Concurso de relato corto

Prometo relato en el 2012!!!

 

Bueno. Pues allá va este otro:


LA MONJA GUAPA

Serían las 12 de la madrugada en el reloj de la Iglesia de Santa Catalina. El tañido melancólico de las campanadas llegaba a las casas de los alrededores, en aquella calurosa noche de verano, en Sevilla.

En el Hogar de San Fernando, vetusto edificio del siglo XIX, todos los internos dormían. Hacía ya rato que el celador, fusta en mano, había finalizado la ronda, no sin antes comprobar que los más díscolos estuviesen dormidos y bien dormidos. Se había parado por unos instantes en un punto estratégico del gran salón-dormitorio, recorriendo con la mirada amenazadora, los camastros donde dormían unos cien niños acogidos a la caridad pública, en el llamado Hogar de San Fernando, de Sevilla. Luego, siguiendo con la rutina de su función, giró sobre sus talones y se dirigió hacia otros dormitorios, mascullando algo entre dientes. Miguel lo vio alejarse y contuvo la respiración hasta verlo desaparecer. Respiró aliviado. Ahora, solo le quedaba esperar a que se abriera la minúscula puerta que había a unos veinte pasos a la derecha de su cama. Pronto se abriría para dar paso a la monja que haría la última ronda; esta vez, para comprobar que todos los niños estuviesen ya dormidos, guardando además la compostura, como ellas decían, durmiendo decorosamente. El niño, decía la reverenda madre superiora, deberá entregarse al sueño, siempre boca arriba; con las manitas juntas, preferentemente cruzadas sobre el pecho; como un santito.

El interno Miguel, bien despierto, con la vista fija en el techo del viejo salón-dormitorio, observaba los movimientos de las lagartijas que se movían en cortos y rápidos desplazamientos cerca de la bombilla que proyectaba su luz amarillenta, a la caza de todo insecto volador que rondase atraído por la luz mortecina.

Esta noche, meditaba, la hermana nueva quizá haga la última ronda. Si es así, en cuanto la vea aparecer por esa puerta, voy a retirar esta sábana y fingiré que estoy dormido en una postura rara y estrafalaria. Entonces vendrá hasta mi cama; me moverá de manera que me quede como a ella le gusta, me dará a besar el crucifijo que le cuelga de la cadera y me arropará con mimo.

Y en su mente de chaval de doce años, se preguntaba qué le estaba pasando a él y a los otros desde que llegó al orfanato la hermana nueva. Hacía pocos meses que había llegado.... De ella se decía, que tenía 19 años y que era de Jaén....

Aquella misma tarde, precisamente, el grupete de los mayores del internado se había enzarzado en una acalorada discusión sobre ella.

-¿ De qué color tiene los ojos la hermana nueva?, preguntaba José Manuel
Velázquez,
-De color marrón- chocolate, contestaba otro.

-No seas bestia, Aurelio. ¿No ves que sus ojos son de color miel?. Fíjate, si no, en el color de la miel que nos ponen en el mendrugo de la cena y verás que es clavadito al color de los suyos.

-Pues a mí , decía Miguel,, me gusta toda ella. Sus ojos, su voz, sus manos, su olor, sus andares....¿ habéis visto cómo mueve sus caderas?

-Sí, si. Parece la Virgen Macarena vestida de monja. A mí también me gustan sus “calderas”, terciaba Jaramillo.
-¿Sus calderas? ¿Te refieres, por un casual, a sor Gracia, la monja cocinera?

-Tú eres tonto, Miguelín, vociferaba José Ignacio, el “ Pipa”. La hermana nueva es una sierva del Señor, y está casada con Él. No te das cuenta, impío, de que te vas a condenar? ¿Es que no ves que te vas a condenar?

-Bueno, pues entonces, justo antes de morirme, rezaré un Señormíojesucristo y me salvaré, respondía Miguel....

-No te servirá de nada. ¡Te condenarás¡. Ya lo dice el catecismo del padre Jerónimo de Ripalda...

Hacía pocos meses que había llegado....

-¿Y qué habrá detrás de esa puerta, tan obscura?, Parece que ha quedado un poco abierta, porque se ve algo de luz...
“El Pipa”, se va a ganar un buen coscorrón, un día de estos. Se lo anda buscando; es un niño muy redicho y sabihondo; y también un aguafiestas....

