Una historia de amor

La verdad que pintando soy horrible. .....lo mio es el dibujo, por que yo y los colores no nos llevamos. ....Lo del modelo lo voy a tener en cuenta.
Muy Linda la poesia Principito y cuanta verdad....

 

El Abrazo


Los techos rojos de las casas se empequeñecían a medida que escalaba el cerro más cercano. Desde un azul implacable, donde giraban planeando varios pájaros negros, el sol primaveral llenaba de vida la tarde. Oyó ladridos lejanos, el llanto de un bebé y el hollar de los viejos cascos del caballo de la noria hundiéndose en el círculo de fango. Se quitó la camisa, la anudó a su cintura y continuó la ascensión sorteando charcos y piedras. Los cabellos castaños caían sobre su frente transpirada.
Llegó al bosque, donde se detuvo a escuchar los cantos de los pájaros; se enorgullecía de poder distinguirlos, de saber a qué especies pertenecían, y comprender si eran un reclamo de amor, la llamada a un pichón o el desafío de un macho. Con los bolsillos atiborrados de migas, bichitos y lombrices, quieto y con ambas manos tendidas, ofreció en las palmas, los manjares que las aves más audaces se atrevieron a comer.
De pronto sintió que lo observaban. Al volver el rostro se encontró con los ojos claros de un desconocido que lo miraba asombrado. Receloso primero, luego más tranquilo, ensayó un tímido ¡hola!, sin recibir contestación. Bajó la vista, molesto ante la fijeza de aquella mirada que parecía ver dentro de él, turbándolo hasta el sonrojo.
A los pocos minutos conversaba entusiasmado con el hombre —como camaradas de viejos encuentros—, de todo aquello que le gustaba: dibujar, escribir, soñar, y del amor a los animales y las plantas. Se sorprendió, porque ni con sus amigos más íntimos había logrado comunicarse tan espontáneamente.
Ambos continuaron trepando la montaña. Confundido por momentos, el chiquillo pensaba que estaba obrando mal. De acuerdo con lo enseñado por su madre y las maestras, no debía confiar demasiado en un extraño. Le habían hablado en forma vaga de hombres que buscaban niños para lastimarlos, y eso era algo que lo asustaba; pero al instante, los transparentes ojos del forastero y su sonrisa le hacían olvidar la desconfianza inculcada y se entregaba mostrándose entero, con sus gustos, sueños y temores.
Hasta habló de sexo y le pidió consejo, lo que no se había atrevido a hacer, a su madre por vergüenza, y a sus amigos por no afrontar las clásicas bromas que le hubieran hecho debido a su inexperiencia.
Si bien los momentos de desconfianza surgían esporádicamente, se diluían en la cada vez más profunda relación que se iba estableciendo. El desconocido parecía adivinar sus pensamientos y muchas veces completaba la frase por él comenzada.
Le preguntaba sobre los animales silvestres, la construcción del nido del reyezuelo, los colores de los jilgueros, el lugar donde ponían sus huevos los tordos, cómo se injertaban los rosales, la reproducción de las ranas. De pronto se encontraba averiguando cuál era la mejor edad para casarse y qué se hacía la noche de bodas. Todo lo quería saber, porque aquel hombre parecía el dueño de todas las respuestas; así le dijo que se casaría a los veintisiete años luego de recibirse de veterinario, y que sería muy feliz en su matrimonio con Paula. No le alcanzaban el asombro y el agradecimiento. Sus ojos permanecían muy abiertos. Escuchaba con atención cada palabra.
Charlando y riendo, llegaron a un estrecho puente que atravesaba una hendidura en la montaña. En la mitad del puente, con los ojos llenos de lágrimas, el desconocido lo abrazó.
Ante ese gesto de afecto inesperado, apareció nuevamente la desconfianza aprendida y el temor lo hizo reaccionar; se separó del abrazo empujando al hombre con fuerza hacia atrás. Éste trastabilló, intentó aferrarse del endeble pasamanos. Pero no pudo. Cuando el chico quiso remediar la situación tratando de sostenerlo, ya era tarde; caía en medio de un alarido hacia las entrañas del precipicio.
Luego de unos segundos durante los cuales quiso detener el tiempo y volver atrás, escuchó el golpe del cuerpo. Se hizo un silencio de muerte, angustia y soledad. El niño quedó solo, balanceándose en medio del puente.
Recuperado, intentó por todos los medios bajar a la parte más honda de la grieta donde suponía que estaba el hombre, con la esperanza de que por un milagro estuviese vivo. Casi había oscurecido y se hallaba muy adentrado en el abismo, pero sin poder llegar al fondo. Gritaba, ¡señor!, ¡señor!, ¡señor! Si alguien hubiese estado escuchándolo, habría pensado que llamaba a Dios. Con angustia, gemía, ¿por qué, por qué?, mientras resbalaba, lastimándose brazos y piernas.
Ya bien entrada la noche, cuando la madre, alarmada, después de buscarlo en casa de todos sus amigos iba a dar parte a la policía, lo vio llegar caminando por el medio de la calle, tambaleante, con la ropa destrozada, las rodillas y las manos rojas de sangre. Lo llevó a la casa, lo bañó, curó y arropó. Estuvo a su lado durante esa larga noche.
Recordaba como entre brumas los días siguientes. No quería atravesar la puerta de calle. Pensaba que en su cara se reflejaría el delito cometido. Casi un mes insistió su madre para convencerlo de su regreso a la escuela, pero la idea de que alguien pudiese encontrar el cuerpo y lo acusara del crimen, lo persiguió mucho tiempo, perturbando su sueño. Se volvió huraño.
Lentamente, volvió a ser para todos el chico amistoso, a veces un poco solitario, que había sido siempre. Para todos, excepto para su madre, quién, a través de sus ojos claros, percibía una angustia que su sonrisa no lograba ocultar.
Estudió con ahínco, finalizó el secundario y ya en la Capital, completó sus estudios de Veterinaria, se casó con Paula y tuvo cuatro hijos.
Poco a poco, creció en él un gran desasosiego. Como si en su vida le faltase algo por hacer. Sintió la necesidad de viajar a su pueblo para hacer frente al pasado.
No bien llegó, se dirigió a la montaña. Liberado a medias del sordo remordimiento que lo había acompañado tantos años, trepaba por la ladera mientras una sensación de felicidad lo iba invadiendo; evocaba las veces que había recorrido ese camino, cuando quería encontrarse a sí mismo. En el cielo, varios pájaros evolucionaban en órbitas reiteradas. Volvió a escuchar el chapoteo de los cascos del caballo de la noria en el barro circular, el rechinar de las ruedas, el fluir insistente del agua hacia el abrevadero. Llegó a un grupo de cinco árboles bajos de troncos retorcidos y reconoció su querido bosque; escuchó, nítidos, los trinos en la quietud de la tarde.
Lo vio a la vuelta de un peñasco. En el centro de un revuelo de pájaros, contempló con asombro la figura inmóvil de ese chiquillo con pantalones cortos y la camisa anudada a la cintura que, con las manos tendidas, ofrecía comida en sus palmas; cuando el pequeño se volvió, observó el pelo castaño sobre su frente y temor en sus ojos claros muy abiertos. Escuchó un tímido ¡hola! pero, sorprendido, no atinó a contestar.
Repuesto, empezó a hablar, tratando de vencer la turbación del niño; lo logró y, a los pocos minutos, charlaban como viejos amigos.
Durante más de una hora escalaron la montaña. En un recodo del camino apareció ante su vista el puentecito; con paso firme comenzaron a cruzarlo, conversando animadamente.
Al llegar al medio, con lágrimas en los ojos, lo abrazó.

