Concurso de relato corto

¡Olé y olé!

Me parece muy buena tu propuesta, Trasimedes: nada de concurso y que quienquiera escriba aquí lo que le apetezca. Luego podríamos establecer algunas reglas (muy laxas) sobre extensión de los textos, etc.

Yo he creado un blog en el que pienso recoger los escritos que se vayan publicando aquí. El blog está en fase de diseño, y por lo tanto, es modificable y criticable. Pertenece a todos los que aquí escriban. Si os interesa a los que escribís, os doy a nivel privado la forma de acceder al blog y de publicar directamente en él.

De momento solo hay dos entradas: La monja guapa, de Trasimedes y La gata mecánica, de Manu. Si os parece, Trasi y Manu, me mandáis unas fotos para ponerlas como cabeceras del texto y hacerlo así más "colorido".

El Blog es este: http://relatinfo.blogspot.com/

Lo he titulado "Info Relatos", título que por supuesto está sometido a modificaciones y críticas, como todo el diseño del blog.

A ver si esta idea sigue adelante...

 

MANU enhorabuena por este proyecto tan nutritivo

Es cierto que a veces se leen cosas muy bonitas desperdigadas por los hilos y es una pena que no estén recogidas en un sitio especial.

Muy buena iniciativa espliego lo del blog y gracias por recomendarme este hilo

He disfrutado mucho con la lectura de los dos primeros escritos, tan nostálgico el de Trasi y tan bien observado el de MANU (soy gato-adicta )

Y estoy esperando con impaciencia el próximo relato.

Me llevo el enlace por allí ¿puedo?...

 

Gracias Trasi, has dado finalmente en el clavo, escribir cuando nos apetezca sin presiones concursales.

Espliego, encantado de colaborar en el blog, me parece una genial idea. Te mando una foto de la inspiradora de mi relato, anda por mis pies. Creo que tengo tu correo personal (no sé si tú tienes el mío), así podrás decirme el método de acceso para publicar.

Naf-naf, gracias por las loas y ya tengo ganas de leer aquí o en el blog de espliego alguno tuyo (o en ambos lugares), a ver si hacemos de este rincón un lugar para escritores aficionad@s y debate literario.

 

Trasi A mí también me parece mejor la idea de no competitividad, que sea sólo por el placer de compartir una afición.

espliego Si he entendido bien... se podría publicar aquí y en el blog o si se prefiere sólo en el blog ¿?...
(¿Puedo sugerir otro nombre para el blog?... "Un jardín de relatos" o "Relatos de nuestro jardín"... es que lo de Info ... me suena a telediario )

MANU, tengo alguna cosilla... ¡cuenta conmigo! (300 palabras... X líneas... ¿Así de estricto o topes máximos y mínimos? )

Hola mio Y a los que no conozco también

Y ¡larga vida al hilo!

PS ¿sirven cosas ya publicadas en otro sitio o tiene que ser algo inédito?...

 

¡Me encanta!.

Yo no sé escribir tan bonito , pero os voy a leer y a admirar mucho, vaya que sí. Adelante chicos!

 

(no he contado palabras ni líneas... ya me direís si me he pasado o no he llegado )

LA ESTATUA

No sabía ni porqué ni cómo habia ocurrido pero había ocurrido: llevaba años sentada en este rincón.

Esto sí, recordaba el día en que había ocurrido: aquel día había quedado con una amiga en un pueblo de las afueras para charlar y de paso enseñarle sus últimas fotos.

Ya se estaba acercando ella al bar La Plaza cuando llamó Beatriz para disculparse: tenía un trabajo que entregar a mediodía y la acababan de avisar.

"No pasa nada. Quedaremos otro día." contestó ella.

Y pensó: "¿Y si llamo a Julio? Me dijo esta mañana que andaría por aquí... Podríamos comer juntos"

Le llamó a la vez que se sentaba en la silla del rincón desde donde veía el interior del bar y la plaza de la Iglesia. Pero él no respondió a su llamada. Insistió: una vez y dos y tres... pero nada. "Lo tendrá apagado, como siempre" pensó ella.

