos de fuego;
por eso ahora, Capitán, caído
está tu cuerpo contra el duro filo
de tu increíble tumba prematura.

Por eso ahora tu mirar antiguo
de fácil navegante de los vientos,
en vano buscará su ruta cierta,
su perdido y antiguo derrotero.
Pues sólo ya la muerte te acompaña
-oscuro tripulante de tu nave-
en tu terrible vuelo sin regreso,
y te rodean nieblas implacables
ciñéndote de sombras sin remedio.

Y pensar que has quedado sin tus alas,
convertido de pronto en mutilado,
en agónico pájaro abolido,
tú que volando andabas con tu sino
sin temor a quedarte desalado.
Mas tuviste tu túmulo perfecto,
tu sepulcro fugaz y verdadero,
cuando caíste envuelto en tu martirio
de náufrago argonauta de los cielos.

Sin embargo, tal vez fuera en el viento
donde debiera estar tu sepultura,
si en el viento pudiera cosa alguna
permanecer no siendo puro viento.
Pero nó. Te has quedado prisionero
entre las mudas garras de tu absurda,
de tu temprana tumba sin objeto.
Y estás así, qué lejos de tu cielo,
despojado de nubes y luceros,
transitorio clavel vuelto misterio

He aquí tus fuegos, Capitán caído
-almirante del cielo, marinero
de las altas regiones silenciosas-
convertidos en cirios doblegados,
en actuales rescoldos destruidos.

Tal vez tu voz, tu rostro sonreído,
tu cordial condición de ser humano,
sean frágil materia del olvido,
diluída sustancia en el recuerdo.
Mas quedará tu nombre y tu suplicio
-esta forma tremenda de tu muerte-
vencido Capitán de sombra y sueño.
Tu figura de albatros pensativo
cruzará nuevamente limpios cielos,
imposible habitante del olvido.

Nestor Madrid Malo
(Colombia)

 

A AMINTA, QUE SE CUBRIÓ LOS OJOS CON LA MANO


Lo que me quita en fuego, me da en nieve
La mano que tus ojos me recata;
Y no es menos rigor con el que mata,
Ni menos llamas su blancura mueve.

La vista frescos los incendios bebe,
Y volcán por las venas los dilata;
Con miedo atento a la blancura trata
El pecho amante, que la siente aleve.

Si de tus ojos el ardor tirano
Le pasas por tu mano por templarle,
Es gran piedad del corazón humano;

Mas no de ti, que puede al ocultarle,
Pues es de nieve, derretir tu mano,
Si ya tu mano no pretende helarle.

Francisco de Quevedo y Villegas

 

CANCIÓN DEL PIRATA


Con diez cañones por banda,
viento en popa a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín;

bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;

y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul;

Navega velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío,
ni tormenta, ni bonanza,
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.


Veinte presas
hemos hecho
a despecho,
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra,
que yo tengo aquí por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.


Y no hay playa
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho
a mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

A la voz de ¡barco viene!
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar:
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.


En las presas
yo divido
lo cogido
por igual:
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!;
yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena
quizá en su propio navío.


Y si caigo
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
de un esclavo
como un bravo
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

Son mi música mejor
aquilones
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.


Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.


José de Espronceda

 

A CELESTINA


Yace en esta tierra fría,
Digna de toda crianza,
La vieja cuya alabanza
Tantas plumas merecía.

No quiso en el cielo entrar
A gozar de las estrellas,
Por no estar entre doncellas
Que no pudiese manchar.

D. Francisco de Quevedo y Villegas

 

A UN RUISEÑOR

Canta en la noche, canta en la mañana,
ruiseñor, en el bosque tus amores;
canta, que llorará cuando tú llores
el alba perlas en la flor temprana.

Teñido el cielo de amaranta y grana,
la brisa de la tarde entre las flores
suspirará también a los rigores
de tu amor triste y tu esperanza vana.

Y en la noche serena, al puro rayo
de la callada luna, tus cantares
los ecos sonarán del bosque umbrío.

Y vertiendo dulcísimo desmayo,
cual bálsamo suave en mis pesares,
endulzará tu acento el labio mío.

José de Espronceda

 

Ahí va una de mis favoritas


Vientos del pueblo me llevan
( Miguel Hernández)

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me avientan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levanta
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes
que soy de un pueblo que embargan
yacimiento de leones,
desfiladeros de águilas
y cordillera de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién el rayo detuvo
prisionero en un jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpago,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hambre que entre las raíces,
como raíces gallardas,
váis de la vida a la muerte,
váis de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gente de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros, de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.

La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

 

SONETO

Fresca, lozana, pura y olorosa,
gala y adorno del pensil florido,
gallarda puesta sobre el ramo erguido,
fragancia esparce la naciente rosa.

Mas si el ardiente sol lumbre enojosa
vibra, del can en llamas encendido,
el dulce aroma y el color perdido,
sus hojas lleva el aura presurosa.

Así brilló un momento mi ventura
en alas del amor, y hermosa nube
fingí tal vez de gloria y de alegría.

Mas, ay, que el bien trocóse en amargura,
y deshojada por los aires sube
la dulce flor de la esperanza mía.