El veterano ratoncillo de las madrugadas, asomando primero tímidamente los bigotes, iniciaba sus nocturnas correrías entre los camastros del salón. Había salido de su agujero en la ruinosa pared, casi a ras de suelo. Se coló, de improviso, en uno de los pobres zapatos que yacían por el suelo y allí, a salvo de algún gato predador, permaneció un buen rato, confiado y seguro, sabedor de que nada debería temer del amo de esa prenda, pues ese interno lo había mirado siempre como a un bueno y leal camarada.
Una lechuza, visitante regular del salón, lanzó su grito lúgubre, desde el alféizar de un ventanuco. Se oía también, sin intermitencia, el estridente chirriar de algunos grillos. Y todos los internos, menos Miguel, todos dormían plácidamente en el viejo salón, ajenos e indiferentes al murmullo incesante de la fauna nocturna.

Cuando canta en el coro, su voz destaca sobre las demás voces....
¡ Qué bien canta el Tamtum ergo, el Magnificat, El veni Creator Spiritu¡

¡Y qué bien suena el latín en sus labios rojos... Tedeum laudamus, te Domine confitemor.... Cuando los domingos salimos de paseo, los soldados del cuartel cercano, la piropean con descaro y ella se ruboriza. Hay quien dice que se pone colorete en las mejillas.

Sigue encendida la luz detrás de esa puerta. Esta noche averiguaré de una vez, qué hay ahí detrás. A estas horas, ya no es probable que me pueda sorprender el Santóleo....

El celador, el Santóleo, así le llamaban por mal nombre, solía amenazar siempre airado a los internos: ¡Niño, te voy a dar tal paliza, que van a tener que darte los Santos óleos¡

Pero Miguel ya lo había decidido. Deslizándose a gatas, había cubierto los veinte pasos que separaban su cama de la misteriosa puerta. Se atrevió a empujarla suavemente al tiempo que se incorporaba y al entreabrirla, miró al interior y quedó estupefacto.

-¡Niño¡, ¿qué haces ahí?

¡La hermana nueva estaba allí¡ y le observaba con aire severo. Al fin la había visto; por pocos instantes, pero tal como siempre ansió verla. Vestía una túnica blanca; estaba de pie, mirándose complacida en el espejo minúsculo que sostenía en su mano izquierda, peinándose la espléndida cabellera rojiza; la túnica blanca que llegaba hasta sus tobillos, daba a su esbelta figura un aire virginal...

Estaba allí, igual que una Madonna. El interno la miraba arrobado... De nuevo dejó oír su voz, que ahora sonaba con una cadencia dulce, enloquecedora.....

-Pero, niño,... ¿qué haces aquí...?

Su rostro tenía una expresión de dulzura infinita. El interno la miraba embelesado...
Pero, niño...¿qué haces aquí...?

Recordó las fatídicas predicciones de el Pipa; sus recriminaciones.... el juicio divinal...la condenación eterna... Por un instante, se le ocurrió adelantarse para besarle el crucifijo. Lo buscó con la vista entre los pliegues de la nívea túnica, allá en el lugar de donde siempre pendía sujeto a la cintura y no lo halló. Y no ocurriéndosele otra cosa, corrió a arrodillarse ante ella para besarle las manos; pero al tiempo que sus labios dejaban en la piel anacarada un beso fugaz, una voz estentórea sonó detrás de él, igual que un bramido:

-¡Niño, voy a propinarte tal paliza, que habrá que darte los santos óleos¡.

Hierático, en el dintel de la puerta estaba el Santóleo mirándole torvamente.

-¡José Acosta¡ ¡Ni se le ocurra hacerle daño al muchacho¡.
El chico ha llegado hasta aquí, totalmente desorientado. Padece de sonambulismo, ¡pobrecillo¡. Y la hermana nueva se enfrentaba así a aquel individuo despótico y cruel.

-¡Está bien¡ ¡En menos de un minuto quiero verlo dormido en su cama, boca arriba, y con las manos juntas como un San Luis¡.

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Muchos años después de que ocurriesen los hechos que aquí se relatan, en un pequeño pueblo de Cataluña, uno de tantos de la cuenca del río Llobregat, en Pallejá, reside un hombre que llegó hasta allí, procedente de su tierra natal.
El hombre, entre otros lugares cercanos a la gran urbe de Barcelona, ha escogido a este pueblo sencillo, cargado de historia; y ha decidido quedarse, para amarlo, y para morir en él cuando así lo decidan el Destino y la Parca. Es una tarde de otoño y está sentado en un lugar apacible. El día es alegre y soleado. La buena gente del pueblo se saluda al encontrarse en la calle.
Pero Miguel, que así se llama el hombre, está triste. Entre sus manos tiene una carta que, desde Sevilla, le ha enviado José Manuel Velázquez, su viejo amigo de la infancia. La carta la ha leído ya varias veces. Está conmovido....

Por esa carta ha sabido que, Sor María Purificación, la monja guapa, ya no conoce a nadie; por esa carta ha sabido también, que Sor María Purificación está ingresada en un sanatorio mental y yace en una silla de ruedas, presa del alzheimer....