Y como ya estaba sentada y ya no tenía planes hasta la tarde, pidió una clara con limón y sacó su libro, recién empezado," Escrito en las nubes"; dispuesta a desaparecer entre los renglones de una historia que empezaba bien, dispuesta a disfrutar de la mañana fresca pero soleada...

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No sabe lo que pasó luego.

Sólo se acuerda de que había dejado de leer un rato para mirar las cigüeñas que sobrevolaban el campanario.
Y de repente, cuando quiso sacar la cámara de su estuche... no pudo. No podía levantar un dedo, ni mover la mano para cerrar el libro, ni mover los pies y levantarse, ni nada de nada.

Y hasta la fecha.

Al principio, se asustó un montón y quiso gritar pero no podía. Pensó que el camarero haría algo... algo como llamar a urgencias, a los bomberos, hurgar en su bolso que tenía en las rodillas y donde había apoyado el libro que seguía abierto en la página 8; y que luego alguien llamaría a su casa... harían algo.

Pero cuando llegó el camarero con la clara con limón y una tapa de patatas bravas, se quedó sorprendido al no ver a nadie en la terraza y entró de nuevo en el bar mascullando no se sabe el qué sobre jovencitas veletas y olvidadizas.

Cuando el cartero entró y le preguntó con un gesto de cabeza hacía la estatua del rincón:"¿Y esto? ¿Te la han regalado?" el camarero le contestó: "Ya ves"

Y se pasó todo el día y la semana y todas las semanas y los meses siguientes respondiendo lo mismo:"Ya ves."

Tanto es así que en el pueblo, cambiaron el nombre del "Bar La Plaza" por el de "Bar de Yaves" y a él, nadie le llamó nunca más por su nombre.

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Despues de llantos interminables, gritos mudos e intentos infructuosos para salir de allí, despues de días y de semanas y de meses, cuando se convenció ya de que nadie iba a sacarla de su traje de bronce, empezó a intentar verlo desde otro ángulo: le quedaban sus ojos y su cerebro... e intentó consolarse algo con la idea de que podría hacer una cosa que no había vuelto a hacer desde la niñez: vivir sin prisas.

¿Qué remedio le quedaba?

Y empezó a fijarse en lo que pasaba a su alrededor; en lo que veía, pero sin la cámara, a ojo desnudo; a fijarse en lo que oía y tenía tiempo de analizar y saborear.

Por las noches, se obligaba a recordar los viajes que habían hecho Julio y ella...

Y las estatuas parecidas a ella... Molly Malone y James Joyce en Dublin, Pessoa en el Chiado, Marx y Engels en Berlín... y muchas más que había retratado para ilustrar ese libro... su primer libro... que ya no escribiría.

(aquí iba una foto pero al traer el texto ... desapareció. Luego, te la mando, espliego)

Vió pasar las estaciones, vió el cambio de clientes de fin de semana, vió envecejer a los clientes habituales. Supo del mundo leyendo los titulares de los periódicos que algunos clientes apresurados dejaban encima de su libro. También notó los cambios de la moda por los abrigos, chaquetas y bufandas con los cuales cubrían su espalda en vez de usar el perchero...

Ella pasó a formar parte del mobiliario del bar.

Los gamberros le ponían peluca verde en los carnavales o la bufanda de su equipo los días de futbol y las jóvenes madres la usaban para sentar a sus bebés encima de su libro y darles la papilla mientras charlaban con las amigas; cosas que a Yaves, pese a sus protestas, en el fondo no le molestaban porque tenía luego una excusa para acariciarla con el sidol y el trapo de borreguillo que a ella le hacía cosquillas.

De vez en cuando Beatriz y Julio venían a tomar unas cañas y disfrutaba escuchando sus conversaciones que giraban casi todas en torno a su tema preferido: la fotografía.

