Concurso de relato corto

Tema en 'Comunidad de Infojardín' comenzado por MANU_, 19/12/11.

  1. jordi

    jordi

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    Vilafranca del Penedès
    Muchas gracias por todo, es un honor pertenecer a este grupo.:5-okey:

    Un abrazo a todos y todas.

    Jordi.

     
  2. nafnaf

    nafnaf carpe diem

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    :happy: Bienvenido jordi
    (me encanta tu firma :5-okey: )

    Hola a tod@s l@s jardiner@s de este rincón :beso: :beso: :beso:
     
  3. Holicas chicos y chicas :beso: :beso: :beso: buenos días a todos :happy:

    Bienvenido Jordi a este rinconcito :beso: :beso: :beso:

    Perdona mi despiste del otro día, y no habértela dado antes :icon_redface:

    Gracias espliego :happy: Otro muy grande para ti :besogrande:

    Gracias Trasimedes :beso: :beso: :beso: Tu no te quedas corto amigo:happy: Se me han saltado más de una lagrimilla, con alguno de tus relatos :happy:

    Nafita :beso: :beso: Hola guapa :happy:

    Y para todos los demás también, por supuesto :happy: Manu :beso: :beso: Angels :beso: :beso: Caballoloco :beso: :beso: Ana Mª :beso: :beso: Mercedes :beso: :beso: Vega :beso: :beso: floripondia :beso: :beso: miosotis :beso: :beso:

    Es un verdadero placer, leeros a todos :52aleluya: :52aleluya: :52aleluya:

    Si me lo permitiis, quisiera darle las gracias desde aquí, al migo forero Laureado :beso: :beso: quien muy amablemente, me ha dado permiso para utilizar su foto. :happy: Bueno, la de el, no, una que el hizo :11risotada: :11risotada: :11risotada: Para este cuentito, o relato. Como mejor gustéis :happy: :razz:

    Si yo no fuera verde

    yadi dadi dadi didu didu didu didu dum

    Si yo fuera de otro color.... bidi bidi bum


    ¿ Pero que pasaaa ? ¡¡¡, ¿ Donde estoyyy ? !!!, ¡¡¡ ¿ Qué es estooo ? !!!

    ¡¡¡ Ayyy San Antóniooo benditooo !!!, está claro que me he quedado dormida y esto es una pesadilla. Me daré un pellizco.... a ver si salgo de ella.

    Ayyy mamáááa, que va a ser que nooo, que estoy bien despiertaaa

    Por todos los huevos que puso mi madre, juro que no lo entiendo. Con lo agustito y fresquita que estaba yo....durmiendo bajo la sombra de unos tiernos canónigos ....

    ¡¡¡ Oooh, Oooh , ¿y esto ? !!!....Que pasillo más largo, frío y gris.¡¡¡ Andaaa, si se mueve y todo, parece una montaña rusa !!! Ooohh....Aaahhh.....Ayyyy ...qué de revolcones, que de bandazos de subir y bajar, por San Antonio, qué mareooo ....

    ¡¡¡ Coñeee !!! ¿ y ahora que ? me gusta mucho el agua, pero bastaaa yaaa, que me voy a ahogaaar !!!

    Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhh, lo que me faltaba ,¡¡¡ vaya caída al vacío !!!, Uffffffffffffffffffffffff, me ha ido por los pelos descalabrar me.

    ¡¡¡ Ostras !!! que ruido más raro, ¿ qué será ese brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr ?

    Jopetaaaasss ....¿ Pero que es estooo ?, ¿que quieren hacer conmigooo ?, socorrooooooooooooooo, que alguien me ayudeeeeeeeeeeeeee....me están centrifunadoooooooooooooooo

    Ayyyy... que dolor madreee, casi se me saltan los ojos de las órbitas, más de los que los tengo ya, que mareooo, por favor más revolcones nooo.... ya no puedo más, se me están revolviendo los mosquitos que he almorzado.

    Eso sí, fresca y limpita estoy, pero echa polvo que no veas, también.