Este cuento es 1er. premio Concurso de Cuentos de la S.A.D.E. (Sociedad Argentina de Escritores - Bs. As. 1991)
3er. premio Concurso Literario Nueva Acrópolis 1994 (Madrid)
Publicado por "Libros del Quirquincho" en el libro"TIEMPO DE DESAFÍO". Integró el libro "LA IMAGEN" (Faja de Honor para Inéditos otorgada por la S.A.D.E. - Bs. As. 1991)

 

Hola karo, excelente el cuento, toda la trama es muy interesante y el final impactante.
Cuando no estas acostumbrado a este tipo de cuentos te dejan alucinando, son finales muy llamativos.

El primero que leí de este tipo era uno de Cortázar, si no recuerdo mal se llamaba, La guerra florida, y trataba sobre un hombre que tiene un accidente con su moto y mientras esta en coma tiene un sueño o visión, sobre su otra vida como un azteca y se encuentra en medio de una guerra ritual, en donde es capturado y ofrecido a sacrificio.

En la trama se entremezclan las dos situaciones. Es decir que leyendo este cuento, al final no sabes si el tipo era un azteca o un motociclista, aunque hay una frase del cuento que te da la clave para entender quien es el protagonista real de la historia, y la sensación que te causa el final es muy similar al que te produce esta historia.