Un día, cuando él dejó en su regazo el casco y la mochila, ella notó un calambre y el calor de su mano.

Él también lo notó, dió un respingo y la miró, extrañado. Volvió a acercar la mano en un ademán ansioso de recuerdos... pero aturdido, como saliendo de un mal sueño, cambió de idea y dejando sus cosas en otra silla, arrimó un poco más la suya a la de Beatriz.

Y dejaron de venir. No volvió a verles.

Cuando murió Yaves, su hijo continuó con el negocio familiar bastantes años; pero terminó vendiendo el bar.

Y fue el fin del rincón de la estatua.

El nuevo propietario hizo obras, lo puso todo patas arriba, cambió el toldo naranja desteñido con el nombre "Yaves" por uno de una marca de comida-basura y, a pesar de la petición firmada por los viejos del pueblo, a ella se la llevaron a un desgüace para reciclar estatuas sin firma.

No recuerdo que nadie le hiciera jamás una foto...

 

nafnaf dice:

Bueno, yo preferiría que los textos primero se publicaran en este hilo abierto por Manu y luego se pasasen al blog. Pero es solo mi opinión. El nombre del blog "Info Relatos" también es una primera sugerencia abierta a cualquier modificación, nosotros decidimos. Y yo creo que la única condición que tenemos que ponernos es que los relatos hayan sido escritos por quien los firma o envía. Los haya escrito hoy, ayer o antesdeayer. Esta tarde incorporo tu texto al blog, nafnaf, ahora me tengo que marchar.

Manu, ya te he contestado vía yahoo y... he incorporado tu gata a tu texto. Ya quedaremos de acuerdo para contarte cómo acceder a las "tripas" del blog y cómo incorporar textos, etc.

Marta, me encanta verte por aquí, como a los que han aparecido en fechas anteriores (miosotis, caipirinya, maría nieves, sandybel, norma ester) Anímate (animaros), que todos hemos escrito alguna vez algo, y aquí no se buscan premios nobel

Abrazos para todos.

 

Hola!

Llevo leyendo el tema casi desde que se abrió, me parece bastante interesante aunque no sé yo si me atrevo a poner por aquí lo que escribo.. soy una escritora para pocos lectores

Espliego , me parece una idea muy interesante el hacer un blog con los relatos; lo he visto y, si me permites que te comente algo, en mi monitor me falta un poco de pantalla para poder verlo entero, no como el tuyo, que entra perfectamente en la resolución.

Besos

 

Hola amig@s escritoras/es.

Ana María: Si tus escritos son sencillos, naturales y amistosos, seguro que gustarán a tod@s, ¡ánimos!

Ahí os dejo este ensayo que encontré por ahí escondido.

RECUERDOS DE LA INFANCIA

Yo nací varios años después de que finalizara la guerra civil en España; el país estaba en bancarrota y había sido excluido del Plan Marshall; corrían malos tiempos para grandes y pequeños; a todos por igual nos alcanzaba aquella época de privaciones y de carestía.

Pero los niños de mi generación, a los que nos tocó en suerte vivir en aquella época, éramos felices a nuestra manera. Echando mano de nuestra imaginación, suplimos la falta de juguetes con que entretenernos, inventándonos juegos a cuales más inverosímiles. Y así, en aquel centro de acogida, donde nos encontrábamos recluidos muchos como yo, a falta de juguetes, lo habitual era ocupar nuestro tiempo persiguiendo gatos, machacando moscas y hormigas o destripando atónitas lagartijas. En nuestra imaginación, gatos, ratas e insectos eran la hueste demoníaca: todo bicho viviente que se moviera, se convertía en objetivo sobre el que descargar un puntapié o aplastar bajo nuestras sandalias, de modo inmisericorde; en nuestra imaginación, éramos feroces guerreros que tenían al enemigo en aquella fauna: ratas, ratones, moscas y avispas, esa era la horda infernal a la que había que eliminar.