    Eeeh !!! , ¿ Y esooooo ? ....¿ que será ese flop, flop, flop ?....No quiero ni mirar....No. No y Nooo. No quiero saber lo que me espera ahora, Ayyyyyyyyyy mamaitaaa que miedo me da....

    Uffffffffff, por fin. Parece que se ha quedado esto quieto de una vez.... No se si abrir los ojos, o no. Mmmm, ¿y si abro uno solo ?,...

    ¡¡¡ Anda mira !!!, si estoy en un lecho de frescos y límpios canónigos. Que raro es todo esto. Más vale que salga de aquí saltando, por.... si las moscas....

    ¡¡¡ Leñeeeeeeeeeeeeee !!!....

    ¿ Y ahoraaa ?....Ahora....¿ por donde me escapo yooo ????????????????

    Auxiliooo, socorrooo....saquenmé que aquíííííi

    [​IMG]


    FRESCAS, LAVADAS, LISTAS PARA COMER, menos mal :meparto: :meparto: :meparto:

    Feliz martes a todos :beso: :beso: :beso:
     
  4. nafnaf

    nafnaf carpe diem

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    :meparto: :meparto: chagall buenísimo!!! lo que me he reído :meparto:
    .... :( pobrecita rana... cigüeñas, comedores de ancas (:icon_redface: :meparto: ), princesas en busca de respuestas, test de embarazo y ahora ...esto... jo... :(
     
  5. Trasimedes

    Trasimedes

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    Hola amig@s.

    Chagalilla, tu escrito tiene chispa.:smile: Me ha gustado.

    Sabes? A mi vecino el Boris le ha pasado lo mismo que te pasó a tí con el jilguero que tenías en tu balcón: una rapaz nocturna ha destrozado un pinzón y un verderón que tenía en sendas jaulas. Ya le advertí que pasaria eso pero no me hizo caso. Y sucedió que una noche, alguna lechuza o buho los ha matado a ambos.
    Se cumplió el veredicto de C.J.Cela que dijo aquello de: ...."el buho y la lechuza asesinos de verderoles y jilgueros dormidos en la pineda de Bellver".....

    Yo a los mios los tengo bien protegidos.
     
  6. No está mal Elvi, es divertido :11risotada: :11risotada: :11risotada:

    Pues yo más que un relato propiamente dicho, quiero hacer un pequeño homenaje a esos tipos, que fieles a sus principios y sabiendo lo que les esperaba, siguieron en su puesto hasta el final.
    Este relato viene a colación, de un pequeño alboroto que se formó en este foro cuando puse una canción que hoy coloco al final. Algunos, la interpretaron como un insulto a los maestros cuando creo que queda claro que se trata precisamente de todo lo contrario

    El MAESTRO

    Hace ya muchos años, pero no tantos como en los cuentos clásicos, existió un grupo de hombres, que fueron y siguen siendo un motivo de orgullo, una imagen a la que imitar y sobre todo seres que sembraron, en los futuros hombres y mujeres, la semilla de la dignidad del ser humano

    En aquellos años, pocas ciudades había, la mayoría de los españoles vivían en aldeas y pueblos, generalmente dedicados a la agricultura, la pesca o la minería. Había otros oficios, pero eran minoritarios

    Todos los días con frío o calor, con lluvia o sol, recibía a las niñas y niños del
    pueblo, vestido con su característico traje gris ya raído y su corbata descolorida. Los saludaba con educación y los niños, solían llevarle pequeños regalos (un pescado, unas patatas, …. incluso alguna botella de vino casero)

    En aquellos años, niños y niñas se sentaban juntos en la escuela y juntos se formaban para el futuro

    El maestro, les enseñaba a leer y a escribir, las cuatro reglas, un poco de ortografía y algunas otras cosillas. Les leía lo que “grandes pensadores” habían escrito. Les contaba maravillosos cuentos mediante los cuales los niños aprendían la historia y de vez en cuando les exponía algún “principio moral” para que ellos lo pensaran y discutieran. Otras veces iban de “excursión” y descubrían aquello que siempre estuvo allí y nunca lo vieron

    Ir a la escuela no era algo doloroso como lo fue años después. Lo doloroso era que a los pocos años, los críos abandonaban la escuela. Era preciso que ayudaran a sus padres en las tareas.