El que fuera niño desvalido muchos años atrás, y que ahora es hombre, reflexiona, medita, y llega a la conclusión de que en la corriente tumultuosa de la vida, el Destino lanza sus redes, a veces cruel, asignando a cada ser, el papel que, como actor, ha de interpretar en la gran comedia del mundo.

Tendió el Destino sus redes a Sor María Purificación, la monja guapa: el papel que le fue encomendado, ella lo asumió como en una pelea gozosa de amor y sacrificio, en un medio hostil, en una época turbulenta.... Y lo hizo tan bien que, ni allá en las alturas, entre los propios ángeles, se encontraría alguno que pudiera imitarla.

 

¡¡Hola espliego!! mucho tiempo sin leerte, supongo que estarás ocupado.

LLevas razón, parece que el factor crematístico puede ser un obstáculo para la participación de la gente, más que un acicate, lo que seguramente es de alabar. Hay otra razón importante para hacerlo sin premio (que no sea la satisfacción): las compañeras y compañeros de fuera de España pero con idioma común, tal vez se verían algo cortados a la hora de hacer ingresos a través de bancos.

Respecto a la longitud de los relatos, me parece que Trasímedes ha puesto el tope con el nuevo relato que ha mandado. Es el 1º que lo manda y por segunda vez, así que esas 300 palabras que propones se tendrán que aumentar a aproximadamente las líneas de que consta el relato de Trasi (no sería bueno hacerle mandar un tercero ).

Espliego, yo no iba a participar en esta 1ª tanda, porque es interesante que las votaciones no sean públicas para no influir unos en otros, así que si te apetece mandar algo, hazlo.

Esos michirones cuando quieras, dame un toque si vienes por Murcia.

 

Trasímedes, como sigas así te vas a llevar el premio por ausencia de concursantes . Bueno, queda constancia de tu relato y cambio el título en la relación de relatos que iré colocando aquí cada vez que alguien mande algo.
Si os parece, y a propuesta de espliego, cuando haya 10 relatos se cierra esta primera tanda y procedéis a votar cada uno a los otros 9 escritores/as, exceptuando lógicamente el escrito por uno mismo.

Respecto a la longitud, ya que tú has escrito alrededor de 70 líneas (algo más, realmente es un poco largo para lo que había pensado, pero bueno), se queda entonces en una LONGITUD MÁXIMA DE 70 LÍNEAS.

Que pases buena nochevieja y mejor entrada de año.

 

RELACION DE RELATOS

Nº 1............LA MONJA GUAPA................por TRASIMEDES

 

Manu, barrunto que tu idea no tiene la acogida que esperábamos... (snif!) Va a ser difícil llegar a los diez relatos, que yo pienso que debería ser el número mínimo de participantes. Veamos cómo sigue evolucionando el tema, de momento ya tenemos una monja guapa (Trasimedes)

Te cuento cómo se organizó la vez anterior.

1. Los que escribían el relato se lo enviaban por correo privado a alguien (no recuerdo quién)

2. Se fijaba un plazo de envío de los relatos.

3. Los relatos iban firmados con un seudónimo.

4. Pasado el plazo de admisión, ese alguien los publicaba en un hilo especial que creo recordar abrió Jesús Administrador, todos seguidos (Lo de menos es quién abra el hilo)

5. Se votaban públicamente los relatos durante un tiempo x (¿una semana?)

6. Y ganaba el relato más votado, en aquella ocasión uno precioso que escribió Malunna.

Lo de los seudónimos creo que fue importante para que nadie se viera influido al votar por simpatías o antipatías personales. Solo el receptor de los relatos conocía la identidad real de los participantes.

Un saludo para Trasimedes (especial, por ser el único que se ha mojado), Miosotis, María Nieves, Sandyvel y Caipirinya.

 

espliego feliz añooooooooooooo!!!

 

Trasimedes Has puesto el liston muy alto ENORABUENA me ha gustado mucho tu relato...

 

Gracias espliego por el esfuerzo memorístico para poner esos 6 puntos con los que se trabajó la otra vez.

En cualquier caso y tenga o no acogida, ya no me veo con fuerza moral para decirle a Trasi que escriba otro bajo seudónimo, de forma que casi es mejor hacer una 1ª edición abierta excepto en las votaciones y simplemente "jugar" con los relatos que se envíen, a ver como sale la cosa.

Si aparecen más, yo seguiré enumerándolos en un post, e incluso se pueden luego copiar y pegar todos seguidos en uno o dos post finales. Evidentemente sabremos quien es el o la autora, pero bueno, tampoco creo que eso influya determinantemente si las votaciones son secretas.