Otro cuento similar es uno que se llama, Continuidad en los parques, y es sobre un hombre que se compenetra tanto en la trama de un libro que se convierte en protagonista del mismo, lo terrible de esto es que al final asesinan al lector del libro y aunque el lector tendría la posibilidad de escapar no puede dejar de leer su propia muerte

Salu2

 

Mejor no leamos más.... que nos puede suceder un dia de estos.....?
Edite solo para preguntarte si te gusta o leiste algo de Jorge Lanata...acabo de encontrar por casualidad, una pagina que habla de su libro "ADN mapa genetico de los Argentinos " ( que no me pude comprar todavia por falta de efectivo , pero leyendo la pagina seguro que... planeo mi golpe maestro ..estreno libro nuevo en mi biblioteca y aqui no a pasado nada ). sinceramente a mi me encanta, me divierte mucho....Lei "Argentinos" y creo que puede reemplazar a los libros de historia, que usa el sistema educativo, muy facilmente. si te interesa te paso el link para que te rias un rato.
Bueno te dejo este poema.....para salir de esa nebulosa alucinante en que nos dejo el cuento.

Cuando en la noche

Cuando en la noche te envuelven
las alas de tul de sueño
y tus tendidas pestañas
semejan arcos de ébano
por escuchar los látidos
de tu corazon inquieto
y reclinar tu dormida
cabeza sobre mi pecho.
¡Diera alma mía, cuanto poseo,
la luz, el aire y el pensamiento¡
Cuando se clavan tus ojos
en tu invisible objeto
y tus labios iluminan
de una sonrisa el reflejo,
por leer sobre tu frente
el callado pensamiento
que pasa como la nube
del mar sobre el ancho espejo.
Diera alma mia, cuanto deseo,
a fama, el oro, la gloria y el genio.
Cuando enmudece tu lengua
y se apresura tu aliento,
y tus mejillas se encienden
y entornas tus ojos negros,
por ver tus pestañas
brillar con húmedo fuego
la ardiente chispa que brota
el volcan de los deseos.
Diera alma mia,por cuanto espero,
la fe, el espiritu, la tierra y el cielo.

 

Para vos Amiga Archirecontra-Boba!


IRSE

Cada vez que te vayas de vos misma
no olvides que te espero
en tres o cuatro puntos cardinales

siempre habrá un sitio dondequiera
con un montón de bienvenidas
todas te reconocen desde lejos
y aprontan una fiesta tan discreta
sin cantos sin fulgor sin tamboriles
que sólo vos sabrás que es para vos

cada vez que te vayas de vos misma
procurá que tu vida no se rompa
y tu otro vos no sufra el abandono
y por favor no olvides que te espero
con este corazón recién comprado
en la feria mejor de los domingos

cada vez que te vayas de vos misma
no destruyas la vía de regreso
volver es una forma de encontrarse
y así verás que allí también te espero.
( Bueno este parece más hecho para mi... que para vos, pero te lo dedico y regresemos juntas cada una a su manera...no me dejes tolita, Boba!)

 

perdón?

 

......Boba!

 

Tengo que leeros despacio...
Principito, ese cuento de Cortázar del tío de la moto, uno de mis favoritos, se titula "La noche boca arriba" si no recuerdo mal.

besitos y hasta pronto.
veg@

 

VEGO, POR FIN APARECES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

 

Sí Karo, siempre vuelvo, pero no puedo leer ahora todo lo que habéis escrito.

otro beso grande.

vega

 

Para los tres, un poco de Super Mario Benedetti......Besos Karo


Alguien

Alguien limpia la celda
de la tortura
que no quede la sangre
ni la amargura

alguien pone en los muros
el nombre de ella
ya no cabe en la noche
ninguna estrella

alguien limpia su rabia
con un consejo
y la deja brillante
como un espejo

alguien piensa hasta cuando
alguien camina
suenan lejos las risas
una bocina
y un gallo que propone
su canto en hora
mientras sube la angustia
la voladora

alguien piensa en afuera
que allá no hay plazo
piensa en niños de vida
y en un abrazo

alguien quiso ser justo
no tuvo suerte
es difícil la lucha
contra la muerte

alguien limpia la celda
de la tortura
lava la sangre pero
no la amargura.

 

Karo, si pasame ese vinculo así me rió un poco. Muy lindas las poesías, la última de Benedetti hace referencia a lo que paso en la dictadura?

vega, que haría yo sin ti, pero esta vez me equivoque adrede para que entres a corregirme, es decir que caíste en mi trampa

Para enmendar mi falta dejo el vinculo al cuento “La noche boca arriba”; espero que Julio Cortázar sepa perdonar mi desatino anterior, porque yo nunca voy a perdonarme

La noche boca arriba

Salu2

 

Gracias Principito, te paso el link, http://www.uolsinectis.com.ar/biblioteca/especiales/lanata_adn/
Y lo de Benedetti, lo desconozco...no lo interprete de esa manera, pero ahora que lo releo puede ser.....habria que ver. Un a tod@s

 

Gracias karo, si no me llego a reir con esto ya vas a ver

Salu2