    El Maestro, sí con mayúscula, era un personaje respetado y sobre todo querido. No era ni rico ni poderoso, más bien era económicamente tan desgraciado, como la mayoría de sus vecinos. Cuando moría, todo el pueblo le lloraba. Eran tan valiosos y había tan pocos que los niños debían esperar mucho tiempo antes de que llegara otro a ocupar su lugar

    Pero un día alguien, decidió que había llegado su hora. Decidió que el hombre no debía ser libre y que las riquezas, deberían ser para unos pocos. Se desató una horrible guerra. “Hermanos contra hermanos”. “Derechas” contra “izquierdas” aunque pocos sabían el porqué de esta dicotomía, Incluso años después hay quien aún no lo sabe

    No era una guerra clásica, en la que las gentes luchaban, mataban y morían por defender a los suyos o bien para adueñarse de las riquezas de otros países. En esta guerra, solo unos pocos, muy pocos, salieron beneficiados, la mayoría del pueblo acabó muerto, exilado o esclavizado

    De entre todos sectores del pueblo, probablemente fueron los Maestros los que llevaron la peor parte. No enseñaban la “verdad” de los vencedores, enseñaban la “Verdad”, Mantenían firmes sus principios de respeto, justicia y libertad. Seguían defendiendo la igualdad de todos los hombres y mujeres

    Pero ya, no todos eran iguales. Unos eran más iguales que otros. Los señoritos se habían adueñado de lo ajeno. Los que descendían de familias que en sus tiempos fueron dueños de tierras y hombres, se cobraron los “atrasos” con todos sus “intereses”. Además surgieron otras “castas”, la de los militares vencedores, la de extranjeros fascista que hicieron sus negocios, ...

    Los maestros fueron poco a poco denunciados y poco a poco fusilados o encarcelados. Otros ocuparon su lugar. Adictos al nuevo régimen, ocuparon sus puestos. La gran beneficiaria de esta guerra, fue la Iglesia. Coparon la enseñanza y volvieron a separar a los niños y las niñas. El resto es la historia de una dictadura que a muchos nos tocó sufrir

    En plena Dictadura Franquista, un Almirante, Carrero Blanco, ideó una serie de televisión con el objetivo de potenciar los “Principios del Movimiento” o lo que es lo mismo “los valores” del fascismo

    La serie, Crónicas de un Pueblo” tuvo mucho éxito. Narraba la vida “cotidiana” de un pueblo de Castilla. Pero no logró su objetivo. La imagen que quedó en nosotros, fue básicamente la de un pueblo ideal, donde todos eran amigos y se ayudaban. Donde el maestro amaba a sus alumnos, donde todo era maravilloso. Precisamente lo contrario de lo que era la realidad de la época

    Cuánto debe este País a aquellos “MAESTROS”, incluidos sus salarios



     
  7. Buenas noches a todos :beso: :beso: :beso:

    Qué razón tienes Nafnaf :beso: :beso: Salvo en algún cuento, en el cual la rana se llevaba un beso, las han pasado mal, y eso que te has dejado en el tintero, lo peor, las clases de anatomía :desconsolado: :desconsolado:

    Trasi :beso: :beso: A mi jilguero lo atacó una rapaz diurna, en mi caso fue un cernícalo, anda que no se dejó plumas, en el empeño de comérselo y el animalito imagino que tubo que gritar. Pero con el balcon cerrado y la tele puesta....no lo oímos :desconsolado: :desconsolado:

    Jorge :beso: :beso: Ni mis padres ni yo, hemos vivido esa historia con los maestros, ya que nacimos y nos criamos en Barcelona capital.