A menudo, cuando estábamos en clase, el celador se presentaba, ratonera en mano, solicitando voluntarios para ajusticiar la prisionera que dentro llevaba; aquello constituía todo un acontecimiento, cuyo momento álgido era cuando la monjita que impartía la clase, ante ese evento irresistible para nosotros, daba su bendición y su consentimiento para que partiésemos a la “cruzada”

Luego, el viejo celador depositaba la ratonera en el centro del patio y colocándonos alrededor de la jaula-trampa gritaba como un general en medio del fragor de la batalla: ¡¡ Mantened la posición!!
¡Que nadie de un solo paso antes de que la suelte!
La ejecución no solía durar más de un minuto. Se abría la puerta de la ratonera y como una exhalación salía Ratatuille buscando una vía de escape; vano empeño el suyo; Alacta jacta est ...La suerte estaba echada.
Y Ratatuille, como de costumbre, en medio de un bosque de piernas infantiles, perecía de inmediato, pateada en las filas primeras.

Pero todo eso pasó con el tiempo. Años más tarde, llegaron los yankees, con sus cargamentos de leche en polvo y sus quesos. Y con el tiempo, los niños al fin pudimos también disponer de balones de goma para jugar al fútbol. Cierto que los terribles balonazos recibidos de aquellas pelotas de goma, marca La Gaviota, dolían a rabiar. Pero pese a ello, era un placer patear aquel esférico de goma en lugar de darle un puntapié a una piedra o a cualquier bicho viviente.
Hoy en día, recordando aquella etapa de nuestra niñez, los amigos de la época, con los que sigo manteniendo contacto, recordamos, con asombro, las cosas con las que nos entreteníamos; y estamos muy de acuerdo en que los jóvenes de hoy, que lo tienen casi todo, no tienen la menor idea de las vivencias de sus padres y abuelos; que fueron niños también y que se conformaron con tan poco.

 

Hola!

Trasimedes, la cosa no es si gustarán o no, eso en realidad no es lo que me importa, el tema estriba en mi timidez.

Besos

 

Ana María, te aseguro que aquí va a haber pocos lectores... Anda, decídete, por lo que te leo en el megusta se te tiene que dar muy bien esto de escribir microrrelatos. Esperamos tu contribución (yo al menos la espero) Lo que dices de variar el ancho del texto es fácil. Voy a intentar poner los mismos anchos de mi blog para que te quepa entero en tu pantalla. Te pongo foto de cómo veo yo en mi portátil nuestro blog con la resolución actual.



Trasimedes, incorporo tu nuevo texto al blog, con la foto que me has enviado.

Se admiten propuestas para el título del blog, sobre todo las de Manu, que es el padre de la cosa.

Aquí, el enlace al blog de los narradores de Infojardín:

http://relatinfo.blogspot.com/

 

¡Qué rapidez espliego! ya te mandé la foto pero... como no es mía... lo mismo algun día desaparece. (las que tenía yo... desaparecieron hace unos meses con tantas otras sin copia de seguridad )
(tendrás que quitar esta frasesita que está fuera de lugar en mi escrito... donde va la foto (o donde yo la tengo puesta. Si la quieres cambiar de sitio y ponerla al principio... lo que te venga mejor)

Ana ¡Anímate! Yo, también te espero... y yo también soy tímida y esto es un buen ejercicio para aprender a luchar contra la timidez y pasar un buen rato.

Atramcita.... ¡¡¡ enciende el móvil, guapa !!!

Manu, padre de la criatura, mira cómo empieza a florecer el info relatos

Ahora que me estoy dando cuenta.... no veo tu relato espliego

 

Estupendo, estupendo, me gusta como quedan los relatos así, puestos en fila, pero bueno, que no tengo experiencia en blog´s, así que -espliego- me fío totalmente del diseño que quieras hacer.