José de Espronceda

 

LOS RATONES
(Lope de Vega)

Juntáronse los ratones
para librarse del gato;
y después de largo rato
de disputas y opiniones,
dijeron que acertarían
en ponerle un cascabel,
que andando el gato con él,
librarse mejor podrían.
Salió un ratón barbicano,
colilargo, hociquirromo
y encrespando el grueso lomo,
dijo al senado romano,
después de hablar culto un rato:
- ¿Quién de todos ha de ser
el que se atreva a poner
ese cascabel al gato?

 

MEMORIA

Extinguidas aquellas frenéticas caricias
Pasada la luna del ceremonial de los besos
Se abre una jaula de demencia
Los bellos gatos de espasmos que aullan enterrados vivos
Y un foco de imágenes extintas se instala en tu médula
Como una peste real. En la sombra
La mujer se desviste y penetra a su lecho
Y emprende su vuelo nupcial hasta las últimas hogueras del cielo
Y él madura a su lado para la muerte
En el cálido invernáculo de sus sonrisas junto a su rostro que desaparece

Jamás despertarán sobre sus besos
A lo largo de gomosas colinas en ondulantes dormitorios
Donde brota una niebla indeleble
Caminos llenos de anzuelos
Un vestido que late sin nadie
Un retrato con dientes de fuego
Sonriendo a través de los muros
Y quién no reverencia esas gracias en pena
Abrazos vacíos dichas de fracaso y de vértigo
Que me adulan como el demonio para despellejarme
Para homenajearme con países quemados sobre el corazón.

Entonces
de esas enormes lunas que fermentan
En un calor de malezas tropical
Lleno de piernas de mujer
La luz de una lengua se expande
Y de nuevo estamos perdidos
De nuevo imploramos a ídolos de orgullo y desamparo
De sexos despiadados
Con irrecuperables sonrisas eternas
Trozos de paisaje
Bocas de sacrilegio que no piden socorro

Que no tienen socorro.

ENRIQUE MOLINA

 

A DAFNE, HUYENDO DE APOLO


«Tras vos un Alquimista va corriendo,
Dafne, que llaman Sol ¿y vos, tan cruda?
Vos os volvéis murciégalo sin duda,
Pues vais del Sol y de la luz huyendo.

ȃl os quiere gozar a lo que entiendo
Si os coge en esta selva tosca y ruda,
Su aljaba suena, está su bolsa muda,
El perro, pues no ladra, está muriendo.

»Buhonero de signos y Planetas,
Viene haciendo ademanes y figuras
Cargado de bochornos y Cometas.»

Esto la dije, y en cortezas duras
De Laurel se ingirió contra sus tretas,
Y en escabeche el Sol se quedó a oscuras.

Francisco de Quevedo y Villegas

 

EL CLAMOR DEL SILENCIO NOCTURNO

¿Pero a quién amas tú -perro de la incertidumbre-
corazón de extravíos cubierto de espejismos
circulantes...?

Todo un país se aleja con sus más vagabundos
fantasmas carnales
entre las gracias que te aniquilan
con lentitud
ella ha entreabierto su vestido para revelarte
con el centelleo de su piel en un vaho de invernáculo
los mandamientos
de la insolencia total del amor
una tierra de trance el palpitar cobrizo
de las palmeras salvajes en el fondo de los ojos del cielo
mientras sus tentáculos en pleno verano
Y la pareja tendida en la sombra
como si nunca se hubiera movido la noche y aún
permaneciera en otro dormitorio larguísimo
finalmente desecho en medio de las mismas
maniobras
y el cáncer de fuego abajo entre las piernas
en las orgías de la arena
y otro lugar
y otra invariable brasa de vida
y otro cuarto ascendiendo como una inmensa burbuja hacia
el despertar perezoso
hacia la inminencia de la desnuda belleza de un instante
entrevista
en poder de una líquida bestia enlazada a sus caderas y
fluyendo por su médula envuelta en nubes
bajo la ducha del hotel

Aquí los huesos retumban hasta el último relámpago
de la hechicera
-caleta rojiza dunas y lápidas-
donde los mosquitos insisten
en las barbas del tiempo
el nocturno orfeón de insectos rivalizando con tu ser
pues es sabido que tu demonio abre mil ojos:
no duerme nunca

ENRIQUE MOLINA

 

El cortesano

Aquí yace un cortesano
que se quebró la cintura
un día de besamano

Aquí le enterraron de balde
por no hallarle una peseta,
¡no sigas!; era poeta
Anónimo

 

NO VERTE


Un día y otro día y otro día.
No verte.

Poderte ver, saber que andas tan cerca,
que es probable el milagro de la suerte.
No verte.

Y el corazón y el cálculo y la brújula,
fracasando los tres. No hay quien te acierte.
No verte.

Miércoles, jueves, viernes, no encontrarte,
no respirar, no ser, no merecerte.
No verte.

Desesperadamente amar, amarte
y volver a nacer para quererte.
No verte.

Sí, nacer cada día. Todo es nuevo.
Nueva eres tú, mi vida, tú, mi muerte.
No verte.

Andar a tientas (y era mediodía)
con temor infinito de romperte.
No verte.

Oír tu voz, oler tu aroma, sueños,
ay, espejismos que el desierto invierte.
No verte.

Pensar que tú me huyes, me deseas,
querrías encontrarte en mí, perderte.
No verte.

Dos barcos en la mar, ciegas las velas.
¿Se besarán mañana sus estelas?


Gerardo Diego