    Sí le oí contar esos echos, como otros a mi suegro. Por eso conozco alguna vivencia, por ejemplo....la suya ;)

    Sabes ?? Al leer tu Homenaje al maestro y recordar lo que me contaba el, me ha venido a la mente una enciclopedia, que hasta no hace muchos años rondaba por casa ( era de mi ex ) y con la cual muchos niños españoles, aprendieron en su infancia. Creo que se llamaba, si mal no recuerdo, Enciclopédia Álvarez y tenía tres grados y el profesional .:happy:

    Felices sueños a todos :beso: :beso: :beso:
     
  8. Trasimedes

    Trasimedes

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    Hola amigos escritores. Ahí dejo este escrito.


    DIES IRAE


    Dies irae, dies illa....Un día, siendo un mozalbete, hallábase Trasimedes enfrascado en la lectura de una novela de Guy de Maupassant, escritor proscrito y repudiado, como tantos otros, cuando de repente, sintió sobre su cuerpo una lluvia de golpes que lo dejaron seriamente magullado; al volverse, maltrecho y atónito, vio junto a él, a un sujeto de negra sotana, mascullando iracundo, terribles anatemas.
    Como un Torquemada redivivo, aquel ser colérico, carente de escrúpulos, ahogaba en su rabia la piedad bendita.”Dies irae, dies illa”….”De profundis clamavi ad te Domine “….

    La libertad es el bien más preciado, dijo Cervantes. Miguel, alias Trasimedes, con el alma y el cuerpo lacerados, escalando como pudo la tapia de aquel centro siniestro, aquel mismo día escogió la libertad. Se sentía lo suficientemente fuerte como para enfrentarse a la vida. Con sus diecisiete años floridos, aquel sacerdote, estrábico y retaco, era para él un alfeñique. Podría haberlo hartado de mojicones. Derribarlo, incluso, de un coscorrón.

    Francisco Ballestero, de la misma edad, compañero de infortunio, abandonado a las puertas del Orfanato, con un turbión de lágrimas en los ojos, con el tiempo también se había convertido en un joven animoso e inteligente.
    Para entonces, los dioses felices, a los que a veces el dolor humano a piedad les mueve, ya habían decidido el futuro de sus hijos.
    Y el benéfico Hermes dotó al muchacho de una agilidad mental y una inteligencia tales, que en pocos años, Francisco terminaba brillantemente la carrera de Ingeniero, figurando con su nombre y apellidos en el BOE, como era preceptivo y de ley en aquellos años.
    El Resentido, apodo que le pusieron los curas, ahora miraba a los salesianos con meditada insolencia. Brillaba en sus ojos la inteligencia con insultante altivez. Ahí estaba él, Francisco, el agnóstico, el magnífico ingeniero ¿No era éste tan solo uno más de la cosecha de niños no deseados que en la posguerra parió aquella España doliente?

    Como produce estancamiento insano
    si es duradera la apacible calma,
    amo la tempestad embravecida,
    que esparce los efluvios de la vida,
    al romper en los cielos y en el alma.

    Y Francisco, para alivio de sus tutores, un buen día decidió emigrar a Sudamérica; a la lejana Argentina, la región de los gauchos, los buenos jinetes. Allá, en lo ignoto, se perdió su huella. Pero el tiempo iba a demostrar que el vínculo de la amistad, como un puente que une a las almas, no iba a romperse con Miguel, su compañero de infortunio.

    Este, por su parte, había conseguido realizar parte de sus sueños, en dura lucha con la vida. Después de tanto tiempo, había recuperado el concepto, ya olvidado, de un hogar y una familia; había aprendido a distinguir del amor profano al amor verdadero. Sabía ya leer en el corazón de los hombres. Miguel, como ya dijera Neruda, confesaba haber vivido, había vivido y también había aprendido. El mundo es “ansí” proclamaba con terrible rotundidad el vasco Pío Baroja: todo es crueldad, injusticia, dolor….
    El mundo es así… Sin embargo, ahora instalado en la permanente dulzura de vivir en paz, Miguel estaba convencido de que aún habría esperanza para los seres humanos. Los hombres, según Maquiavelo, obran el mal, a menos que la necesidad los obligue a obrar el bien. Si esto es así, meditaba él, la Humanidad podrá sobrevivir; aunque deba coexistir con el miedo como compañero inseparable