He intentado poner algún comentario (en concreto en el relato de naf) y no tengo la menor idea de hacerlo. ¿Hay que darse de alta de alguna forma para poder acceder? Iba dispuesto a hacer feroces críticas tanto al relato de naf como al de Trasi, y nada, no he podido .Es broma, me han gustado mucho los dos, se nota que tenéis por lo menos cinco o seis más en vuestros archivos, así que ir soltándolos. Lo mismo le digo a espliego: te estás reservando mucho. Y por supuesto a Ana María Jiménez, aquí vamos a pasarlo bien y a ser lectores de los demás y viceversa, no hace falta escribir como Vargas Llosa (por citar al primero que me vino a la cabeza), así que animate.

Respecto al nombre, no tengo manías, pero bueno, sí, se puede buscar algo, digamos menos técnico (por lo de "info", que decía naf) y más literario. En la misma línea sugiero "relatos en el jardín", o incluso cambiaría la palabra "relatos" por "cuentos", de forma que quedara "El jardín de los cuentos" o "Cuentos en el jardín" o cualquier combinación similar. Pero repito que me conformo con lo que se decida.

 

Bravo, bravísimo por nuestros amigos MANU y espliego, que con este hilo y el blog, nos dan oportunidad para desahogarnos literariamente.

Ahí va otro ladrillito, jeje.

CARTA A BALLESTERO

Muy querido amigo:

Muchas felicidades y mucha paz en vuestro hogar, en estos días de Navidad.
Tu carta, de bella caligrafía, me ha hecho recordar tiempos lejanos, de cuando los niños del Hogar de San Fernando nos afanábamos en diseñar la letra más hermosa. Bien lejos quedaron en el tiempo aquellas vivencias.

Amigo: yo, en mi mente, siempre he conservado aquella instantánea de nuestro ingreso en el centro de acogida. Te estoy viendo, como si fuera ayer mismo, llorando a las puertas de aquel sitio. Siento una especie de tristeza, de melancolía..... Sin embargo, me alegra ver cómo, después de aquella etapa, la vida no nos ha tratado tan mal, ni a Estrada, ni a Velázquez, ni a ti, ni a mí...que sois hermanos, más que amigos.
Dentro de los males que nos rodearon desde pequeños, aún tuvimos la suerte de encontrar el camino para llegar por lo menos a tener un hogar, formar una familia ¡Una familia, querido amigo! Que no es poco. Unos hijos sanos, una mujer hermosa......

No sabes cómo me alegra que estéis bien. Ya tenéis vuestro nuevo hogar; y con el tiempo, seguro que aún mejorarán las cosas.. La pena que tengo es que presiento que ya quizá no volveremos a veros. Pero quién sabe....

Cuando voy de compras al supermercado siempre hablo con un empleado del establecimiento, que es un muchacho argentino. Le pregunté si conoce un pueblecito, allá en la lejana Argentina: Ituzaingo. Me dijo que si, que está a unos pocos kilómetros de Buenos Aires. Le dije que ahí tengo a unos amigos, muy queridos, a los que echo de menos.

Y bueno. Ya sabrás que se ha muerto Don Emilio, nuestro viejo maestro. He sentido mucho su muerte. Él fue el maestro que me enseñó lo poco que sé de Geografía, Historia y Gramática. Una vez le escribí, a su retiro de Córdoba y el hombre me contestó con una carta preciosa, que aún conservo. Me decía que yo era para él, “el inolvidable-olvidado”
Pienso en tantas cosas....tantas vicisitudes....y me da tristeza....a veces me deprimo.

Mi refugio es la pintura...me paso horas ante el caballete pintando al óleo. Si no fuera por este pasatiempo, no sé qué sería de mí.

Queridos amigos. Me ha gustado escribiros esta carta. Ha sido como un desahogo emocional.

Recibid un fuerte abrazo de vuestro amigo-hermano que nunca os olvida.

Miguel.

 

Gracias a ti, Trasi, por esos retazos, no sé si muy o poco autobiográficos que nos colocan en esa época gris que se volvía de colores con los ojos de la infancia y de la que yo creo que se ha escrito aun muy poco.

Un abrazo.