¡¡Venga, animaros, ya solo faltan nueve !!

A ver si este 2012 nos convierte en magníficos escritores. ¡¡¡¡Feliz año!!!

 

me encantó La monja guapa.. realmente muy buen tema.

Espero el próximo. Un saludo y ¡¡felicitaciones trasimedes

 

Muchas gracias, Norma Ester,
Muchas gracias, Maria Nieves, también a tí.

MANU: En vista de la casi nula concurrencia, sugiero que los foreros, hagan sus aportes literarios sin otro interés que el de compartir la afición de escribir y al mismo tiempo relatar experiencias vividas.

Saludos.

 

Magnífica idea Trasimedes, dejemos la competitividad para la vida y la crisis.

Voy a buscar alguno corto que tengo por ahí y lo pongo.

 

Bueno, pues aquí está, espero que os guste.

LA GATA MECÁNICA//

Me desplacé a un lado, puse las patas traseras sobre la repisa de la azotea y ¡zas! con la mitad del impulso me coloqué en el edificio contiguo. Trepaba por unas escaleras metálicas en busca de dos sabrosos gorriones cuando mi amo emitió ese extraño sonido que los humanos usan para llamar a los gatos. ¡psi, psi, misso, misso! Siempre hacía lo mismo. Cuando estaba más concentrada –en realidad soy una gata-, aparecía él y rompía los silencios que yo tardaba tanto en elaborar.

Vivimos en una finca urbana, en el centro de la ciudad y, la verdad, no me doy mala vida. Mientras permanezco dentro de la casa me dedico a inspeccionar mi cuenco de comida, a sestear o a dormir a pierna suelta. No hay nada mejor que hacer, pues en estas casas modernas ya no queda un mal ratón que llevarse a las garras. No acabo de comprender las sonrisas de mis dueños y sus hijos cuando, más por deporte que por otra cosa, me dedico a perseguir las pocas polillas de la luz que entran en verano por las ventanas.

Hay días que ya no lo soporto más y comunico a mis amos que quiero dar una vuelta por el edificio. Tengo que hacer esto porque desde que descubrieron que era capaz de abrir el picaporte de la puerta de salida, empezaron a llamarme la gata mecánica, apodo que no me molestó, pero sí que cerraran con llave la puerta. Ellos, sin embargo, entran y salen a su antojo.

La parte más dura de esta vida de gata sobreviene cada varios meses. No, de verdad. Yo soporto bien el encierro, la poca emoción, la rutina cotidiana e incluso la ausencia de roedores. Hay hasta pequeñas compensaciones cuando mi ama empieza a meter sus pieles y las de su marido y las de sus hijos a la lavadora (la mía no es de quita y pon) y luego se ve obligada a subir a la azotea. Casi siempre tiene la deferencia de permitir que la acompañe. Me solazo, persigo gorriones y me hago la remolona a la hora de regresar entre las cuatro paredes. También mi amo me lleva a una casita que tiene en el campo. Allí sí que disfruto. Me purgo, siento miles de olores distintos, me subo a los olivos y, cautamente, desaparezco por un rato. He llegado a coleccionar en una sola tarde media docena de lagartijas y he sentido el vértigo felino de atrapar no sé las veces al mismo ingenuo ratón. También distingo un olor, no sé, un olor especial que me hace sentir distinta, no sabría describirlo. Tal vez tenga que ver con esa extraña excitación que me da cada varios meses. Cuando ocurre no soporto a nadie, ni a mis amos ni a sus hijos ni a los hijos de los vecinos. Si pudiera, saldría corriendo y no pararía nunca. Es insufrible.

¡Psi, psi, misso, misso!¡gatita!¡gatita!....otra vez la misma gaita. No pienso responder. Esta vez no. Ya llevo tres días aquí, en el campo de mi amo. Vinimos los dos el domingo a regar los olivos y yo me entretuve más de la cuenta. Estuve husmeándolo todo, inspeccionando cada madriguera de ratón, cada olor que llegaba a mi negra nariz y conseguí que se me fuera el santo al cielo. No estaba prevenida cuando me invadió ese intenso impulso eléctrico que recorrió todo mi espinazo. También sentí un olor especial, algo muy familiar, cercano.

Y entonces lo ví: era espléndido, grandote, majestuoso y rayado. Era el gato de mis sueños. Llevamos tres días por aquí, tonteando. No , definitivamente no pienso responder. Esta vez no. Al menos, por ahora.

 

Gracias, MANU¡¡¡¡

 

Magnífico relato MANU.
Casi casi ..... me has has trasladado al lugar de las vivencias de esa gatita, como si lo estuviera viviendo in situ..