    También era consciente de que, a sus 60 años, se iniciaba lenta e inexorable, la marcha hacia atrás que, como a todos los seres, debería conducirlo hacia un destino que ni temía ni deseaba. Aceptaba, pues, y aguardaría sereno, lo que para él hubieran decretado el Destino y las Parcas.
    Había retomado, al fin, la lectura de “El Collar”, aquella novela del proscrito Guy de Maupassant, y pudo comprobar con indignación que, en su contenido, nada había que atentase contra la moral y las buenas costumbres; ni siquiera las de aquella época, y muchísimo menos, que justificase la agresión de la que fue objeto por parte de aquel demente.

    Un día, hallándose enfrascado en la lectura, recibió una llamada telefónica que lo dejó algo perplejo. Al otro lado de la línea se oyó una voz, vagamente conocida. Aquella voz tenía un marcado acento argentino:

    - Che, ¡Miguelito! Soy Francisco Ballesteros. Ya estoy de vuelta.
    - ¡El número 51! exclamó Miguel, sorprendido.
    - Y tú, el número 30, rió Francisco, con emoción contenida. Me pasé 40 años en la Argentina. Allí conocí a Rosario, con la que me casé, a los 50 años. Tenemos cuatro hijos…. Che, Miguelito, la libido se me despertó demasiado tarde…..
    - Pues a mí se me despertó antes de tiempo. Creo que ya nací presentando armas…..
    - ¿Aún recuerdas las canciones de tu madre?
    - Las recuerdo todas, como la recuerdo a ella. Murió cuando yo tenía tres años. No pude llevarle flores.
    - ¿Por qué llorabas aquel día, cogido de la mano de tu abuela?
    - Porque era consciente de que me iban a encerrar.
    - Todo fue como un cólico miserere, ¿no?
    Miserere mei Domine……




    POST SCRIPTUM
    Miguel Ramos, el número 30 de tiempos atrás, es consciente, asume y da por hecho, que el estrábico Torquemada, verdugo e inquisidor, jamás rendirá cuentas ante la Sociedad, por sus muchas bellaquerías. Las cometió en un tiempo en el que el país padecía de algo tan maligno y devastador como una dictadura.

    Francisco Ballesteros, el número 51, regresó a España, triunfador, a la edad de 60 años. Con él vino Rosario, su mujer, excelente y jovencísima, más cuatro hijos, como soles, que tuvieron en la Argentina:

    Jesús de María, 10 años,
    Francisco de Jesús, 9 años,
    Ariel de María, 7 años,
    Fátima de los Ángeles, 4 años.
    ¡Todo un regalo de los dioses!
     
  9. Por favor que alguien me explique como subir mi relato al blog o que me lo suba, no consigo hacerlo

    Y prohibido reirse :11risotada: :11risotada: :11risotada:
     
  10. Buenos días a todos :beso: :beso: :beso:

    Miguel :beso: :beso: No tengo palabras, pero si te mando con mucho cariño, un beso :( :beso: :beso:

    Jorge :beso: :beso: ya está subido :happy: :5-okey: ya te lo explico por email.gif :beso: :beso:

    Feliz domingo a todos :beso: :beso:
     
  11. Gracias Chagall

    No me preguntes porqué pero no conseguía subirlo

    Eres un sol :beso: :beso:
     
  12. Venga chicos animaros

    (subo el hilo)
     
  13. nafnaf

    nafnaf carpe diem

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    La abubilla burlona


    Estás cerca. Lo sé.
    Me provocas. " Upupa, upupa.... upupa, upupa."
    Como cada año por estas fechas.
    Presencia hermosa, escurridiza, temerosa.

    Te oigo a lo lejos; reconocería tu voz entre mil.
    Me tienes obnubilada. Te burlas de mí, de mi andar que yo creo silencioso, de las precauciones que tomo en cuanto sospecho tus visitas, cada año más escasas.

    No me muevo. No respiro.
    Parezco un gato al acecho con mis uñas rítmicas tanteando la cámara sin perderte de vista.
    No ronroneo de placer anticipado pero casi.
    Te veo llegar entre los árboles...
    El ronroneo-latir de mi corazón se me antoja redoble de tambor. Lo vas a oír.

    Ya por fin te tengo cerca... de perfil... estos colores... este pico que hurga en busca de alimento, en la tierra, entre la hierba rala, pausadamente.
    Sin saberlo, pasito elegante a pasito elegante, te aproximas a mi escondrijo.

    Milímetro a milímetro, te enfoco.
    No me muevo. No respiro.
    Mi cuello está agarrotado, mis manos quietas; sólo la punta de mis dedos está viva, tensa, lista para el momento óptimo.

    Y, de repente, levantas tu abanico enfadado, gritas airada, ojos negros furiosos.
    ... y vuelas lejos, pero sin prisa, cual mariposa provocativa.

    Algo te puso sobre aviso. ¡¡¿¿El qué??!!
    ... ¿qué hice mal?... porque está claro que algo hago mal para te me escapes siempre...

    Y otra vez la ilusión de retratarte se esfumó...

    Año tras año, más frustación, seguida, año tras año, de más ilusión que, año trás año, se torna obsesión.

    La ilusión de tenerte prisionera en mi cámara.
    Como te tienen otras y otros "pajarólogos", fotógrafos con más pericia que yo
    ... y con la suerte de toparse con abubillas sordas.

    Pero te tengo, libre y prisionera, en el fondo de mi retina de donde jamás podrás escapar.
    Igual que de mi mente no se borrará esta buena lección o consuelo que me das, recordándome que las metas alcanzadas no siempre procuran tanto disfrute ni tan duradero como el de las ilusiones perseguidas.

    Para Mercedes, mi "parajóloga" predilecta, tú que consiguiste tu cigüeña negra.

    Gracias por tus fotos, regalos sin precio, de lujo.
    Y en particular por ésta:
    la de mi anhelada y nunca alcanzada abubilla... "upupa, upupa"

    .
     
  14. A ver si escribimos (yo el primero) de momento subo el hilo que está casi perdido
    Buena lectura y sin derechos de autor
     
  15. MercedesAl

    MercedesAl

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    Almería.
    Una dos y tres
    Una dos y tres
    Lo que usted no quiera pa´mi calle es
    Le vendemos barato con el precio en inglés


    Caballoloco
    la cantidad de tiempo, años ya, que no escuchaba a mi Patxi Andión. Alguna vez os contaré “batallita” :twisted:..Sin carnet todavía, sin permiso y con bollo en el coche incluido, que terribles!, para ir a verlo en un concierto.

    Upupa! upupa!! :happy: naf

    Trasimides, Elvira, Jordi, enhorabuena también por vuestros relatos, me han gustado mucho.


    Bueno, igual ya lo sabéis, pero por si no os habéis enterado y a alguno de vosotros le interesa. Vengo escuchando estos días que el programa Hoy por Hoy de la cadena Ser organiza este verano un concurso de relatos cortos. Deben ir inspirados en temas musicales, hay que elegir una de las tres canciones que cada miércoles sobre las 11:00 irán poniendo. Si tú me dices ven de Los Panchos, Hotel California de Eagles y Antes de que cuente diez de Fito, creo que han sido las tres primeras para elegir. El texto no debe exceder de las cien palabras, y el ganador que se elegirá a finales de Agosto entre los finalistas obtendrá como premio un curso en la Escuela de Escritores.

    Dejo este enlace:

    http://www.cadenaser.com/hoy-por-hoy/

    Está el primero en la columna central, pulsando abajo donde pone Consulta las bases y luego en Entra aquí para leer las bases ya está toda la información, incluso el Formulario para participar.

    Suerte, mucha suerte si alguien se anima.

    Aunque no creo que yo participe, pero busco algo para en este “concurso” nuestro ;) .